« Solsting”, liksom det mesta av Bunins prosa från emigrationstiden, har ett kärlekstema. I den visar författaren att delade känslor kan ge upphov till ett seriöst kärleksdrama.
L.V. Nikulin i sin bok "Chekhov, Bunin, Kuprin: Literary Portraits" indikerar att historien "Sunstroke" ursprungligen kallades författaren "A Chance Acquaintance", sedan ändrar Bunin namnet till "Xenia". Båda dessa namn ströks dock över av författaren, eftersom. skapade inte Bunins humör, "ljud" (den första rapporterade helt enkelt händelsen, den andra kallade det potentiella namnet på hjältinnan).
Författaren bestämde sig för det tredje, mest framgångsrika alternativet - "Sunstroke", som bildligt förmedlar tillståndet som upplevs av berättelsens huvudperson och hjälper till att avslöja de väsentliga dragen i Bunins vision om kärlek: plötslighet, ljusstyrka, kort varaktighet av en känsla som omedelbart fångar en person och så att säga bränner honom till aska.
Om det huvudsakliga skådespelare vi lär oss lite av historien. Författaren anger inte namn eller ålder. Med denna teknik lyfter författaren så att säga sina hjältar över miljö, tid och omständigheter. Det finns två huvudkaraktärer i berättelsen - löjtnanten och hans följeslagare. De hade bara känt varandra i en dag och kunde inte föreställa sig att en oväntad bekantskap skulle kunna förvandlas till en känsla som ingen av dem upplevt i hela sitt liv. Men de älskande tvingas lämna, eftersom. i författarens förståelse är vardagen kontraindicerad för kärlek, de kan bara förstöra och döda den.
Här en direkt, polemik med en av de kända berättelser A.P. Tjechov "Lady with a Dog", där samma oväntat möte hjältar och kärleken som besökte dem fortsätter, utvecklas med tiden, övervinner vardagens test. Författaren till "Sunstroke" kunde inte fatta ett sådant handlingsbeslut, eftersom " vanliga liv"väcker inte hans intresse och ligger utanför hans kärlekskoncept.
Författaren ger inte omedelbart sina karaktärer möjlighet att inse allt som hände dem. Hela historien om hjältarnas närmande är en sorts handlingsbeskrivning, förberedelse för den chock som kommer att hända i löjtnantens själ senare, och som han inte omedelbart kommer att tro på. Detta händer efter att hjälten, efter att ha sett bort sin medresenär, återvänder till rummet. Till en början slås löjtnanten av en märklig känsla av tomhet i sitt rum.
PÅ ytterligare utveckling handling, kontrasten mellan frånvaron av hjältinnan i det verkliga omgivande rummet och hennes närvaro i själen och minnet av huvudpersonen intensifieras gradvis. Inre värld löjtnanten är fylld av en känsla av osannolikhet, det onaturliga i allt som hände och den outhärdliga smärtan av förlusten.
Författaren förmedlar hjältens smärtsamma kärleksupplevelser genom förändringar i hans humör. Till en början krymper löjtnantens hjärta av ömhet, han längtar, samtidigt som han försöker dölja sin förvirring. Sedan blir det en slags dialog mellan löjtnanten och honom själv.
framförallt extra uppmärksamhet Bunin uppmärksammar hjältens gester, hans ansiktsuttryck och åsikter. Lika viktiga är hans intryck, som visar sig i form av fraser som uttalas högt, ganska elementära, men slagkraftiga. Endast ibland ges läsaren möjlighet att känna till hjältens tankar. På så sätt bygger Bunin sin psykologiska författares analys – både hemlig och explicit.
Hjälten försöker skratta, driva bort sorgsna tankar, men han lyckas inte. Då och då ser han föremål som påminner om en främling: en skrynklig säng, en hårnål, en oavslutad kopp kaffe; luktar hennes parfym. Så föds mjöl och längtan och lämnar inga spår av den forna lättheten och slarvet. Författaren visar den avgrund som låg mellan det förflutna och nuet och betonar den subjektivt-lyriska upplevelsen av tiden: nuet momentana, tillbringade tillsammans med karaktärerna och den evighet in i vilken tiden växer för löjtnanten utan en älskad.
Efter avsked med hjältinnan inser löjtnanten att hans liv har förlorat all mening. Det är till och med känt att det i en av upplagorna av "Sunstroke" skrevs att löjtnanten envist mognade tanken på självmord. Så, bokstavligen inför läsarens ögon, äger en sorts metamorfos rum: i stället för en helt vanlig och omärklig armélöjtnant har en person dykt upp som tänker på ett nytt sätt, lider och känner sig tio år äldre.
Ivan Bunin
Solsting
Efter middagen lämnade de den starkt och varmt upplysta matsalen på däck och stannade vid räcket. Hon slöt ögonen, lade handen mot kinden med handflatan utåt, skrattade med ett enkelt, charmigt skratt – allt var vackert med den lilla kvinnan – och sa:
– Jag är helt full ... Egentligen är jag helt galen. Var kom du ifrån? För tre timmar sedan visste jag inte ens att du existerade. Jag vet inte ens var du satt. I Samara? Men hur som helst, du är söt. Snurrar det i huvudet eller vänder vi oss någonstans?
Framför var mörker och ljus. Från mörkret slog en stark, mjuk vind i ansiktet, och ljusen rusade någonstans åt sidan: ångbåten, med Volga panache, beskrev abrupt en bred båge, löpande upp till en liten brygga.
Löjtnanten tog hennes hand och höjde den till sina läppar. Handen, liten och stark, luktade solbränna. Och mitt hjärta sjönk saligt och fruktansvärt vid tanken på hur stark och mörk hon måste ha varit under den där ljusa linneklänningen efter en hel månads liggande under södersolen på den varma havssanden (hon sa att hon kom från Anapa).
Löjtnanten mumlade:
- Nu går vi...
- Var? frågade hon förvånat.
- Vid den här piren.
Han sa ingenting. Återigen lade hon baksidan av sin hand mot sin heta kind.
- Galen…
"Låt oss gå", upprepade han dumt. - Jag ber dig…
"Åh, gör som du vill," sa hon och vände sig bort.
Med en mjuk duns träffade ångbåten den svagt upplysta bryggan, och de föll nästan på varandra. Enden av repet flög över huvudet, sedan rusade det tillbaka, och vattnet kokade med ett ljud, landgången skramlade ... Löjtnanten rusade efter saker.
En minut senare passerade de det sömniga skrivbordet, klev ut på den djupa, navdjupa sanden och satte sig tyst i en dammig hytt. Den mjuka stigningen uppför, bland de sällsynta krokiga lyktorna, längs vägen mjuk av damm, verkade oändlig. Men så reste de sig, körde iväg och knastrade längs trottoaren, här fanns något slags torg, officiella platser, ett vakttorn, värme och dofter av en sommarstadsstad på natten ... Hyttmannen stannade nära den upplysta entrén, bakom öppna dörrar varav en gammal trätrappa, en gammal orakad fotman i rosa blus och frack, tog sina saker med missnöje och gick fram på sina nedtrampade fötter. De gick in i ett stort, men fruktansvärt kvavt rum, varmt uppvärmt under dagen av solen, med vita gardiner neddragna för fönstren och två oförbrända ljus på underspegeln, och så snart de kommit in och vaktmästaren stängde dörren, löjtnanten rusade till henne så häftigt och båda kvävdes så frenetiskt i en kyss att de i många år senare mindes detta ögonblick: varken den ena eller den andra hade någonsin upplevt något liknande i hela sitt liv.
Klockan tio på morgonen, soligt, varmt, glad, med ringande kyrkor, med en marknad på torget framför hotellet, med doften av hö, tjära och återigen all den där komplexa och luktande lukten av en rysk länsstad, hon, denna lilla namnlösa kvinna, och utan att säga sitt namn, skämtsamt kallade sig en vacker främling, gick hon. De sov lite, men på morgonen när hon kom ut bakom skärmen nära sängen, efter att ha tvättat och klätt på sig på fem minuter, var hon lika fräsch som vid sjutton. Skämdes hon? Nej, väldigt lite. Hon var fortfarande enkel, glad och – redan förnuftig.
”Nej, nej, kära”, sa hon som svar på hans begäran att få fortsätta tillsammans, ”nej, du måste stanna till nästa båt. Om vi går tillsammans kommer allt att bli förstört. Det kommer att bli väldigt obehagligt för mig. Jag ger dig ärligt att jag inte alls är vad du kanske tror om mig. Det har aldrig funnits något liknande det som hände mig, och det kommer aldrig att bli det igen. Det är som att en förmörkelse slog mig... Eller rättare sagt, vi fick båda något som en solsting...
Och löjtnanten höll på något sätt lätt med henne. I lätt och glad anda körde han henne till piren - lagom till det rosa "Flygplanets avgång", - kysste henne på däck inför alla och hann knappt hoppa upp på landgången, som redan hade flyttat tillbaka .
Lika lätt, sorglös, återvände han till hotellet. Något har dock förändrats. Rummet utan henne verkade på något sätt helt annorlunda än det var med henne. Han var fortfarande full av henne – och tom. Det var konstigt! Det luktade fortfarande av hennes goda engelska cologne, hennes halvfärdiga kopp stod fortfarande på brickan, men hon fanns inte längre ... Och löjtnantens hjärta drog sig plötsligt ihop med sådan ömhet att löjtnanten skyndade att tända en cigarett och , slog sina toppar med en bunt, gick flera gånger upp och ner i rummet.
– Konstigt äventyr! sa han högt och skrattade och kände hur tårarna rann i ögonen. - "Jag ger dig mitt hedersord att jag inte alls är vad du kan tro ..." Och hon har redan lämnat ... En absurd kvinna!
Skärmen var tillbakadragen, sängen var ännu inte bäddad. Och han kände att han helt enkelt inte orkade titta på den här sängen nu. Han stängde den med en skärm, stängde fönstren för att inte höra basaren prata och knarret från hjul, sänkte de vita bubblande gardinerna, satte sig i soffan... Ja, det är slutet på detta "vägäventyr"! Hon gick därifrån – och nu är det redan långt borta, förmodligen sitter hon i en glasvit salong eller på däck och tittar på den enorma floden som lyser under solen, på de mötande flottarna, på de gula grunderna, på det lysande avståndet från vatten och himmel, på hela denna enorma vidd av Volga ... Och förlåt, och redan för alltid, för alltid. För var kan de träffas nu? ”Jag kan inte”, tänkte han, ”jag kan inte komma till den här staden utan anledning, utan anledning, där hennes man, hennes tre år gammal tjej, i allmänhet, hela hennes familj och hela hennes vanliga liv! Och denna stad föreföll honom som något slags speciell, reserverad stad, och tanken på att hon skulle fortsätta leva sitt ensamma liv i den, ofta, kanske, komma ihåg honom, komma ihåg deras chans, ett så flyktigt möte, och han skulle aldrig göra det. inte se henne, denna tanke häpnade och slog honom. Nej, det kan det inte vara! Det skulle vara för vilt, onaturligt, osannolikt! Och han kände sådan smärta och sådan värdelöshet av alla sina senare i livet utan henne, att han greps av fasa, förtvivlan.
"Vad i helvete! tänkte han och reste sig upp, började återigen gå fram i rummet och försökte att inte titta på sängen bakom skärmen. - Vad är det med mig? Det verkar inte vara första gången - och nu... Men vad är speciellt med henne och vad hände egentligen? Faktiskt bara någon sorts solsting! Och viktigast av allt, hur kan jag nu, utan henne, tillbringa hela dagen i denna vildmark?
Han mindes fortfarande henne allt, med alla hennes minsta drag, mindes lukten av hennes solbränna och canvas klänning, hennes stark kropp, livlig, enkel och glad ljud av hennes röst ... Känslan av just upplevt nöjen av hela hennes feminin skönhet var fortfarande ovanligt levande i honom, men nu var huvudsaken ändå denna andra, helt nya känsla - den där smärtsamma, obegripliga känslan, som inte alls hade funnits medan de var tillsammans, som han inte ens kunde föreställa sig i sig själv, med början i går , som han trodde, bara en underhållande bekantskap, och om vilken det inte fanns någon, fanns det ingen att berätta nu! "Och viktigast av allt," tänkte han, "det kan man aldrig säga! Och vad ska man göra, hur man lever denna oändliga dag, med dessa minnen, med denna olösliga plåga, i denna gudsförgätna stad ovanför den mycket lysande Volga, längs vilken denna rosa ångbåt förde henne bort!
Det var nödvändigt att fly, att göra något, att distrahera dig själv, att gå någonstans. Han tog resolut på sig mössan, tog en trave, gick snabbt, klirrande med sina sporrar, längs en tom korridor, sprang nerför en brant trappa till entrén ... Ja, men vart ska han gå? Vid ingången stod en taxichaufför, ung, i skicklig kappa, lugnt rökande en cigarett, uppenbarligen och väntade på någon. Löjtnanten tittade förvirrat och förundrat på honom: hur är det möjligt att sitta på lådan så lugnt, röka och i allmänhet vara enkel, slarvig, likgiltig? "Förmodligen är jag den enda som är så fruktansvärt olycklig i hela den här staden", tänkte han och gick mot basaren.
Marknaden har redan lämnat. Av någon anledning gick han genom den färska gödseln bland vagnarna, bland vagnarna med gurkor, bland de nya skålarna och krukorna, och kvinnorna som satt på marken tävlade med varandra om att kalla på honom, ta krukorna i sina händer och knacka på bönderna ringde med fingrarna i dem, visade sin kvalitetsfaktor, dövade honom, ropade till honom: "Här är de förstklassiga gurkorna, ers heder!" Det hela var så dumt, absurt att han flydde från marknaden. Han gick in i katedralen, där de redan sjöng högt, glatt och beslutsamt, med en känsla av pliktuppfyllelse, sedan gick han en lång stund, cirklade runt den lilla, heta och försummade trädgården på bergets klippa, över flodens gränslösa ljusstålvidd... Axelremmarna och knapparna på hans tunika var så varma att de inte gick att röra. Kepsbandet var blött av svett inuti, hans ansikte brann ... Återvände till hotellet gick han med nöje in i en stor och tom sval matsal i bottenvåning, tog av sig mössan med nöje och satte sig vid ett bord nära öppet fönster, som luktade värme, men ändå blåste luft, och beställde botvinia med is. Allt var bra, det var gränslös lycka i allt, stor glädje, även i denna hetta och i alla dofter av marknaden, i hela denna främmande stad och i denna gamla häradsgård fanns denna glädje, och samtidigt hjärtat slets helt enkelt i stycken. Han drack flera glas vodka medan han åt saltade gurkor med dill och känsla av att han skulle dö utan att tveka imorgon om det var möjligt genom något mirakel att få henne tillbaka, att tillbringa en dag till med henne, denna dag, först då, först då, för att berätta för henne och något att bevisa, att övertyga hur smärtsamt och entusiastiskt han älskar henne ... Varför bevisa det? Varför övertyga? Han visste inte varför, men det var mer nödvändigt än livet.
Ivan Bunin
Solsting
Efter middagen lämnade de den starkt och varmt upplysta matsalen på däck och stannade vid räcket. Hon slöt ögonen, lade handen mot kinden med handflatan utåt, skrattade med ett enkelt, charmigt skratt – allt var vackert med den lilla kvinnan – och sa:
– Jag är helt full ... Egentligen är jag helt galen. Var kom du ifrån? För tre timmar sedan visste jag inte ens att du existerade. Jag vet inte ens var du satt. I Samara? Men hur som helst, du är söt. Snurrar det i huvudet eller vänder vi oss någonstans?
Framför var mörker och ljus. Från mörkret slog en stark, mjuk vind i ansiktet, och ljusen rusade någonstans åt sidan: ångbåten, med Volga panache, beskrev abrupt en bred båge, löpande upp till en liten brygga.
Löjtnanten tog hennes hand och höjde den till sina läppar. Handen, liten och stark, luktade solbränna. Och mitt hjärta sjönk saligt och fruktansvärt vid tanken på hur stark och mörk hon måste ha varit under den där ljusa linneklänningen efter en hel månads liggande under södersolen på den varma havssanden (hon sa att hon kom från Anapa).
Löjtnanten mumlade:
- Nu går vi...
- Var? frågade hon förvånat.
- Vid den här piren.
Han sa ingenting. Återigen lade hon baksidan av sin hand mot sin heta kind.
- Galen…
"Låt oss gå", upprepade han dumt. - Jag ber dig…
"Åh, gör som du vill," sa hon och vände sig bort.
Med en mjuk duns träffade ångbåten den svagt upplysta bryggan, och de föll nästan på varandra. Enden av repet flög över huvudet, sedan rusade det tillbaka, och vattnet kokade med ett ljud, landgången skramlade ... Löjtnanten rusade efter saker.
En minut senare passerade de det sömniga skrivbordet, klev ut på den djupa, navdjupa sanden och satte sig tyst i en dammig hytt. Den mjuka stigningen uppför, bland de sällsynta krokiga lyktorna, längs vägen mjuk av damm, verkade oändlig. Men så reste de sig, körde ut och sprakade längs med trottoaren, här var något slags torg, officiella platser, ett torn, värme och dofter av en sommarstadsstad på natten ... Taximannen stannade nära den upplysta entrén, bakom öppna dörrar, varav en gammal trätrappa steg brant, en iklädd rosa blus och frack, tog han sina saker med missnöje och gick fram på sina nedtrampade fötter. De gick in i ett stort, men fruktansvärt kvavt rum, varmt uppvärmt under dagen av solen, med vita gardiner neddragna för fönstren och två oförbrända ljus på underspegeln, och så snart de kommit in och vaktmästaren stängde dörren, löjtnanten rusade till henne så häftigt och båda kvävdes så frenetiskt i en kyss att de i många år senare mindes detta ögonblick: varken den ena eller den andra hade någonsin upplevt något liknande i hela sitt liv.
Klockan tio på morgonen, soligt, varmt, glad, med ringande kyrkor, med en marknad på torget framför hotellet, med doften av hö, tjära och återigen all den där komplexa och luktande lukten av en rysk länsstad, hon, denna lilla namnlösa kvinna, och utan att säga sitt namn, skämtsamt kallade sig en vacker främling, gick hon. De sov lite, men på morgonen när hon kom ut bakom skärmen nära sängen, efter att ha tvättat och klätt på sig på fem minuter, var hon lika fräsch som vid sjutton. Skämdes hon? Nej, väldigt lite. Hon var fortfarande enkel, glad och – redan förnuftig.
”Nej, nej, kära”, sa hon som svar på hans begäran att få fortsätta tillsammans, ”nej, du måste stanna till nästa båt. Om vi går tillsammans kommer allt att bli förstört. Det kommer att bli väldigt obehagligt för mig. Jag ger dig mitt hedersord att jag inte alls är vad du kan tycka om mig. Det har aldrig funnits något liknande det som hände mig, och det kommer aldrig att bli det igen. Det är som att en förmörkelse slog mig... Eller rättare sagt, vi fick båda något som en solsting...
Och löjtnanten höll på något sätt lätt med henne. I lätt och glad anda körde han henne till piren - lagom till det rosa "Flygplanets avgång", - kysste henne på däck inför alla och hann knappt hoppa upp på landgången, som redan hade flyttat tillbaka .
Lika lätt, sorglös, återvände han till hotellet. Något har dock förändrats. Rummet utan henne verkade på något sätt helt annorlunda än det var med henne. Han var fortfarande full av henne – och tom. Det var konstigt! Det luktade fortfarande av hennes goda engelska cologne, hennes halvfärdiga kopp stod fortfarande på brickan, men hon fanns inte längre ... Och löjtnantens hjärta drog sig plötsligt ihop med sådan ömhet att löjtnanten skyndade att tända en cigarett och , slog sina toppar med en bunt, gick flera gånger upp och ner i rummet.
– Konstigt äventyr! sa han högt och skrattade och kände hur tårarna rann i ögonen. - "Jag ger dig mitt hedersord att jag inte alls är vad du kan tro ..." Och hon har redan lämnat ... En absurd kvinna!
Skärmen var tillbakadragen, sängen var ännu inte bäddad. Och han kände att han helt enkelt inte orkade titta på den här sängen nu. Han stängde den med en skärm, stängde fönstren för att inte höra basaren prata och knarret från hjul, sänkte de vita bubblande gardinerna, satte sig i soffan... Ja, det är slutet på detta "vägäventyr"! Hon lämnade – och nu är det redan långt borta, förmodligen sitter hon i en glasvit salong eller på däck och tittar på den enorma floden som lyser under solen, på de mötande flottarna, på de gula grunderna, på det lysande avståndet från vatten och himmel, på hela denna enorma vidd av Volga ... Och förlåt, och redan för alltid, för alltid. För var kan de träffas nu? "Jag kan inte," tänkte han, "jag kan inte komma till den här staden utan anledning alls, där hennes man, hennes treåriga flicka i allmänhet, hela hennes familj och hela hennes vanliga liv!" Och denna stad föreföll honom som något slags speciell, reserverad stad, och tanken på att hon skulle fortsätta leva sitt ensamma liv i den, ofta, kanske, komma ihåg honom, komma ihåg deras chans, ett så flyktigt möte, och han skulle aldrig göra det. inte se henne, denna tanke häpnade och slog honom. Nej, det kan det inte vara! Det skulle vara för vilt, onaturligt, osannolikt! - Och han kände en sådan smärta och sådan värdelöshet av hela sitt framtida liv utan henne att han greps av fasa, förtvivlan.
Berättelsen "Solstroke" av Bunin skrevs 1925, publicerad ett år senare i Sovremennye Zapiski. Boken beskriver en flyktig romans mellan en löjtnant och en ung gift dam som träffades när han färdades på en båt.
huvudkaraktärer
löjtnant– En ung man, lättpåverkad och ivrig.
Främling- ung vacker kvinna som har en man och en treårig dotter.
Under resan på ett av Volga-ångfartygen möter löjtnanten en vacker främling som är på väg hem efter en semester i Anapa. Hon avslöjar inte sitt namn för en ny bekantskap, och varje gång svarar hon på hans enträgna förfrågningar med "enkla, härliga skratt".
Löjtnanten är förvånad över sin kamrats skönhet och naturliga charm. Ivriga, passionerade känslor blossar upp i hans hjärta. Utan att kunna innehålla dem i sig själv ger han ett mycket entydigt erbjudande till kvinnan att gå i land. Oväntat håller hon lätt och naturligt med.
Vid det allra första stoppet går de ner för skeppets stege och befinner sig vid piren i en liten provinsstad. Tysta går de till ett lokalt hotell, där de hyr "ett fruktansvärt kvavt rum, varmt uppvärmt under dagen av solen."
Utan att säga ett ord till varandra "kvävdes de så frenetiskt i en kyss" att de i framtiden kommer att minnas detta söta, hisnande ögonblick i många år till.
Nästa morgon, lilla icke namngiven kvinna”, snabbt påklädning och återfå den försiktighet som gick förlorad, går på vägen. Hon erkänner att hon aldrig har varit i en liknande situation förut, och för henne är detta plötsliga passionsutbrott som en förmörkelse, ett "solstik".
Kvinnan ber löjtnanten att inte gå ombord på fartyget med henne, utan att vänta på nästa flyg. Annars kommer "allt att bli bortskämt", och hon vill bara behålla denna oavsiktliga natt på ett provinshotell i sitt minne.
Mannen håller lätt med och eskorterar sin följeslagare till bryggan, varefter han återvänder till rummet. Men i det ögonblicket inser han att något i hans liv har förändrats dramatiskt. I ett försök att hitta orsaken till denna förändring kommer han gradvis till slutsatsen att han var huvudlöst kär i kvinnan som han tillbringade natten med.
Han rusar omkring, utan att veta vad han ska göra med sig själv i en provinsstad. Ljudet av främlingens röst är fortfarande färskt i minnet, "doften av hennes solbränna och canvas klänning", konturerna av hennes starka elastiska kropp. För att få lite distraktion går löjtnanten ut på en promenad, men det gör honom inte lugn. Oväntat bestämmer han sig för att skriva ett telegram till sin älskade, men i sista stund minns han att han inte känner till "varken hennes efternamn eller förnamn". Allt han vet om främlingen är att hon har en man och en treårig dotter.
Utmattad av psykisk ångest går löjtnanten ombord på kvällsbåten. Han sitter bekvämt på däck och beundrar flodlandskapet, "känner sig tio år äldre".
Slutsats
Berättelsetest
Testa memorering sammanfattning testa:
Återberättande betyg
medelbetyg: 4.5. Totalt antal mottagna betyg: 67.
Bunin Ivan Alekseevich
Solsting
Ivan Bunin
Solsting
Efter middagen lämnade de den starkt och varmt upplysta matsalen på däck och stannade vid räcket. Hon slöt ögonen, lade handen utåt mot kinden, skrattade med ett enkelt, charmigt skratt – allt var vackert med den lilla kvinnan – och sa:
Jag är helt full ... Egentligen är jag helt galen. Var kom du ifrån? För tre timmar sedan visste jag inte ens att du existerade. Jag vet inte ens var du satt. I Samara? Men hur som helst, du är söt. Snurrar det i huvudet eller vänder vi oss någonstans?
Framför var mörker och ljus. Från mörkret slog en stark, mjuk vind i ansiktet, och ljusen rusade någonstans åt sidan: ångbåten, med Volga panache, beskrev abrupt en bred båge, löpande upp till en liten brygga.
Löjtnanten tog hennes hand och höjde den till sina läppar. Handen, liten och stark, luktade solbränna. Och mitt hjärta sjönk saligt och fruktansvärt vid tanken på hur stark och mörk hon måste ha varit under den där ljusa linneklänningen efter en hel månads liggande under södersolen på den varma havssanden (hon sa att hon kom från Anapa).
Löjtnanten mumlade:
Låt oss gå av...
Var? frågade hon förvånat.
Vid denna brygga.
Han sa ingenting. Återigen lade hon baksidan av sin hand mot sin heta kind.
Galen...
Låt oss gå," upprepade han matt. - Jag ber dig...
Åh, gör som du vill”, sa hon och vände sig bort.
Med en mjuk duns träffade ångbåten den svagt upplysta bryggan, och de föll nästan på varandra. Enden av repet flög över deras huvuden, sedan rusade det tillbaka, och vattnet kokade av buller, landgången skramlade ... Löjtnanten rusade efter saker.
En minut senare passerade de det sömniga skrivbordet, klev ut på den djupa, navdjupa sanden och satte sig tyst i en dammig hytt. Den mjuka stigningen uppför, bland de sällsynta krokiga lyktorna, längs vägen mjuk av damm, verkade oändlig. Men så reste de sig, körde ut och knastrade längs (trottoaren, här är något slags torg, officiella platser, ett torn, värme och dofter av en sommarstadsstad på natten ... Taximannen stannade nära den upplysta entrén, bakom vars öppna dörrar en gammal trätrappa reste sig brant, gammal, en orakad löpare i rosa blus och frack tog missnöjt sakerna och gick fram på sina nedtrampade fötter, de gick in och vaktmästaren stängde dörren, löjtnanten rusade till henne så häftigt och båda kvävdes så frenetiskt i kyssen att de i många år senare mindes detta ögonblick: varken den ena eller den andra hade någonsin upplevt något liknande i hela sitt liv.
Klockan tio på morgonen, soligt, varmt, glad, med kyrkornas ringande, med en basar på torget framför hotellet, med doften av hö, tjära och återigen allt det där komplexa luktande jaget som doftar som en rysk länsstad, gick hon, denna lilla namnlösa kvinna, och utan att säga sitt namn, skämtsamt kallade sig en vacker främling. De sov lite, men på morgonen när hon kom ut bakom skärmen nära sängen, efter att ha tvättat och klätt på sig på fem minuter, var hon lika fräsch som vid sjutton. Skämdes hon? Nej, väldigt lite. Hon var fortfarande enkel, glad och – redan förnuftig.
Nej, nej, kära, - sa hon som svar på hans begäran att gå vidare tillsammans, - nej, du måste stanna till nästa båt. Om vi går tillsammans kommer allt att bli förstört. Det kommer att bli väldigt obehagligt för mig. Jag ger dig mitt hedersord att jag inte alls är vad du kan tycka om mig. Det har aldrig funnits något liknande det som hände mig, och det kommer aldrig att bli det igen. Det är som att en förmörkelse slog mig... Eller rättare sagt, vi fick båda något som en solsting...
Och löjtnanten höll på något sätt lätt med henne. I en lätt och glad anda körde han henne till bryggan - lagom till det rosa Flygplanets avgång - kysste henne på däck inför alla och hann knappt hoppa upp på landgången som redan hade flyttat sig tillbaka.
Lika lätt, sorglös, återvände han till hotellet. Något har dock förändrats. Rummet utan henne verkade på något sätt helt annorlunda än det var med henne. Han var fortfarande full av henne – och tom. Det var konstigt! Det luktade fortfarande av hennes goda engelska cologne, hennes halvfärdiga kopp låg fortfarande på brickan, men hon fanns inte längre ... Och löjtnantens hjärta drog sig plötsligt ihop med sådan ömhet att löjtnanten skyndade att tända en cigarett och, slog sina toppar med en bunt, gick flera gånger upp och ner i rummet.
Konstigt äventyr! sa han högt och skrattade och kände att tårarna rann i ögonen. - "Jag ger dig mitt hedersord att jag inte alls är vad du kan tro ..." Och hon har redan lämnat ... En absurd kvinna!
Skärmen var tillbakadragen, sängen var ännu inte bäddad. Och han kände att han helt enkelt inte orkade titta på den här sängen nu. Han stängde den med en skärm, stängde fönstren för att inte höra marknaden prata och knarret från hjul, sänkte de vita bubblande gardinerna, satte sig i soffan ... Ja, det är slutet på detta "vägäventyr"! Hon lämnade – och nu är det redan långt borta, förmodligen sitter hon i en glasvit salong eller på däck och tittar på den enorma floden som lyser under solen, på de mötande flottarna, på de gula grunderna, på det lysande avståndet från vatten och himmel, över hela denna enorma vidd av Volga... Och förlåt, och redan för alltid, för alltid. – För var kan de träffas nu? "Jag kan inte, tänkte han, jag kan inte komma till den här staden utan anledning alls, där hennes man, hennes treåriga flicka i allmänhet, hela hennes familj och hela hennes vanliga liv!" Och denna stad föreföll honom som något slags speciell, reserverad stad, och tanken på att hon skulle fortsätta leva sitt ensamma liv i den, ofta, kanske, komma ihåg honom, komma ihåg deras chans, ett så flyktigt möte, och han skulle aldrig göra det. inte se henne, denna tanke häpnade och slog honom. Nej, det kan det inte vara! Det skulle vara för vilt, onaturligt, osannolikt! - Och han kände en sådan smärta och sådan värdelöshet av hela sitt framtida liv utan henne att han greps av fasa, förtvivlan.
"Vad i helvete!" tänkte han och reste sig, började återigen gå runt i rummet och försökte att inte titta på sängen bakom skärmen. "Men vad är det med mig? speciellt och vad hände egentligen? Faktiskt, precis som någon sorts solsting! Och viktigast av allt, hur kan jag nu, utan henne, tillbringa hela dagen i denna vildmark?
Han mindes fortfarande henne allt, med alla hennes minsta drag, mindes lukten av hennes solbränna och canvas klänning, hennes starka kropp, det livliga, enkla och glada ljudet av hennes röst ... Känslan av de nyss upplevda njutningarna av alla hennes feminina charmen var fortfarande ovanligt levande i honom. , men nu var huvudsaken ändå denna andra, helt nya känsla - den där smärtsamma, obegripliga känslan, som inte alls hade existerat medan de var tillsammans, som han inte ens kunde föreställa sig i sig själv, börja igår, som han trodde, bara underhållande en bekant, och som det inte fanns någon om, fanns det ingen att berätta nu! "Och viktigast av allt, tänkte han, man kan aldrig säga! Och vad man ska göra, hur man ska leva denna oändliga dag, med dessa minnen, med denna olösliga plåga, i denna gudsförgätna stad ovanför den mycket strålande Volga, längs vilken detta rosa skepp!
Det var nödvändigt att fly, att göra något, att distrahera dig själv, att gå någonstans. Han tog resolut på sig mössan, tog en trave, gick snabbt, klirrande med sina sporrar, längs en tom korridor, sprang nerför en brant trappa till entrén ... Ja, men vart ska han gå? Vid ingången stod en taxichaufför, ung, i skicklig kappa, lugnt rökande en cigarett, uppenbarligen och väntade på någon. Löjtnanten tittade förvirrat och förundrat på honom: hur är det möjligt att sitta på lådan så lugnt, röka och i allmänhet vara enkel, slarvig, likgiltig? "Förmodligen är jag den enda som är så fruktansvärt olycklig i hela den här staden", tänkte han och gick mot basaren.
Marknaden har redan lämnat. Av någon anledning gick han genom den färska gödseln bland vagnarna, bland vagnarna med gurkor, bland de nya skålarna och krukorna, och kvinnorna som satt på marken tävlade med varandra om att kalla på honom, ta krukorna i sina händer och knacka på , ringande med fingrarna i dem, visade deras kvalitetsfaktor, bönder bedövade honom, ropade till honom "Här är första klass gurkor, din heder!" Det hela var så dumt, absurt att han flydde från marknaden. Han gick in i katedralen, där de redan sjöng högt, glatt och beslutsamt, med en känsla av pliktuppfyllelse, sedan gick han en lång stund, kretsade runt den lilla, heta och försummade trädgården på bergets klippa, ovanför flodens gränslösa ljusstålvidd ... Axelremmar och knappar på hans tunika så heta att de inte kunde röras. Kepsbandet var blött inuti av svett, hans ansikte brann ... När han återvände till hotellet gick han med nöje in i den stora och tomma svala matsalen på bottenvåningen, tog av sig kepsen med nöje och satte sig ner vid ett bord nära det öppna fönstret, som luktade värme, men det var allt. Det kom en fläkt av luft och jag beställde botvinya med is. Allt var bra, det var gränslös lycka i allt, stor glädje, även i denna hetta och i alla dofter av marknaden, i hela denna främmande stad och i denna gamla häradsgård fanns denna glädje, och samtidigt hjärtat slets helt enkelt i stycken. Han drack flera glas vodka, åt lättsaltad gurka med dill och kände att han skulle dö utan att tveka imorgon om det genom något mirakel var möjligt att få henne tillbaka, att spendera en till, den här dagen med henne - att spendera först då, först då, för att berätta för henne och bevisa något, för att övertyga henne om hur smärtsamt och entusiastiskt han älskar henne ... Varför bevisa det? Varför övertyga? Han visste inte varför, men det var mer nödvändigt än livet.
