la cama estaba hecha
y estabas confundido...
Pero mientras caminas por la ciudad
llevas tu cabeza hermosa,
la arrogancia de un flequillo rojo,
y tacones-agujas.
En tus ojos -
mofa,
y en ellos el orden -
No mezclar
usted
con el mismo
anterior
amado
y amado
Pero esto -
una cosa fútil.
Eres para mí -
ayer,
con impotencia olvidado
ese golpe que se desvió.
y como te pones
¿Y cómo te haces contar?
cual es la otra mujer
conmigo yacía susurrando
y preguntó en un susurro:
"¿Y entonces que?
¿Entonces que?"
*************
Estanques del Patriarca
Estanques del patriarca brumoso.
El mundo de sus sombras es misterioso y frágil,
y reflejos azules de barcos
visible en el verde oscuro del agua.
Caras blancas en la plaza en las esquinas.
Sopya, la máquina de riego se arrastra,
lavando el polvo del asfalto y dando
capacidad de reflejar el fuego.
Mi bicicleta se desliza en la penumbra.
Son casi las dos y sigo sin poder dormir
y las hojas se pegan a las agujas de tejer mojadas,
y manos frías en el volante.
Esta es la casa que es tan familiar!
Miran en mi alma atentamente y durante mucho tiempo.
número de casa en un semicírculo blanco
y una bombilla debajo de la visera azul.
Salto en silencio a la puerta.
Aquí vive la mujer - ahora con su esposo
e hija, pero algo la atormenta
y algo no la deja dormir por la noche.
Y ella ve lo mismo que yo:
bosque vespertino, grandes desplazamientos de sombras,
y los lirios del valle falso resplandor,
ascendió de una grieta en un tocón,
y el sufrimiento lejano de las armónicas,
y risas, y un vestido de lunares blancos,
otra vez la risa y todo lo demás de lo que
no tenemos nada...
Ella viene a mí a veces
"Estaba caminando. Solo estoy por un minuto".
pero por alguna razón no me mira a los ojos
de alguna extraña vergüenza.
Y sus huellas vuelven a desaparecer...
Aquí está la historia, no muy clara.
Es brumoso como una noche de otoño
Estanques brumosos del patriarca.
1957
************
Eres grande en el amor.
Eres valiente.
Soy tímido a cada paso.
no te hare daño
pero no puedo hacerlo bien.
todo me parece
como si en un bosque
sin camino me conduces.
Estamos en colores densos hasta la cintura.
No entiendo -
que flores
Todas las habilidades anteriores no son adecuadas.
No lo sé,
qué hacer y cómo.
Usted está cansado.
Pides manos.
Ya estás en mis brazos.
"Ver,
¿Qué tan azul es el cielo?
Tu escuchas
¿Qué pájaros hay en el bosque?
Bueno, ¿qué eres?
¿Bien?
¡Llévame!
¿Dónde te llevaré?
*************
El amor no correspondido es terrible
pero para aquellos para quienes el mundo entero es sólo un intercambio, una lucha,
el amor no correspondido es divertido
como el perfil de Cyrano de Bergerac.
Uno de mis compatriotas profesionales.
le dijo a su esposa en el Teatro Sovremennik:
"Bueno, ¿qué encontraste en tu Cyrano?
¡Aquí hay un tonto! Por ejemplo, yo nunca
no sufrí tanto por culpa de alguna mujer...
Habría encontrado otro, y eso es todo".
En los ojos atormentados de su esposa
algo viudo se asomó.
Perla de su marido -¡ya se resquebrajaban las costuras!-
salud espiritual mortal.
¡Oh, cuántos de ellos, gente tan sana,
sufrimiento de la ausencia de sufrimiento.
Para ellos hay mujeres: no hay dama hermosa.
¿No soy así yo mismo?
Bostezando, jugamos como a las cartas
en pasiones grasientas y gastadas,
miedo a las tragedias, verdaderas pasiones.
Probablemente, tú y yo solo somos cobardes,
cuando personalizamos nuestros gustos
bajo lo que es más accesible, más simple.
Más de una vez me susurró el bastardo interior
de la sucia oscuridad subconsciente:
"Eh, hermano, este es un material difícil..." -
y me deslicé cobardemente en la sencillez
y tal vez una gran oportunidad
perdido el amor no correspondido.
El hombre que jugó inteligente
deshonrado por la expectativa de reciprocidad.
Oh, caballería del triste Cyranos,
te has movido de hombre a mujer.
En el amor o eres caballero o eres
no ames. La ley es inexorable:
en quien no hay don de amor no correspondido,
no hay regalo del amor de Dios en eso.
Dios no permita conocer la gracia del sufrimiento,
y temblor no correspondido, pero hermoso,
y la dulzura de lo desesperado por esperar,
y la felicidad de la estúpida fidelidad a los desdichados.
Y, secretamente alcanzando la rebelión
contra tu alma congelada,
enredado en medio amor, deambulo
con anhelo de amor no correspondido.
Hoy, el famoso poeta soviético Yevgeny Yevtushenko, quien fue hospitalizado en estado grave, murió en una de las clínicas estadounidenses. La trágica noticia fue anunciada por su amigo, el escritor Mikhail Morgulis.
“Hace cinco minutos, Evgeny Alexandrovich falleció a la eternidad”.
Yevtushenko tenía 84 años. Las últimas horas a su lado estuvo su esposa Maria Novikova, así como sus hijos. Yevgeny Alexandrovich es considerado una leyenda de la poesía soviética. En el clásico eterno, la película "La ironía del destino", la música se superpuso a los poemas del poeta, aunque fueron escritos unos 18 años antes de que apareciera la película, en 1957. Entonces la obra se llamó "B. Akhmadulina” y estaba dedicado a su esposa, Bella. Ahora todo el mundo conoce estas líneas.
Esto es lo que me está pasando:
mi viejo amigo no va a mi,
pero camina en un pequeño alboroto
diferentes no son lo mismo.
Y el
no con esos paseos por algún lado
y el tambien lo entiende
y nuestra discordia es inexplicable,
y los dos sufrimos con él.
Esto es lo que me está pasando:
a mi no me pasa nada igual,
pone sus manos sobre mis hombros
y me roba a otro.
Y ese -
decir por el amor de dios
¿Quién debe poner sus manos sobre sus hombros?
Ejército de reserva,
de quien me robaron
en represalia, también robará.
Durante la vida creativa de Yevtushenko, se publicaron más de 130 libros y sus obras se leen en 70 idiomas del mundo.
¿Y entonces que?
Preguntaste en un susurro
"¿Y entonces que?
¿Y entonces que?
la cama estaba hecha
y estabas confundido...
Pero mientras caminas por la ciudad
llevas tu cabeza hermosa,
la arrogancia de un flequillo rojo,
y tacones-agujas.
En tus ojos -
mofa,
y en ellos el orden -
No mezclar
usted
con el mismo
anterior
amado
y amado
Pero esto -
una cosa fútil.
Eres para mí
ayer,
con impotencia olvidado
ese golpe que se desvió.
y como te pones
¿Y cómo te haces contar?
cual es la otra mujer
conmigo yacía susurrando
y preguntó en un susurro:
"¿Y entonces que?
¿Y entonces que?
Según los familiares del poeta, el cuerpo de Yevtushenko será entregado a Rusia. En una de sus últimas conversaciones pidió ser enterrado en Peredelkino, no lejos de la tumba de Pasternak.
GENTE
S. Preobrazhensky
No hay personas poco interesantes en el mundo.
Sus destinos son como las historias de los planetas.
Cada uno tiene todo lo especial, lo suyo,
y no hay planetas como este.
Y si alguien viviera desapercibido
y era amigo de esta invisibilidad,
era interesante entre la gente
por su mismo desinterés.
Todo el mundo tiene su propio mundo privado secreto.
No es el mejor momento en este mundo.
Hay la hora más terrible en este mundo.
Pero todo esto nos es desconocido.
Y si una persona muere
con él muere su primera nieve,
y el primer beso, y la primera pelea...
Se lleva todo esto con él.
Sí, quedan libros y puentes.
máquinas y lienzos de artistas;
sí, mucho está destinado a quedarse,
pero algo después de todo se va todo temprano.
Tal es la ley del juego despiadado
No mueren personas, sino mundos.
Recordamos a la gente, pecadora y terrenal...
¿Qué sabíamos realmente de ellos?
¿Qué sabemos de hermanos, de amigos?
¿Qué sabemos de nuestro único?
Y sobre su propio padre
nosotros, sabiendo todo, no sabemos nada.
La gente se va, no se pueden devolver.
Sus mundos secretos no pueden ser revividos.
Y cada vez que quiero otra vez
de esta irreversibilidad a gritar.
1962
* * *
Somos mudos ante los sentimientos,
estamos acostumbrados a moderarlos,
Y todavía no sabemos cómo vivir
y no podemos morir.
Pero, evitando las degeneraciones,
no se puede ser amigo de bastardos,
como si entráramos en una casa hostil,
donde disparar.
Entonces, dispara al objetivo - o
para traernos el té
para que no descarguemos la carga,
pero heredado y dejado?
Y allí encontrar, tragando aire,
para justificar un ejemplo
y, mirando hacia atrás, tirar al agua
pistola sin disparar.
Genial sobre los versos:
La poesía es como la pintura: una obra te cautivará más si la miras de cerca, y otra si te alejas.
Los pequeños poemas cursis irritan los nervios más que el crujido de las ruedas sin engrasar.
Lo más valioso en la vida y en la poesía es lo que se ha roto.
Marina Tsvietáieva
De todas las artes, la poesía es la más tentada a reemplazar su propia belleza peculiar con brillo robado.
Humboldt W.
Los poemas tienen éxito si se crean con claridad espiritual.
La escritura de poesía está más cerca de la adoración de lo que comúnmente se cree.
Si supieras de qué basura crecen Poemas sin vergüenza... Como un diente de león cerca de una cerca, Como bardanas y quinoa.
A. A. Ajmátova
La poesía no está solo en versos: se derrama por doquier, está a nuestro alrededor. Echa un vistazo a estos árboles, a este cielo: la belleza y la vida respiran por todas partes, y donde hay belleza y vida, hay poesía.
I. S. Turgenev
Para muchas personas, escribir poesía es un dolor mental creciente.
G.Lichtenberg
Un verso hermoso es como un arco que atraviesa las fibras sonoras de nuestro ser. No los nuestros: nuestros pensamientos hacen que el poeta cante dentro de nosotros. Al hablarnos de la mujer que ama, despierta deliciosamente en nuestras almas nuestro amor y nuestro dolor. Él es un mago. Entendiéndolo, nos convertimos en poetas como él.
Donde fluyen versos llenos de gracia, no hay lugar para la vanagloria.
Murasaki Shikibu
Me dirijo a la versificación rusa. Creo que con el tiempo pasaremos al verso en blanco. Hay muy pocas rimas en ruso. Uno llama al otro. La llama inevitablemente arrastra la piedra detrás de ella. Debido a la sensación, el arte ciertamente se asoma. Que no se cansa de amor y sangre, difícil y maravilloso, fiel e hipócrita, etc.
Alexander Sergeyevich Pushkin
-... ¿Son buenos tus poemas, te dices a ti mismo?
- ¡Monstruoso! Iván dijo de repente con audacia y franqueza.
- ¡No escribas más! preguntó el visitante suplicante.
¡Lo prometo y lo juro! - dijo solemnemente Iván...
Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Maestro y Margarita"
Todos escribimos poesía; los poetas se diferencian del resto sólo en que las escriben con palabras.
Juan Fowles. "La amante del teniente francés"
Todo poema es un velo extendido sobre las puntas de unas pocas palabras. Estas palabras brillan como estrellas, por ellas existe el poema.
Bloque Alexander Alexandrovich
Los poetas de la antigüedad, a diferencia de los modernos, rara vez escribieron más de una docena de poemas durante su larga vida. Es comprensible: todos eran excelentes magos y no les gustaba desperdiciarse en tonterías. Por lo tanto, detrás de cada obra poética de aquellos tiempos, ciertamente se esconde todo un Universo, lleno de milagros, muchas veces peligrosos para quien, sin darse cuenta, despierta líneas adormecidas.
Max Fry. "Los muertos hablantes"
A uno de mis torpes hipopótamos-poemas, le adjunté una cola tan celestial: ...
Mayakovsky! ¡Tus poemas no calientan, no excitan, no contagian!
- ¡Mis poemas no son una estufa, ni un mar ni una peste!
Vladímir Vladímirovich Mayakovsky
Los poemas son nuestra música interior, revestida de palabras, impregnada de finos hilos de significados y sueños, y por eso ahuyenta a la crítica. No son más que miserables bebedores de poesía. ¿Qué puede decir un crítico sobre las profundidades de tu alma? No dejes que sus vulgares manos a tientas entren allí. Que los versos le parezcan un mugido absurdo, un revoltijo caótico de palabras. Para nosotros, esta es una canción de liberación de la razón tediosa, una canción gloriosa que suena en las laderas blancas como la nieve de nuestra alma asombrosa.
Boris Krieger. "Mil vidas"
Los poemas son la emoción del corazón, la emoción del alma y las lágrimas. Y las lágrimas no son más que pura poesía que ha rechazado la palabra.
08.01.2013 10:41:01
Revisar: positivo
Un poema increíble.
Real, masculino, poderoso. Brutal y apasionado a la vez. Y la crueldad es comprensible. Un intento de alienación, distanciamiento de una mujer después de la intimidad es insoportable para un hombre. Habiendo dominado el cuerpo, también quiere poseer el alma, sueña con la humildad, la sumisión completa, la entrega incondicional.
La respuesta defensiva de una mujer: "no pasó nada", "no tienes derechos sobre mí", "ganaste la batalla, pero perdiste la guerra" enfurece al hombre. Pero si la conquista para un hombre es una hazaña que quiere gritar a todo el Universo, entonces para una mujer normal es una caída que debe “guardar en secreto”. Como saben, "un hombre cae de rodillas para que la mujer caiga aún más abajo".
Las mujeres y los hombres tienen objetivos y prioridades diferentes. Para una mujer, es más importante: "y luego qué". Para un hombre - "aquí y ahora". Un hombre siempre quiere ser el primero, una mujer quiere ser la última.
Pero para ambos, lo principal es sentirse el único.
Esta versión del poema es la más fuerte para mí.
Es como un salto y una inmersión en el mundo del Hombre: misterioso, emocionante, descaradamente franco...
Y leer la tuya me dejó estupefacto.
¡Así es exactamente como debería sonar!
Muy similar a un extracto de una obra de radio.
¡Felicidades!
