Pse poeti dhe profesori Yuri Kazarin e shkëmbeu qytetin modern me shkretëtirën e Uralit?
"Poeti Yurka" respektohet në fshatin Ural të Kamenka. Ai ndërtoi një shtëpi me duart e veta, prej guri dhe vetë e mbuloi me dru. Ai i pret vetë drutë, e ngroh vetë banjën dhe i rrit pemët. Vërtetë, shumë njerëz i konsiderojnë pemët blu të bredhit dhe kedrit në kopsht si të çuditshme - njerëzit normalë kanë patate përreth tyre. Ai vishet në një stil të thjeshtë country: ai vesh një xhaketë të mbushur dhe çizme të ndjera. Dhe nëse e takoni atë, duke u endur në çdo mot në Chusovaya me një shufër peshkimi, atëherë vetëm me shikimin e tij të menduar do ta dalloni atë nga banorët indigjenë të periferisë Ural.
Rreth një personi të vërtetë
Një poet dhe doktor i shkencave filologjike, një profesor në Universitetin Federal Ural, të cilin e ëndërrojnë universitetet nga Nju Delhi në Londër, Yuri Kazarin prej kohësh është bërë pjesë e Kamenkës dhe natyrës në përgjithësi.
"Kur jetoni në një fshat, befas filloni të kuptoni se nuk jeni më i vlefshëm se një zog," thotë Kazarin. - Ti jeton, mendon dhe ndjen njësoj si bari, pemët, shkurret. Dhe kur e kupton këtë, bëhesh një person real. Sepse një person i vërtetë është pjesë e natyrës dhe jo pjesë e qytetit.”
Ne dalim në një shkëmb, që fluturon mbi një lumë gjarpërues dhe një pyll të pafund - pothuajse të verdhë. Yuri Viktorovich shkon në skajin e daljes shkëmbore, shikon në distancë për një kohë të gjatë dhe herë pas here kalon dorën mbi thinjat e tij. mjekërr. Dhe duket se ai vetë është bërë një vazhdim i shkëmbit apo i vetë shkëmbit.
Profesori donte të linte vendlindjen e tij Yekaterinburg në vitin 2000; atëherë ai ishte dyzet e pesë vjeç. Kazarin iku nga njerëzit që rriteshin rreth tij sa më shumë që ai bëhej i famshëm. Disa tërhiqeshin nga dhuntia e tij poetike, të tjerët nga përvoja e tij e jetës: puna në një fabrikë, në morg, në televizion, shërbimi në inteligjencë dhe për të tjerët ai ishte thjesht një "mësues i lezetshëm" nga departamenti i filologjisë. Ai do të ishte gëzuar dhe larë në rrezet e lavdisë, por në vend të kësaj Kazarin iku në vetminë e fshatit të tij.
“Më parë, pothuajse askush nuk jetonte në fshat në dimër përveç meje. Dhe në ngrica të forta, unë dola jashtë natën dhe ndeza një zjarr, - thotë Kazarin, - imagjinoni, dimër, minus dyzet, natë, dhe përreth ka yje. Dhe ju jeni vetëm. Kisha ndjesinë se isha i vetmi në planet. Dhe befas, nuk e di nga vjen, befas fillojnë të dëgjohen disa tinguj të pakuptueshëm, disa struktura intonacioni të pakuptueshëm dhe ti fillon pak nga pak të kuptosh se diçka po të ndodh, harron veten, por pastaj vjen për vete dhe ke një poezi”.
Në fshat, Kazarin shkroi disa nga veprat e tij më të mira shkencore - mbi poezinë dhe letërsinë, mbi natyrën e krijimtarisë - dhe koleksionin poetik "Elegjitë e Kamensky", i cili u shpërnda në bibliotekat e shtëpisë, si libra nga poetë në modë të Shkrirjes.
Poet nga Uralmashi
Kazarin filloi të mendojë në poezi - të gjithë poetët e vërtetë nuk shkruajnë, por mendojnë - nga kopshti i fëmijëve. Rreshtat në kokën time rrihnin me ritme dhe mbylleshin me rima. Në fillim iu duk Yura se të gjithë ishin të tillë, por realiteti doli të ishte shumë më pak poetik.
Yura i vogël jetonte me familjen e tij në rrethin bandit të Uralmash, ku "ajri ishte i ngopur jo me poezi, por me frikë". Më duhej të mësoja ta kapërceja. Kjo aftësi erdhi në punë kur Kazarin drejtoi Unionin e Shkrimtarëve Ural, ndërtesën e të cilit një bos krimi lokal donte t'i hiqte. Kryetarit i është shpjeguar bindshëm shumë herë, me krahë në dorë, se sot nuk sundojnë poetët, por poeti mendoi ndryshe. Dhe ai nuk u dorëzua.
"Tjetërsia e mendimit" gjithashtu i erdhi në ndihmë Kazarin më shumë se një herë, përfshirë në çështjet e sigurisë së shtetit. Një ditë, njerëz me rroba civile erdhën te shkencëtari dhe i shpjeguan se në qendër të Jekaterinburgut kishte një makinë me dhjetëra kilogramë eksploziv, e cila nuk ishte e qartë, por kishte një letër anonime. Bazuar në këtë letër, gjuhëtari përpiloi një portret gjuhësor të autorit dhe me sa duket vendosi emrin dhe arsimimin e tij. Rezulton se në çdo tekst një person lë "të dhënat e pasaportës" së tij, Yuri Viktorovich di t'i "lexojë" ato.
Bazuar në këto fakte të pakta, tashmë është e qartë: Kazarin nuk është një djalë poet me një pamje të sofistikuar dhe një biografi delikate, por një poet-njeri me një fat të fuqishëm. "Njeri", siç tha Vysotsky për Shukshin. Kjo është arsyeja pse Kazarin zgjodhi për mendimin e tij jo një foltore të ngrohtë diku afër Parisit, ose në "një nga pesë kontinentet, të mbështetur nga kaubojs", por rajonin e ashpër Ural, ku ka vetëm një det - një det mushkonjash; ku të ftohtit të merr frymën dhe në mot të keq dritat janë gjithmonë të fikur.
E puthur nga vdekja
"Një artist rus ka nevojë për vullnetin që askush të mos e prekë, askush të mos e torturojë, askush të mos e detyrojë të bëjë atë që është e neveritshme për të," rendit Kazarin avantazhet e jetës së fshatit, ndezjen e qirinjve në një natë me shi. - Jam i lumtur që kam gjetur një pikë të tillë në tokë ku ndihem i lirë. Dhe aty ku nuk ia lejon vetes të humbë kohë. Në qytet mund të shtriheni, të merrni pilula dhe të prisni që ato të hyjnë në fuqi. Dhe pastaj mora pilula për presionin e gjakut, u ngrita, bëra kafe, nxora shpatin, solla dru zjarri dhe ujë dhe fillova të jetoj”.
"Yurka jeton si duhet," thotë xhaxhai i Kamensky, Xha Kolya dhe konfirmon atë që u tha me fjalën e urtë Urale "siç është", "siç është, ai jeton saktë. Ai kap më shumë peshk se ne.”
Por banorët e qytetit nuk e kuptojnë pse u desh të largoheshin për në fshat. Për ta, Kamenka është toka e gjeografisë, për Kazarin - e metafizikës.
Studiuesit e letërsisë besojnë se Yuri Viktorovich është një nga ata shkrimtarë që arriti të shikonte pas vdekjes. Poezitë e tij janë shumë të thella, siç i përjetuan në letërsinë ruse vetëm ata që ecën në skajin midis jetës dhe përjetësisë.
Kazarin, në fakt, shkruan shumë për vdekjen. "Sepse unë jam tashmë në anën tjetër," thotë poeti, "përqafova vdekjen, e putha dhe qëndrova pas saj". Duket se duke jetuar në zemër të Uraleve, dhe për këtë arsye të gjithë Tokës, ai kuptoi diçka që mund të shpjegohet jo vetëm me fjalë.
…Ndërsa i thamë lamtumirë Yuri Viktorovich herët në mëngjes të ftohtë, duke lënë pas nesh një shtëpi të përmbytur dhe një kopsht të mbushur me erërat e vjeshtës që po afrohej, ne dëshmuam borën e parë të ndrojtur. “Oh, po bie borë! – thirri i gëzuar fshati Dante. - Ajri së shpejti do të bëhet i fortë. Të gjithë do të largohen. Vetëm qentë, zogjtë dhe unë do të mbetemi! Mirë!"
(1955-06-11 ) (57 vjeç)Rusia
E. V. Kuznetsova
Yuri Viktorovich Kazarin(lindur më 11 qershor) - poet, gjuhëtar, profesor i fakultetit filologjik të Universitetit Shtetëror Ural. A. M. Gorky.
Biografia
Lindur në Sverdlovsk. I diplomuar në Fakultetin Filologjik të Universitetit Shtetëror Ural. Që atëherë ai punon në Departamentin e Gjuhës Moderne Ruse në USU. Në - gg. dha mësim rusisht jashtë vendit. Në qytet mbrojti disertacionin e doktoraturës me temën “Teksti poetik si një sistem unik funksional-estetik”. Në USU jep të gjitha kurset kryesore në specialitetin e Gjuhës Ruse. Fushat e interesave shkencore: fonosemantika poetike, leksikografia, semantika leksikore, aftësia gjuhësore, personaliteti poetik i gjuhës ruse, analiza filologjike e tekstit poetik, etj. Student i profesorit E. V. Kuznetsova. I përket shkollës semantike Ural. Merr pjesë në punën leksikografike të Departamentit të Gjuhës Moderne Ruse të Universitetit Shtetëror Ural.
Anëtar i Unionit të Shkrimtarëve të Rusisë (që prej një viti, një nga garantuesit është A. A. Tarkovsky). Kryetar i degës së Yekaterinburgut të Unionit të Shkrimtarëve të Rusisë (2003-2010). Që nga viti 2010 - kreu. departamenti i poezisë i revistës "Ural". Fitues i disa çmimeve letrare (Moskë, Yekaterinburg, Perm). Poezitë u botuan në revistat "Ural", "Tetor", "Znamya", "Rinia", "Bota e Re", etj., si dhe në SHBA, Spanjë dhe Itali.
Botime të mëdha të poezisë dhe prozës
- “Moti” (vjersha), 1991;
- “Pas përmbytjes” (poezi), 1994;
- “Libri i pestë” (poezi), 1996;
- “Fusha e vizionit” (poezi), 1998;
- “Notar” (poezi dhe prozë), 2000 (botim shtesë - 2006);
- “Ikja” (poezi), 2002;
- “Kundër akrepave të orës...” (vjersha), 2005;
- “Poezi të zgjedhura 1976-2006”, 2006;
- "Elegjitë e Kamenskës", 2009;
- "Elegjitë e Kamenskit. Pjesa e dytë", 2010;
- "Elegjitë e Kamenskës. Pjesa e tretë. Engjëlli. Zogu. Njeriu", 2011.
- "Elegjitë e Kamenskës", përmbledhja, 2012
Monografi dhe tekste shkollore
- Teksti poetik si sistem, 1999;
- Probleme të fonosemantikës së tekstit poetik, 2000;
- Analizë gjuhësore e tekstit letrar: Libër mësuesi për universitetet, 2000 (bashkëautor);
- Gjendja poetike e gjuhës (një përpjekje për të kuptuar), 2002;
- Analizë filologjike e tekstit: Workshop, 2003 (bashkautor);
- Analizë gjuhësore e tekstit letrar. Teoria dhe praktika, 2003 (bashkautor);
- Analizë filologjike e tekstit poetik: tekst shkollor për universitetet, 2004;
- Poezia e fundit. 100 poetë rusë. shekujt XVIII–XX Antologji-monografi, 2004
- Grafika poetike: monografi, 2007 (bashkautor);
- Prozodi. Libri rreth vjershërimit, 2007;
- Text Workshop: një libër për krijimtarinë e tekstit, 2008;
- Poeti Boris Ryzhiy, 2009;
- Bazat e krijimit të tekstit, 2009;
- Poezia dhe Letërsia, 2011;
- Shkolla semantike Ural: histori, njerëz, ngjarje, 2011;
- Poetët e Uraleve, 2011;
- Biseda me Maya Nikulina: 15 mbrëmje;
- Poezia e fundit. 100 poetë rusë. shekujt XVII-XX Monografi e Antologjisë, 2011 (ribotim)
- Poema e parë: 100 poetë rusë të shekujve 18-20. Poezia ime: adj. te antologjia monografike. “Poema e fundit”, 2011;
i lindur më 1955 në Sverdlovsk. U diplomua në Fakultetin Filologjik të Universitetit Shtetëror Ural. Që nga viti 1981 punon në Departamentin e Gjuhës Moderne Ruse në USU. Në vitet 1984-1997 dha mësim rusisht jashtë vendit. Në vitin 2002 mbrojti disertacionin e doktoraturës me temën “Teksti poetik si një sistem unik funksional-estetik”. Kryetar i degës së Yekaterinburgut të Unionit të Shkrimtarëve Ruse (2003-2010). Fitues i disa çmimeve letrare. Poezitë u botuan në revistat "Ural", "Tetor", "Znamya", "Rinia", "Bota e Re", etj., si dhe në SHBA, Spanjë dhe Itali. Autor i librave me poezi “Moti” (1991), “Pas përmbytjes” (1994); “Libri i pestë” (1996), “Fusha e vizionit” (1998), “Ikja” (2002), “Në drejtim të kundërt...” (2005), “Poezi të zgjedhura 1976-2006” (2006), “Elegjitë e Kamenskës” (2009), "Elegjitë e Kamensky. Pjesa e dytë" (2010), libra me poezi dhe prozë "Notari" (2000, botim shtesë - 2006). Jeton në Yekaterinburg.
Poet, filolog. Lindur në Yekaterinburg në 1955. Të diplomuar në Fakultetin Filologjik të USU. Autor i disa librave me poezi dhe prozë, si dhe i monografive dhe teksteve shkollore kushtuar studimit të fenomenit të poezisë. Poezitë u botuan në Rusi dhe jashtë saj. Doktor i Filologjisë, Profesor i UrFU. Jeton në fshatin Kamenka në lumin Chusovaya.
***
Një filxhan kumbonte në qiell.
Kjo është një vijë bregdetare
dallëndyshja do të hedhë një qindarkë
në ujë - do ta merrni nga uji
gjithçka që pasqyrohet në të:
re, engjëll, zog,
syri i qiellit, qerpiku,
dridhje e qepallës së sipërme...
***
Unë eci dhe endem, i veshur në baltë,
një djalë që u rrit nga balta,
dhe drurët e aspenit më njohin
si një aspen që kalon.
Unë u largova nga shtëpia zbathur -
uji ishte më i trashë se tymi,
shiu binte si kashtë,
i ruajtur nga zjarri i padukshëm.
Pemët janë kudo këtu,
dhe me çdo dridhje i shikon të dyja
Krijuesi i panjohur i Zotit,
e mbushur me të dridhura deri në lot.
***
Aty ku zogjtë e zinj varen në ajër
dhe gushti prek në gjumë
faqet e qiellit dhe ujit
me lidhje balte të stampuar,
ku janë fantazmat e pilivesa dhe zogjve
dhe nyjet në korne -
ka uri për qiellin pa qerpikë
dhe Zoti, në gjumë në një qerpik:
dhe nuk do të vdesësh dhe nuk do të flesh,
dhe pa shkelur syrin, nuk do të mbarosh së lexuari -
por, duke e zhytur tokën në dridhje,
rritesh në një pemë si dheu.
***
Një kore buke dhe strehë
dhe kripa e vetmisë.
Ti je fjala ime kryesore -
Unë jam dhimbja e tij e ëmbël.
Ju ecni të veshur për motin,
me dallëndyshe në mjekër -
dhe shndërrohen në ujë
të gjitha reflektohen në ujë.
Do të të pi dhe do të lahem
ngrirë nga ju.
Unë do të shtrihem në ju dhe do të mbulohem
humnera jote blu.
***
Gjithçka përveç vdekjes ndodhi
dhe u nda - nga ju.
Jeta ka mësuar të vdesë,
u bë fat.
Macja lau veten me lot,
duke u ndezur si një yll i dyfishtë.
Zogu në mua u zhduk.
Gjithçka që reflektohet në ujë
u bë ujë i ftohtë...
***
Lëkura e ujit përbëhet nga një fytyrë
Krijuesi reflektoi në të.
Nuk ka lëkurë më të lehtë dhe më të butë,
por kjo është kur pa u dridhur -
edhe para të ftohtit, para erës, përpara
valë, duke lëvizur, duke ndërtuar një fole
humnera është pothuajse në gojën e saj:
kështu e shtrijnë lartësinë -
nga parajsa në ferr -
përjetësi milja e artë
përmes kashtës së një shikimi...
***
Kur ka tre mote në barkë,
si do t'i mbijetosh jetës dhe vdekjes,
dhe dhimbjen e lirisë hyjnore
do të marrësh frymë me gjithë gjakun tënd, -
pëshpërit me vete: Nuk do të zhdukem,
ndërsa Orfeu mbart në gojë
gjithë thellësia, gjithë lartësia -
dhe nxjerr humnerën në humnerë...
***
Nëse nuk do të ishte thatësira, atëherë
mjekra gri nuk do të grihej
por ti fle dhe e di: era e jugut,
dhe uji në qiell dhemb,
dhe zgjohesh kur
me shirat që derdhet këtu përgjithmonë,
dhe nuk ka më nevojë të vdesësh.
***
Ana veriore,
i ngadalshëm, i akullt,
kurora ime përkëdhel
qielli: vjen me mua -
nuk e lëshon.
Miza dimërore. Jo
a duket: në dritare
nuk është mizë - është zog
hija e saj në mua
derdhet në kurorën time.
Ky është një perëndim dielli.
Kjo është mjedra e tij.
Përjetësia dhe malli
vullneti im, paqe
mban argjilën e gjallë.
Ka ardhur koha këtu
i ftohtë më i butë se buka.
Uji dhemb kudo.
Dhe me pamjen e akullit -
i vdekur, i gjallë - gjithmonë
Unë jam në majë të gishtave tuaj në qiell.
***
Vjeshte. Vend ndërtimi i trishtuar dimëror.
I pistë dhe bosh. Dhe mbi gropë,
të varrosur në qiell, ne endemi përreth
së bashku me mëllenjën e fundit të drurit.
E padjegur dhe e mbuluar nga ngrica -
me flokë gri, kuptoi që pyjet janë pa peshë, -
rreh në kupola të padukshme: këtu
Fryma e Zotit dhe rezidenca e ftohtë.
Këtu ka vizion të derdhur. Ajo
në të njëjtën kohë qielli dhe dritarja,
era është në këmbë dhe e dehur
tymi. Dhe një mëllenjë druri.
***
Deti vjen menjëherë
në shumës dhe njëjës.
E dhemb syri -
dhe midis pikave dhe pikave ai dridhet në rrem,
të ndarë nga trupi,
si shpirti: te shpirti
rrodhi, fluturoi -
e pashtershme, sepse tashmë
deti ka ikur, dhe nuk ka kush të thotë "përshëndetje", dhe me radhë
kripa mbetet në fund, flokët e saj gri,
guralecë, guaska dhe guralecë
madhësia e një shpirti kur ajo
vdes pa shpirt tjeter...
Merrni një gur dhe merrni frymë mbi të.
***
Fëmijët e kuptojnë: këtu është shi, këtu është borë,
Këtu Zoti hesht - ai sodit veten
në pasqyrën e jetës. Këtu është një burrë -
Vdekja është pas nesh dhe ajo dridhet,
reflektohet në të, duke rrjedhur në gojë.
Vetëm fëmijët e dinë, pasi i thonë lamtumirë fjalës,
si në turmë ecën tezja e vdekjes -
vetëm dhe ndaj vetes.
***
Tymi i Aspenit
kthen sytë
në vend, në hidhërim.
Ky është një lot.
Në vend - në erë,
pastaj në zjarr.
Fshi atë të nxehtë -
djegiet e palmës.
Do ta fshish si deti,
si hije, si tym,
si drita aspen,
si Krimea e dimrit.
Fshijeni djersën
dhe kripa do të shpërthejë në flakë.
Ashtu si Zoti, e gjithë toka
përqafoni dhimbjen.
***
Kush është në shpatin e artë,
i dehur nga lartësitë,
qan në pëllëmbët e tua
gishtat e ftohte...
Këto janë pikat e njerëzve të tjerë -
përveç se ka vetëm dhimbje.
Yjet qëndrojnë si çafka
kur shikohet nga fundi.
Kaq rrezatues janë metakarpusi:
putra, e zbrazët në ujë.
Lumturia ime është moti i keq,
pasi qau, kaloi.
Përshëndetje, nuk ka më fjalim
tingull gazi i kripës.
Përshëndetje. Mostakimet e mia
më e hidhur se ndarjet e tua.
***
Sa më shumë qiell, aq më pak zogj,
sa më të bardha, varre lumore.
Dhe bletët dhe ar brenda qerpikëve.
Hidhni një shall mbi qiell - në dëborë -
mbi supet e vjetra për të mos u ftohur.
Një vend i madh - në gojën tuaj.
Ju nuk mund të kaloni nëpër një vend të madh -
përqafo të gjorin, Zot më fal.
Dhe borën e bartni si një zemër në grusht.
***
Ndërmjet të bardhës dhe të bardhës bëhet e bardhë
borë e zezë guri biblik.
Përvoja e bardhë e Parajsës është e sëmurë
një burrë me kokë të bardhë.
Dhe një fushë e bardhë me borë
shtyp faqen në dritare -
dhe rrjedh si shkrimi i dhimbjes,
rruga blu në thellësi -
në tokë, në baltë të paprekur,
te një brinjë pishe në baltë...
Në thelbin e saj qelibar,
te argjendi i tij i detit.
Gjithçka bëhet qiell dhe krahë
askush nuk ka nevojë për të, prandaj
që e hapëm qiellin me sy
dhe u rrit, duke vdekur, në të.
Yuri Kazarin. Poezia. // "BOTA RUSE. Hapësira dhe koha e kulturës ruse” Nr. 9, faqe 450-455
Yuri Kazarin
Epo akull
Në fushë, uji është i mbushur me çizme të ndjera
Dhe e pjekur deri në thembër me akull.
Duke arritur nga qielli
dhomat e gjumit të shtëpive të zogjve -
Si në një jetimore -
rresht zyrtar.
Një tufë yjesh po shkatërrohen me lopata -
Një adhurues i qershisë së shpendëve. Ndalo -
Është mirë të jetosh këtu nëse ke mjekër,
Që balli juaj të shkëlqejë si një grumbull druri.
Pamja juaj është si një rrugë prapa
Me thundrën e një gruaje në një rreth ka një shpim.
Nëntë muaj - melankoli e madhe,
Le të lindë në ditën e Krishtlindjes.
Kështu që uji të rrjedhë mirë -
Ashtu si oqeani - nga dritarja në dritare.Shtëpitë me trungje janë mbushur me mollë,
duke copëtuar lëvozhgën e akullit
te pusi, ku buzët janë të zhveshura
brisku i erës merret në arrati.
Palltot e leshit nxehen nga brenda
dhe mbi borë shkëlqejnë në dëborë.
Kaloni, them unë, por mos kaloni,
mbështetuni në anën tjetër:
ju merrni vetëm zenki në veri,
kështu që venat e kuqe janë të dukshme.
Mos u largo, po sillesh në rrathë
dhe - me shpejtësinë e gjakut në gjak -
vazhdojnë jetën dhe vdekjen
si dashuria e fundit ne jete.1. Pusi është i pjerrët si tub
teleskopi, ku gdhendja është grisur,
ku e sheh si, e mbyllur,
u zbehur
dy pika të vertikales së Zotit,
dhe po afrohet si ajri nga metroja,
një kovë plot shikime të çmendura.2. Dhe në shtëpi në teneqe pa turp
uji është thyer në shkarravitje
dhe përkuleni në një tigan të kuq
pastrues vranë thembra
dhe qiriri i parë, duke hyrë në banesë,
nuk e njeh atë që e ndezi.3. Dhe ka patate të skuqura xhami jashtë dritares
në tela, kafka të gërvishtura,
kopshti i vjeshtës, i dhënë pas pogromit,
mbiemër bosh i shtëpisë,
si një folje urdhërore
kaloi nga fjalimi në mot të keq.4. Dhe në fushë emri ngrin,
jo një engjëll, por një njeri -
greqishtja e lashtë -
nga Krimea në Krime distanca jambike
kryqëzon diagonalisht -
kështu që astronomi skith nxiton
për të vërtetën, për dashurinë, për verën.5. Dhe përtej lumit - në perëndim - Siberisë,
ku demiku fishkëlleu në të katërtin -
e fundit - fryrje në aortë
një poet me ngrirje në fytyrë
nga tullac në mjekër piebald,
mbushur me ujë mermeri të grimcuar.6. Dhe pas shpirtit, si zakonisht, është shpirti,
gur varri lumi, qindarkë
në klikimin indigjen, lundrën e akullit -
ose nën të ka një shpejtësi venoze -
oksigjeni i fundit është ende i spërkatur
te deti
në gojën e ngrirë të Kara.7. Dhe nga Siberia duket në jug
aq mirë, sikur të ishte pranë,
ku është shtëpia dhe kopshti, dhe dasma aziatike,
ku të dielën
dhe një koleksion pikëpamjesh
një pus i gërmuar në qiell, i zhytur në tokë
dhe disi i mbuluar me fytyrën tënde.N.
Përroi është ngrirë deri në fund dhe shtrihet si një shkop
Në tokë guri, nuk mund të lëvizësh shtatë persona.
Është e gjitha limon brenda - me vena dhe rrota,
Kur e grisni në një kovë me sëpatë.
Lëvizja është e ngjeshur në një laps kristali.
Dhe fara e ujit nuk rritet në të folur.
Dhe vetëm në faqe ka një shkëlqim dhe një ndjesi djegieje.
Dhe dimri i madh ngrihet.
Pjesët e prera barten në sobë në kasolle -
Spini një grusht çaj të kuq në një gotë,
Si një lodër e nxehtë e pemës së Krishtlindjes,
Që nuk mund ta marrësh me vete...Është mirë të qash pranë sobës -
tymi i ha sytë e pishës,
dhe tul të thatë në zjarr,
duke përqafuar kryqin
gocat e palosur në mënyrë tërthore,
depërton në pllaka
në suva qiellore,
derisa toka të bëhet transparente.Mbajtëse filxhani Okoyoma
E kaltra po shpërthen.
Fjala e thënë është një endacak
Në pritje të lidhjes farefisnore.
Nëse deti është si një monedhë,
Intensiteti anësor i dritës
Rrotulluar në buzë ...
Dhe ju e mbani mend këtë deri në vdekje
Ndjenja e një objekti
Dru në zjarr.Tabela ka lumenj të fortë -
Dhe një degëz e pjekur në rrëshirë
I rrafshuar përgjithmonë nga paratë e ngrohta
Dhe la të shtrihej mbi shqiponjë.
Sot po vdes nga lumturia
Dhe unë derdh verë në tryezë,
Dhe njëqind fjolla dëbore
Lëshon dritaren.
Dhe nxënësit janë në nxitim
Shndërrohet në akull pusi.
Sepse bishtat e vrazhdë
Syri juaj do ta gjejë gjithsesi.Teli ftohet në një llambë të djegur
Më parë, qelqi, gëlqere dhe predha e saj.
Zemra juaj është ende - gjithçka - në pentametrin jambik.
Vdekja jote nuk ka arritur ende në këmbën e gjashtë.
Sqepi i plotë klikon - çelësi ka mbaruar,
Errësira e pastron shikimin, ajri gërryhet.
Eshte shume vone. Krijuesi ju njeh prej kohësh
Dritë, tokë, qiell, pemë dhe varg.
Në qytet shihni vetëm pemë - të mesme
Pyll gjetherënës dhe halorë, të përzier me lartësi.
Edhe kur hëna rrëzohet si ajo e përparme.
Edhe kur ajo është kudo si flori.Fjala e parë është fjala e fundit
sushi dhe qielli janë lidhje farefisnore nate.
Muzg. Qirinjtë e një vendi të zbrazët
me mungesën e plotë të këtij vendi.
Një top përtej dritares është formuar në kafkë,
do të ishte errësirë tani dhe përgjithmonë,
vetëm nëse nuk e dinit se çfarë është në qoshe, pas ikonës -
një vend i lehtë në suva.Nga një bimë e fuqishme
kjo shtëpi është ndërtuar për të
hiq poezinë -
përgjatë pllakave - në reshjet e dëborës.
Kështu që ndjekësi i arit -
muaj - u ngrit për gjysmë ore,
duke zgjatur pragun e dritares
fushë e bardhë në qiell.
Kështu që syri të jetë i ngushtë,
si një pistë skijimi, nga shkretimi
zog i shpejtësisë dhe prejardhjes
mbyll në një poezi.
Kështu që një thur shikimi nga qielli,
duke vrapuar rreth unazës,
raportoi profilin e kopshtit -
kopsht dimëror - në fytyrë.Errësira transparente, pol kristal,
ngrirë në ujëra nga hëna,
si skeleti i dritës ose qielli
moti i keq midis rruazave.
Ndani ajrin dhe ngricën
dhe hija është e thellë mbi pllaka
rrafshin, konveks me lot,
ku fryma e ujkut mban erë alkooli,
ku yjet janë më të trashë se fjalët,
i mbushur në një poezi,
ku është interesi monoton
Flokë dëbore, mezi të dëgjueshme -
si tmerri i përjetshëm i përsëritjes.Syri qëndron në errësirë,
Garza në gojë zvogëlohet,
Sikur. Zemra e mbushur deri tek supet,
Në gjumë po i afroheni të folurit.
Dhe hendeku dhe mbështetja juaj -
Skajet vertikale, pista
Lartësitë, jo vdekjet, shkenca
Nxitoni për gërvishtjen e zërit
Në melankolinë e artë të ekzistencës.
Kështu funksionon plehu në shtretër:
Duke vënë acar nën lëkurë,
Qepën e dritës do ta shqyesh me ajër
Dhe do ta pastroni derisa të ketë dhimbje dhe lot
Emri i paautorizuar i artikullit.Në pragun e errësirës së gjerë
dridhjet e topit,
po zbardh korridorin
merre mbi supe.
Dhe do ta ndjeni pas shpine
pasqyrë, liri
ose krahë, të akullt
leckat e tua.
Si një ëndërr brenda një ëndrre - konfuzion
hëna e dehur -
do ta shihni veten nga ana,
Nga ana e majtë:
si përgjatë një rrjete pluhuri
futet nën tehun e shpatullës
degëza të arta
nga vrima e çelësit.1. Me rripa floriri pa rrota
Bryma u rrokullis si lot -
Nga faqja te pusi, te skajet,
Aty ku qerpiku është i mbuluar nga dielli, -
Ka një gërvishtje mes meje dhe qiellit
Ringjallja, vështrimi dhe zogjtë.2. Ftohtë. Ftohtë. Ftohtë.
Si një turmë bletësh
Ose një rrotull - një copë druri e rrumbullakët,
Aty ku vitet janë të ngjeshur në një burim,
Si një shpirt në prag të Gjykimit,
Balta e pa shtypur nga muskujt, -
Duke u kthyer në tre gjysma,
Uji e thyen vaskën.Ketri është i ngrohtë nën krahun e tij,
kur ajo është në një pozicion lutjeje
thyen një stërvitje mbi një zog
sytë që rriten nga tmerri.
Dylbi, duke qëndruar së bashku
ka lot në ajër të hapur,
dhe, pasi u takuan, shikimet kumbojnë -
Është shumë ftohtë sot.
Familja tokësore është e ngrirë.
Luga ishte ngrënë deri në vrimë.
Nga përjetësia ime e përbashkët
hidhet një qep në veri.
Në të majtë, ku rritet zemra
në vendet e dashurisë dhe vuajtjes.
Aty ku bora bie ngadalë
për gjithçka që ka kaluar, përshkruan ...Bryma e shtriu lëkurën,
Si një pemë molle po bri,
Si faqet - një fryrës xhami
Ose uria - një sqep pike.
Ose qerpikët janë rritur së bashku në një nyjë,
Bryma e përgjakshme i ngushtoi sytë
Në dimensionet e ekzistencës -
Skaje shumë të mprehta.
Ku është moti i ftohtë -
Ashtu si pavdekësia - për gjashtë muaj.
Dhe kushdo pa vështirësi
Mban ujë të fortë.Muri i dimrit, ndalo
turma e motit në jug,
dhe varka shkon si një planer
përgjatë pemës së ujërave që forcohen.
Dhe fusha e verdhë e hënës
me bordin e pellgut me tehe
shtron tavolinën e vullnetit
nën bërrylat e errëta të lindjes.
Dhe përgjatë brigjeve të lara -
i kapur në befasi nga syri -
pemët ngrinë si një frymë,
tashmë është kthyer në inhalacion.Bordi i artë i ngricës
pellgu i vdekur do të përplaset anash -
dyshemeja po largohet,
ku është matësi i drejtpërdrejtë i pyetjes
Mjellma e zezë gëlltiti.
Ai qëndron si një dorezë e zezë
në borë, ku pas përleshjes
poeti kafshoi borën,
ku nuk kam bërë asnjë gabim shtypi
pest, mortaja, armë.
Dimri ka gjithçka të qetë dhe fushë,
pelin pa alkool
dhe çizmet me mjedër,
pleqëria e re, do,
Shpejtësia, pasioni dhe ndarja e Zotit
bëni rrathë të plotë.
Ftohja e artë e eksitimit,
Aspeni ka një hartë të vogël,
dhe më në fund është koha
nga bordet e ngrira
ujku që gërryen një gjel sheqeri.Aq i lodhur sa u lëkunda
për hijen e shtyllës. E vështirë
humbni durimin - nga të dridhurat në ngrohtësi:
thupërt morën frymë - të bardha pa borë,
dhe unë, si një zgavër -
rënie trashje, të çuar në tokë
zeje -
një stërvitje ngec në një nikel,
kanali i të folurit në gojë u rrumbullakos:
Përshëndetje, -
Përkulem - tehu ime del jashtë,
si një rrem
shpirti është rrëshqitur, zgjohem nga inati
e vdekjes. Është sërish i shtati
janar. U largua nga dritarja
nxjerr frymën. Ajri ka kaluar
përmes xhamit
më e lehtë për t'u parë
në mbretërinë e Hapësirës, Zot
dhe Kopshti Dimëror.Koha jonë e vitit është Krishtlindjet,
dhe shtëpitë arritën në qiell.
Kjo borë është bërë nga rrugët,
dhe sipërfaqja e saj është e bukur.
Unë nuk mund të këndoj në të ftohtë -
puthje të mira prej hekuri.
Kjo borë është bërë nga druri,
nga pemët në borë të pastër.
Kjo borë është bërë nga një fustan,
nga një copë akulli flakërues në gojën tuaj.
Kjo borë është tërësisht nga një përqafim,
për të mos shkuar në zbrazëti.Cigarja po mbaron.
Ka një dritare që rritet nga lindja.
Dhe ju mund të shihni ndërsa është errësirë,
Brenda, në zbrazëtinë e objektit
Nën guaskën është verë,
Gjysma e njohurive
Dhënësi dhe hajduti - Fjalor.
Në kokën time është drita e një ene,
Si një fanar në dritare gjatë natës.
Ngricat. Blizzard. Lëkura e deleve.
Numri i shtatë. janar.Për vitin e vjetër dhe të ri
për dhjetorin rus në janar
ju merrni frymë në liri për një kohë të gjatë -
dhe jaka jote është në argjend.
Cicat jeshile që bien,
zhurma pendore e kallamishteve.
E dukshme në hapat e frymëmarrjes,
përgjatë erës së ulët - shpirti.
Nga copat e bizeleve të deleve,
në një shpat me mikë të rëndë,
ku, si në një ikonë, të ngrirë
gjethe thupër e tharë.
Dhe e zezë, si pas një kolone, -
rrugë me një fshat në anët e saj, -
i dashur nga ngrica e pastër
lumi rrëshqet në jug.Një gjurmë në dëborë që duket si një shkronjë e madhe:
Bishë apo zog? Nga vjen presioni?
Nga qielli apo nga toka? cila boronicë -
Arterial - shpërtheu në tym...
Ne të gjithë jemi të gjallë me një dëshirë për të vdekur -
Ti gris kallajin e borës në anë të rrugës,
Nëse ka edhe lot edhe sy
Numëroni mundimin tuaj të plotë.Liqeni shikon rreth vetes. Vrapon
duke ndjerë një goditje në shpatullën time,
fshihet nga vetja, si dashuria dhe turpi,
si qumësht - në një gyp.
Nëse shikoni nga nëntoka - ajo
i shtypur në vetvete, në një tas të fshehur, nga qielli,
si vera në funeralin tim -
bukë.
Ka kaq shumë shikime të shtrydhura në të -
Kjo është arsyeja pse
shikon në vetvete dhe qëndron si një krik,
si një njeri, duke e hedhur fytyrën përsëri në errësirë
hyn - dhe mbetet dritë.As një fjalë, as një fjalim, as një tingull,
jo thelbi i errët i zjarrit -
dashuria ime ikën me të
humbjen e të gjithëve.
Por para se të shtriheni në baltë
mbi kokën tonë,
Unë do t'ju them se sa i bukur është fjalimi -
para fjalës, para fjalëve të para.
Dhe mendimi i melankolisë së zjarrit,
duke krijuar një draft,
do të mendojë për mua
kallam i pashkelur.Nga ai lumë, nga kthesa,
Rafti bëhet më i fortë brenda jashtë,
Dhe, përveç thellësive,
Peshku bie, tërhiqet -
Në qiellzën e fortë - salmoni.
A jam me teh të mprehtë
Nuk u kënaq në buzë.
Kam harruar emrin tim -
Kështu që unë jap emra.
Ka diçka si kjo -
Emërtimi turp.
Zhdukja e sendit
Ai do të mbajë emrin e tij.
I zbardha sytë, i rrëzova
Lëngu i jetës, ajo
Etja dhe vdekja e re -
Emri im i plotë.Shikova me sy formulën e ujit,
Deri në vdekjen e plepit, deri në shikimin e engjëllit.
Tani nuk më intereson - e di thelbin e telashit
Dhe ka shumë lumturi në hapësirat e hapura të bisedës.
Fluturo dhe qëndro, ujë, shtrihu me siguri
Dhe shkelni varkën me plaçkën tuaj të madhe antike.
Dhe e ëmbël në mëngjes thika holandeze e patinave
Ashtu si dashuria jote e parë, dashuria ime, provoje.Shelgun nuk e futën në kavanoz
pini një gllënjkë ujë akull,
dhe kthejeni dritën nga brenda
anën e saj me gëzof.
Ata lëndohen nga një ftohtësi e tillë -
me vulën e një të ftohti - buzët,
kur flitet fjala
dhe zbrazëtia e dëgjon.M. Chupriakova
1. Më rrit, harabeli,
mbi vetullat e bardha të Zotit:
atje uji ngrin në topa,
atje flakët kanë gjoks të mprehtë,
Nuk do ta kujtoj veten atje për jetën time
unë me pendë, harabeli...2. Më trego, Ujori, me radhë.
shfaqja e akullit dërrmues,
ndërtim dhe muraturë në fushë të hapur
reshjet e borës - përgjithmonë.
Ndjej fortesën e baltës dhe rrëshqitjen,
dhe të dridhura, dhe vdekja mbi supe.
Dhe shpirti i trishtuar shumohet
pa u ndarë në tokë e në qiell.Dita e dimrit e pranverës së humbur.
Bora po fluturon, po kalon
Në lëkurë, në baltë, në tokë të zezë.
Erë si vdekje e vërtetë
Ose një pellg me peshk.
Në dashurinë e një punëtori
Fjalimi është më i errët se pikat
Dhe ka një djegie në gjirin tim -
Top bore të pjekur shumë.
Ka mavijosje në ajrin e butë -
Oksidi i mollës dhe peshkut
Dhe kafshoni dhe lidhni -
Ose ka teprime në shikim,
Ose një vrimë nga bebëza.
Jo një shuplakë - një gudulisje
Nëse vodka bëhet ujë -
Thjesht thumbon pak
Në gllënjkën e pesëmbëdhjetë...Kur një peshkatar ndjek shigjetën e një shkëmbyesi
dhe mjekra e tij është e mbuluar me urinë të thatë deti,
një rrjetë e zbrazët lëkundet si një pallto leshi,
si një grua e gjallë mbi supin tënd.
Dhe deti, shtatë milje mbi stepën, e shtyp pëllumbin
dhe shumohet pas gishtave të rreptë të njohur,
ndryshimi i thellësisë, përkulja në një tub
dhe shpalosja e hartës së lartësisë.
Në tokë është mirë të kesh një varkë afër -
pranë qiellit, afër tokës, pranë humnerave të dashura,
ku vodka djersitet nëpër gotë për një kohë të gjatë
në kopshte - nga molla e zhveshur.
Qethi i grerëzës mbushet me ngjyrë të artë:
kamomil, balte, gjak dhe bajga bronzi -
si një fjali e thjeshtë,
e përhapur deri në lot.Më pëlqeu këtu kur toka u drodh.
Shikoni qiellin - e njëjta blu.
Ku u shtri kali i ri?
Bari atje mban erë kali për një kohë të gjatë.
Le të përsëritet kjo ditë e përjetshme,
kur bizelet jeshile janë të sheqerosura
dhe ka erë rrushi dhe trangujsh
fletë me qeth dhe pothuajse panje.
Dhe një pjerrësi në vrima me ar.
Dhe shumë hapësirë në margjina.
Patatet, siç pritej, janë në uniformat e tyre.
Qeni, siç pritej, është i mbuluar me gërvishtje.Zogu nuk bën hije
sepse ajo është në ajër -
kudo, si një bimë qiellore,
plot me shikim edhe me kokërr,
dhe ti duke fluturuar drejt
nëse jo një klavikul me një nyjë,
pastaj - me interes - llafe dhe fjalë -
gjuha e engjëjve dhe e shpendëve.
A mund ta ndjeni diellin duke u ngrënë nga një objekt?
më në fund duke u bërë - si një objekt -
guaskë drite, ose dritë,
nëse ai mban dritën.
Kështu që ngrohtësia rri rreth e rrotull -
të fortë si një mur dhe bizele,
duke qëndruar pezull pikërisht mbi hinkë
fjalë që marrin frymë.Lecka të ftohta
Moti i vjeshtës,
Sot ajo ka
Merak për këmbësorët
Duke qarë, në vetull
Kapi një flok dëbore
Gjaku i hidhur
Në buzë - hidhërimi i saj,
Si një flluskë e ngrohtë -
I ajrosur - në një copë bukë,
Duke u rritur në të gjithë
Dhe tehun dhe qiellin.Do të shikoj erën, kopshtin që vrapon masivisht,
ku bien gjethet e vjeshtës dhe përkëdhelin shtëpinë.
Në epokën mes ferrit dhe përmbytjes
Ne jetojmë mirë shpirti im.
Në mëngjes kërcitja e tërthortë nga ngrica -
dhe dheu i zi merr frymë, akulli tokësor shkërmoqet.
Dhe pikërisht në mesditë na vjen moti nga jugu
vjen - dhe shpirti buzëqesh.
Dhe vajza ime këndon lehtë dhe qan me hidhërim.
Dhe nëna ime shkon për të varur lavanderi.
Dhe në pesë minuta dashuria do të më ndryshojë
për kohë të pamatshme.
Tani nuk do të dorëzohem as para vapës dhe as përmbytjes
shpirti im është një manastir pune,
shtëpia ime aziatike me një portë për në Evropë
dhe një kopsht perimesh me hapësirë për Siberinë.Gabim i vizionit - dhunti,
jo fuqia e Zotit, por e saj
nga lëvizja e mësipërme
një frymëmarrje ajri në qerpikët tuaj.
Kur shikon qiellin -
ju jeni në qiell. Ju shikoni: shiritin -
Sytë e tu punojnë,
a - jo nga një aeroplan.
Dhe, me sytë e mi në ajër,
ju preni ajrin pa thikë
për borë dhe ujë.
Mbi një engjëll dhe një zog.Vajzat
Tronditje mbretërore, numri -
Grasshopper, numri i telefonit,
Nisur nga Albion
Në Siberinë time të ftohtë.
Ku është lumturia - e gjatë sa një sqep pike -
Ajo shtrëngon dhe shtyp në masën maksimale.
Ku është libri, duke marrë frymë,
Si zog mësohet me shtëpinë.
Aty ku nuk ka një dritare, por një këllëf jastëku -
Prerja e kripës dhe vesës.
Dhe perëndimi i mërzitshëm është afër lindjes
Vjedh orët e mesnatës.1. Pas shkrirjes - menjëherë
do të shpërthejë pa u vënë re
ftohtë: qerpikët do të bien
në një diamant të shprishur
ujë të ngrirë.
Dhe deri në verë, në rezervë,
vegjeton sipër zogut
një vështrim larg syve.2. Si një gotë vodka e grumbulluar -
Pellgu i thellë ngriu.
Vetëm përtej mjegullës së prishur
bora do të ndodhë.
Dhe në kufijtë e shtëpisë
ngjitet për bebëzën
hapja e dritares
mavijosje e fundit.3. Rritja e vrimës në dritare -
me ngrohtësi dhe acar - dyfish
ngushton zonën dhe kopshtin,
pamja bëhet më e shkurtër,
Ditët po bëhen më të shkurtra
sikur të ishim vetëm në botë
tramvajet dhe bora janë një kurth,
pista e dyfishtë e skive prej çeliku.A ju kujtohet koha kur ecja pa pallto:
për të harruar përqafimin tokësor të pardesysë:
qëndroi lart natën në një stuhi dëbore pa ajër
dhe kuptoi, duke rënë si bora në një sitë:
vdekja është ajri që askush nuk e merr frymë,
ajri që vinte nga ballkoni - si nga qielli - ishte i veshur
me një pallto të bardhë, më e gjerë se shala.Hapësira kërkon syrin e keq dhe të keq,
malet dhe detet me një shtyllë kurrizore
gjaku, bora dhe diamanti,
si nxënësit e çajit të Kaukazit,
holluar me konjak,
si bilanci i fluturimit
dhe me një shikim fushat janë plot,
jo më pa zogun dhe grerëzën,
si errësira dhe sytë e një astrologu,
mustaqet e rrushit dhe gogësitë,
dhe mendimet janë një lak i vdekur,
dhe puna e vjeshtës së vonë,
ku qielli zgjat si këmbësoria,
kur mbaron toka.Nëse vini nga qyteti, do të sillni bukë.
Fshati do të qërojë patatet për darkë.
Kori Komsomol po transmeton në radio.
Dhe dritaret fillojnë të dridhen.
Por në mbrëmje nuk do të vdesësh nga dashuria,
dhe do të mbash një ndërrim rrobash nëpër kopsht,
ku Urali gri bie në portë
dhe sera e rrënuar duket si autobus.
Do të dilni nga banja në dëborë lakuriq -
dhe nata është e mbushur me erë dhe shikime,
kur, si një djalë shumë i ri,
Bryma do t'ju mbulojë me reshje bore.
Dhe në mëngjes, kur ata përsërisin filmin,
ju do të vizatoni perdet direkt në jug.
Deti është përsëri larg dhe i errët:
rrugë, gardh dhe pengesë në Çirkez.Ekaterinburg
