// 09.11.2006
Caminos a la libertad
La huida de la URSS fue, sin duda, no menos arriesgada y, quizás, más difícil que el intento de derribar el Muro de Berlín. El hecho es que en la Unión Soviética también había una zona fronteriza de decenas de kilómetros de ancho a lo largo de las fronteras. Para llegar allí, se requería un pase especial. Los ciudadanos que no tenían un viaje de negocios a esos lugares o familiares que vivían allí, prácticamente no podían obtener dicho pase. Aquellos que sin embargo penetraron allí estaban obligados a saber que debían evitar cualquier reunión, ya que la población local estaba obligada a informar de inmediato a las autoridades no solo de los rostros sospechosos, sino de todos los desconocidos.
Sin embargo, tales intentos se hicieron constantemente. El autor conoce varios exitosos. Sin embargo, no revelaremos los nombres de la mayoría de los héroes por una simple razón. La mayoría de estas personas, habiendo experimentado claramente un estrés aterrador, no querían y aún no quieren revelar sus nombres. Muchos han cambiado sus nombres y apellidos. Muchos no hablan ruso con extraños. Uno de mis conocidos fugitivos nunca habla ruso en absoluto. Todos ellos hablaron sobre las circunstancias de su escape con mucha moderación. Los detalles de ellos tuvieron que ser pescados literalmente con garrapatas. Pero todas estas historias, excepto una, las conozco de primera mano. Con el mismo, con el héroe del que no estoy familiarizado, tal vez comience.
Primero la historia. Un mar no se puede entrar tres veces
En el otoño de 1975 acompañé a la madre y la hermana de mi amigo Boris Mukhametshin a la región de Perm. Allí, en el distrito de Chusovsky, en la zona 35, Boris cumplía condena por agitación y propaganda antisoviética.
Eran tiempos desagradables, pero no los más sanguinarios. Las mujeres recibieron una visita personal durante tres días. La corrupción ya existía entonces, y me dejaron entrar a la sala de visitas con ellos durante tres horas. Costó un bloque de cigarrillos americanos entonces deficientes y un paquete de chicles finlandeses no menos escasos. Fue entonces cuando supe de Boris, quien me contó sobre su vida en la prisión y en el campo, la historia de un hombre con el que pasó varios días en un hospital penitenciario.
A principios de los años 70, este joven decidió firmemente abandonar la URSS. Luego había dos formas legales de hacer esto: casarse con un extranjero o ir a Israel para obtener la residencia permanente. Nuestro héroe eligió, sin embargo, la huida. Fue a Batumi, construyó una pequeña balsa y, habiendo elegido un día, o mejor dicho, una noche, cuando el mar estaba agitado y el viento era bueno, navegó a Turquía. En su camino, se cruzó con barcos fronterizos varias veces, pero cada vez que se acercaba la luz de sus reflectores, el fugitivo se zambullía y su balsa no era detectada. En cualquier caso, llegó sano y salvo a Turquía y, después de un tiempo, terminó en los Estados Unidos. Todo sería genial, pero se dio cuenta de que no podía vivir sin su amada, que se quedó en la patria socialista. Y no se le ocurrió nada mejor que volver a Turquía, construir una balsa y volver a violar la frontera estatal de la URSS. Lo más llamativo es que este intento también resultó exitoso. Llegó a su ciudad natal, encontró a su amada y, junto con ella, fue nuevamente a Batumi.
Por desgracia, su novia nadaba muy mal y, de regreso a Turquía, le pusieron un chaleco salvavidas. Este chaleco, por supuesto, no permitía sumergirse por completo bajo el agua cuando se acercaba el foco. Los fugitivos fueron descubiertos por el primer barco fronterizo...
La segunda historia. Nueve días en el mar
En 1976 se me permitió ir a Suecia con mi esposa. Unos años más tarde, estaba visitando a unos amigos en Nueva York, ahorré mi dinero en el camino y conseguí un trabajo como transportista, es decir, como cargador, en una maravillosa empresa llamada algo así como Moving Allways, cuyo dueño, un emprendedor ex- objetor disidente, estaba feliz de usar trabajo barato de inmigrantes. Mi compañero resultó ser un hombre corpulento, esbelto y con bigote rojizo llamado Oleg, que al principio se negó a hablar ruso conmigo. Resultó que creía que todos los ciudadanos de habla rusa que no conocía eran agentes potenciales de la KGB. Debo admitir que no hablaba mucho inglés. Los cargadores, si trabajan en parejas, deberían, por supuesto, intercambiar al menos un par de frases de vez en cuando. Pero en vano llamé a Oleg. Él estaba inflexible. Cierto, después de un par de días, ya sea después de hacer averiguaciones o creer en mi palabra, cambió su ira por misericordia y comenzó a hablarme en ruso. Fue el famoso Oleg Sokhanevich, cantado en la canción de Alexei Khvostenko.
Oleg también decidió huir por mar, también Black, también a Turquía. Pero, con razón, temía a los barcos fronterizos y elaboró un plan de escape que le permitió evitar encontrarse con ellos. Metiendo en una maleta un bote de goma inflable, un contenedor de agua y escasas provisiones, compró un boleto para el barco "Rusia" siguiendo la ruta Odessa - Sochi. En una noche preseleccionada, él, junto con su equipaje, simplemente saltó por la borda. Convencido de que su salto pasó desapercibido y de que "Rusia" se alejaba con seguridad en dirección al Cáucaso, Oleg, ya en el agua, infló su bote con la boca y remó hacia el sur hasta Turquía. Remó durante nueve días, pero nadó de todos modos. Según él, lo más difícil fue convencer a los turcos de que tuvo éxito, pero me atrevo a suponer que Oleg estaba un poco alardeando.
Historia la tercera. Un vuelo de cinco años
La mayoría de las "fugas terrestres" se realizaron, aparentemente, a través de la frontera finlandesa, aunque hubo un acuerdo entre la URSS y Finlandia sobre la extradición de los fugitivos. Sin embargo, las personas que prepararon cuidadosamente su escape sabían que, en caso de una transición exitosa, no deberían relajarse, sino seguir adelante, a Suecia y entregarse a las autoridades allí. Alexander K. no sabía esto. Vivía en un pequeño pueblo del centro de Rusia, pero a diferencia de la mayoría de sus habitantes, no bebía alcohol. Bueno, sucede. Cuando sus compatriotas y amigos bebían, Alexander escuchó la radio, incluidas las voces occidentales, y decidió irse al extranjero.
Fue a mediados de los 60. Compró un billete a Leningrado y allí ya quería comprar un billete a la estación más cercana a la frontera. En la taquilla le pidieron un pase a la zona fronteriza. Palpándose los bolsillos, dijo que se había dejado el pase en casa. Luego fue a la oficina de información, dijo que iba a pescar y preguntó a qué parte de Karelia podía ir sin un pase. Habiendo recibido los nombres de varios asentamientos, sacó un mapa de su mochila y, eligiendo la estación más cercana a la zona fronteriza, compró un boleto.
Habiendo llegado al lugar, se dirigió alegremente hacia el oeste y, después de haber superado la zona fronteriza en poco más de un día, fue a la frontera, encontró rápidamente una alcantarilla y terminó en Finlandia. Pero, al parecer, "heredado". Al final resultó que, apenas unas horas después de cruzar la frontera, la parte soviética informó a la policía finlandesa que un criminal peligroso, un asesino fugitivo, había cruzado ilegalmente la frontera. Alexander, sin esconderse en absoluto, llegó a una ciudad finlandesa y, yendo al banco, le pidió que cambiara varias decenas de rublos por marcos finlandeses. Unas horas más tarde estaba de vuelta en casa. Después de que resultó que Alexander era más un excéntrico que un antisoviético, se le dio un plazo relativamente corto y cuatro años más tarde fue liberado antes de lo previsto debido a un comportamiento ejemplar y una amnistía. Pero no se iba a dar por vencido y hasta en el campo empezó a aprender inglés de algún convicto-políglota.
Habiendo sido liberado y llegado a su ciudad natal, continuó sus estudios, ahorró dinero y viajó varias veces a Leningrado, donde compró sellos finlandeses a los vendedores negros. Teniendo en cuenta que se ha acumulado la cantidad necesaria, siguió una ruta familiar. Muy pronto descubrió que en cinco años la frontera se había vuelto mucho más fuerte. El segmento, que cinco años antes había superado en un día, le llevó una semana. Y en realidad la frontera parecía generalmente infranqueable. Es cierto que al arrastrarse por él, descubrió un pasaje en la pared de cien metros de ancho. Pero a cada lado del paso, los guardias fronterizos vigilaban constantemente. Otro día, Alexander, escondido, esperó. Y esperó. Uno de los soldados decidió ir a otro para encender un cigarrillo. Mientras encendía un cigarrillo, Alexander cruzó la frontera estatal de la URSS por segunda vez. En el lago del bosque, lavó cuidadosamente su ropa. Luego, durante varios días, sin pasar por los asentamientos, caminó hasta Helsinki. Caminé hasta el puerto y compré un boleto a Estocolmo en la taquilla.
Lo conocí casi una década después. Vivía con su esposa sueca y sus dos hijos en un pequeño pueblo. Trabajó, como en Rusia, en la fábrica. Después de mucha persuasión, me contó su historia. Sueco. Después del segundo cruce fronterizo, nunca volvió a hablar ruso.
Historia cuatro. policía hablador
Dmitry V. también "heredado", cruzando la frontera finlandesa. No pudo evitar heredar, mientras trepaba por la pared y el alambre de púas a lo largo de los troncos de los abetos, que limaba y colocaba sobre el obstáculo. Muy rápidamente fue arrestado y llevado a la comisaría.
El oficial de policía, que ya no era un hombre joven, hablaba ruso. Después de escuchar la historia confusa de Dmitry, sacudió la cabeza y dijo algo como esto: “No puedo hacer nada. La parte soviética ya nos ha informado que un peligroso criminal ha violado la frontera. Estamos obligados a extraditarlo. Entiendo que estuviste muy cerca de la meta, porque allá, muy cerca, hay una vía férrea. Y los trenes de carga a menudo se detienen en el apartadero. Estos trenes van a Turku, y desde Turku hay un ferry a Suecia. No necesitas billete para subir al ferry, porque lo puedes comprar a bordo, y el control se realiza en el puerto de llegada. Pero no te ayudará. Me veo obligado a entregarte al lado soviético. Sin embargo, iré a casa primero y almorzaré. No cierro la puerta con llave, pero por favor siéntense aquí y espérenme, porque cuando regrese, tendré que entregarlos al lado soviético”. Habiendo dicho todo esto, le guiñó un ojo a Dmitri, sonrió y salió sin siquiera cerrar la puerta.
El 13 de diciembre de 1974 fue el escape más atrevido y famoso de la URSS. El oceanólogo Stanislav Kurilov saltó por la borda de un barco de pasajeros en el Océano Pacífico y, después de haber nadado una distancia de más de cien kilómetros, llegó a la isla de Filipinas.
De profesión, oceanógrafo, por naturaleza, romántico, por vocación, ciudadano del Universo, a Slava Kurilov se le prohibió viajar al extranjero en la Unión Soviética, pero no quería llegar a un acuerdo con esto.
El barco de vapor "Unión Soviética" navegó por el Océano Pacífico desde Vladivostok hasta el ecuador y viceversa. Debido al hecho de que para los turistas soviéticos se realizó un viaje de 20 días sin una sola (!) Escala en puertos extranjeros, los viajeros no necesitaban emitir visas. Para Kurilov, que estaba restringido a viajar al extranjero, la participación en este crucero era la única forma de salir de las fronteras de la URSS e intentar llevar a cabo su plan para escapar de este país. Nadie creía que fuera posible escapar de la Unión Soviética, nadie excepto Kurilov.
El crucero, en el que Stanislav Kurilov compró un tour, zarpó de Vladivostok el 8 de diciembre de 1974. Era el menos equipado para escapar. Los lados estaban redondeados en la parte inferior. Estos eran tanques del sistema de calma de cabeceo pasivo. Además, este sistema incluía alas metálicas submarinas de aproximadamente un metro y medio de ancho. Así que era imposible salir de la nave saltando de un lado a otro. Era necesario saltar solo en un lugar, detrás, en el interruptor detrás de las palas de la hélice. Lo que hizo Slava Kurilov la noche del 13 de diciembre, cuando el barco navegaba a unos 100 kilómetros al oeste de la isla filipina de Siargao.
Nadó 100 kilómetros en poco menos de tres días. ¿Qué te hizo sobrevivir? ¿Por tu salud? ¿O la capacidad de permanecer en el agua no es peor que la del mítico Ictiandro? ¿O su fuerza de voluntad no le permitió asustarse y extraviarse, perderse entre las olas? ¿O ayudó el equipo adecuado? Creo que es todo combinado. Y Slava Kurilov también tuvo mucha suerte. Los antiguos griegos dirían que el gran Poseidón se enamoró de él. Y la tormenta pasó, sin cubrir al nadador solitario con enormes olas. Y durante dos días el sol casi no apareció debido a las nubes, por lo que Slava se quemó solo un poco. Nadando, apenas tocó un grupo de medusas, cuyo contacto le provocó parálisis. Y los tiburones, que abundan por estos lares, pasaron por alto a Glory. El 15 de diciembre de 1974 bajo los pies de Slava Kurilov era tierra firme. Filipinas no estaba en términos amistosos con la Unión Soviética y el fugitivo no fue devuelto.
Un poco más tarde, en la URSS, donde Kurilov vivió durante 38 años, se reunió una comisión sobre su fuga, que decidió privarlo de su libertad por otros 10 años, "por traición". Pero Slava Kurilov ya no estaba preocupado, comenzó a vivir y cumplir todo lo que había soñado durante muchos años: estudió el océano, realizó viajes y expediciones, incluso al Polo Norte.
Del libro de Slava Kurilov "Solo en el océano":
« ... Solo un salto me separó de esta tentadora belleza y libertad. Pero no tenía sentido siquiera pensar en dejar el barco a la vista de cientos de ojos a plena luz del día: el barco se botaría al instante. ¡La noche es la hora de los fugitivos! Hay fugas de prisión por la noche..»
El corazón humano nace para ser libre, solo necesitas tener el coraje de escuchar su voz.
Stanislav Kurilov murió el 29 de enero de 1998 mientras buceaba en el lago Tiberíades en Israel. Liberando junto con un compañero de las redes de pesca el equipo instalado en el fondo, Kurilov se enredó en las redes y sacó todo el aire. Fue enterrado en Jerusalén en un cementerio poco conocido de la comunidad templaria alemana.
Esperamos que sean de interés para aquellos que nacerán en la Tierra de los Soviets y para aquellos que son mucho más jóvenes.
Muy a menudo, en las discusiones sobre la URSS, se hace una pregunta generalmente lógica: "el autor, si todo fue tan bueno en su primicia, ¿por qué la gente trató de escapar de allí hacia el Occidente en descomposición?"
Y realmente corrieron. Quién podría. En aviones, nadando oa pie durante viajes al extranjero. Si consideramos las historias de fugas, a veces las personas arriesgan sus propias vidas y las vidas de otras personas (como los Ovechkins) para encontrarse en el codiciado Oeste. Uno tiene la impresión de que en la URSS había tal infierno que los ciudadanos incluso estaban dispuestos a morir, solo para salir de él. ¡Pero!
Para empezar, comencemos con el hecho de que el autor nunca afirmó que todo estaba bien en la URSS. Había suficientes problemas en la URSS. En la economía: insuficiente cobertura de productos básicos de los salarios (déficit), en la política: la ausencia de un mecanismo para el cambio de poder, en la esfera social: alcoholización de la población y baja motivación para trabajar. Estos son sólo algunos de los problemas a los que se enfrentó la sociedad soviética en pleno crecimiento a finales de la URSS. Surgieron, por supuesto, no en los años 80, sino mucho antes, sin embargo, adquirieron una escala conocida precisamente por la perestroika. La perestroika no surgió de la nada. Muchos entendieron que era necesario decidir y cambiar algo. Lo que al final se “decidió y cambió” es otra cuestión.
Sin embargo, todas las deficiencias del sistema soviético no podían compararse con sus méritos. Los ciudadanos simplemente dejaron de notar estas virtudes, dándolas por sentadas. De ahí la idea de que “en Occidente todo es igual que en la URSS, solo que la gente vive mucho más rica y no hay escasez”. ¿Por qué? Sí, porque ellos tienen un mundo capitalista y nosotros tenemos un campo socialista”.
El pueblo soviético, por supuesto, no tenía idea de cómo funciona realmente el mundo occidental. En el mejor de los casos, vieron los escaparates de sus tiendas y, a menudo, ni siquiera los vieron personalmente, sino que escucharon historias sobre ellos. Nadie creyó en la propaganda oficial, pero le creyeron al amigo de la hermana de la esposa, quien trajo una grabadora japonesa Fisher de un viaje de negocios al extranjero. ¡Está claro que "allí" todos viven bien, ya que tienen tales grabadoras! Aproximadamente con este nivel de competencia en la materia, los ciudadanos soviéticos especialmente dotados decidieron escapar.
¿Era un fenómeno tan generalizado? No, no fue. De 300 millones de personas, no estoy seguro de que habrá cien personas que huyeron a Occidente. Es solo que cada uno de esos escapes tuvo una seria protesta pública. La generalización de que dicen “todos los que pudieron huir” es otro cuento antisoviético. Cientos de miles de soviéticos se fueron al extranjero por una u otra razón (incluso a países occidentales), mientras que solo unos pocos huyeron. Además, muchos de los que huyeron nunca han estado en el extranjero. Para ellos, como en una broma, "Rabinovich cantó".
De hecho, la emigración masiva comenzó con la caída del socialismo, cuando, perdonen la expresión, comenzó un escribano feroz por todo el territorio de la antigua URSS. Conflictos étnicos, delincuencia, colapso de la economía... A principios de los 90, los ciudadanos se vieron obligados a cambiar literalmente a la agricultura de subsistencia, ya que simplemente no había dinero para la comida. Y luego, de hecho, muchos huyeron al extranjero. Pero no del socialismo en absoluto, sino del capitalismo naciente, que todos anhelaban en la perestroika. Al mismo tiempo, los fugitivos estaban firmemente convencidos de que estaban huyendo de la primicia y que fueron los comunistas quienes llevaron al país a tal estado.
No negaremos que especialistas altamente calificados tuvieron todas las posibilidades de establecerse en Occidente en un orden de magnitud mejor de lo que vivieron en el "socialismo desarrollado" y, además, en los "santos años 90". En primer lugar, porque la educación en Occidente es de pago. Para convertirse en este especialista altamente calificado, primero debe dar mucho dinero. No solo todos pueden pagar esto. Por lo tanto, los especialistas locales son costosos para el empleador. Es más barato contratar, por ejemplo, ingenieros rusos, a quienes la URSS capacitó gratuitamente en cantidades comerciales.
Y ahora un ingeniero ruso, en cuya educación el país ha invertido mucho dinero (desde el jardín de infantes hasta la universidad), pero que está firmemente convencido de que está "solo", está perfectamente arreglado en algún lugar de los EE. UU. o Alemania. Fue en una primicia estúpida que no lo apreciaron tan educado, y un minero podría obtener más que una persona con una educación superior. Y aquí hay un asunto completamente diferente. Casa propia, dos coches por familia, vagones de cualquier comida y montañas de chatarra sin colas. Si tan solo hubiera dinero.
En general, si tienes dinero, en Occidente te sentirás genial (nuestra élite lo confirmará). Allí, toda la sociedad está construida para gente con dinero. No había nada como esto en la URSS. Incluso los ciudadanos soviéticos más ricos como Antonov o Pugacheva no podían acercarse en términos de nivel de vida a sus contrapartes en Occidente. Sencillamente porque en la Unión Soviética no existía tal estratificación social como en el mundo capitalista. Los ingresos se distribuyeron como mantequilla en un sándwich: más o menos uniformemente entre todos los miembros de la sociedad. La misma "nivelación" soviética que tanto enfureció a Personas con Educación Superior. La sociedad occidental, por el contrario, tiene una estructura de pirámide pronunciada. Naturalmente, en igualdad de condiciones, el nivel de vida en la cima de la pirámide será incomparablemente más alto que en el sándwich soviético. Es por eso que los especialistas soviéticos, encontrándose en la sociedad occidental en los escalones superiores de la pirámide, simplemente escribieron con deleite. ¡Oh, qué servicio tienen! ¡Ay, qué casas tienen! ¡Ay que coches!
Hoy les contaré una historia. Sobre la URSS. O más bien, sobre el final de la URSS. Todo lo expuesto aquí es pura verdad. Y, sin embargo, parece en parte absurdo. Más bien, estrictamente hablando, no se trata del todo de la URSS. Dado que muchos de los hechos descritos tuvieron lugar fuera de la URSS. Pero un ciudadano de la URSS participó en ellos. Quien no quería ser ciudadano de la URSS y por eso, casi desde niño, soñaba con huir de la URSS. Y se escapó. Esto es lo que te diré ahora. Así que ponte cómodo y tómalo con calma.
Todo lo descrito aquí le sucedió a mi amigo de la infancia. Dado que es "ampliamente conocido en círculos estrechos", lo llamaré por otro nombre. Déjalo ser - Lyokha.
Lyokha comenzó su viaje el mismo año que yo. Sí, casi el mismo mes. Así que somos compañeros completos con él. En sus años escolares, Lyokha se distinguió por ahogar burlonamente su corbata pionera en el inodoro. En los años de la adolescencia, cuando iba al noveno grado, Lyokha fue a la escuela vocacional. Durante estos años, fue miembro de una de las pandillas de jóvenes viciosos de nuestra área y con sus amigos hizo muchas peleas de todo tipo en una tienda de borrachos. Sin embargo, no hubo nada especial en el camino de su vida. A fines de los años 70 y principios de los 80, este era el ocio habitual de los estudiantes de la escuela vocacional soviética, es decir, una gran masa de jóvenes soviéticos.
Cuando Lyokha cumplió 16 años, sus amigos golpearon a un policía vestido de civil en el autobús. "Soy un oficial de policía, detengan el ataque", gritó el oficial, sacando un certificado, pero la respuesta fue un golpe de cañón en la cara, por el que el amigo de Lyokhin, Galkin, era tan famoso, un golpe con el que Igor, de baja estatura. , noqueó a oponentes mucho más grandes. Hijo de un oficial trasladado de Kazajstán a Moscú, Galkin, cuando estaba lleno de oporto, era una máquina de combate para matar. Y tarde o temprano algo así tenía que pasar. Y de nuevo, no había nada especial al respecto. Mucho de mi clima, que fue a la escuela vocacional, luego terminó en lugares no tan remotos. Por supuesto, Galkin y otro amigo de Lyokha, Andros, fueron allí. Y Lyokha se quedó, por así decirlo, solo.
Conocí a Lyokha en 1983 en el sótano de la cerrajería de nuestra oficina de viviendas, que el cerrajero ponía a nuestra disposición por las tardes para los ensayos de la banda de rock en la que yo tocaba. La diferencia entre nuestro grupo y todos los demás equipos de jardín fue que cantamos no solo "Sunday", "Machine" y "Cruise", sino también canciones de nuestra propia composición. En este sentido, nuestro sótano se convirtió muy pronto en una especie de club en el que todos los punks de los alrededores se reunían en las noches de invierno para beber oporto y abrazar a las chicas.
Lyokha, que era el mejor guitarrista de la zona, de alguna manera se convirtió rápidamente en algo así como nuestro productor. Habiendo encontrado un tema común para conversar a través de la música, de alguna manera rápidamente nos acercamos a él. Al final resultó que, a pesar de su estilo de vida brutal, Lyokha estaba repleto de todo tipo de ideas que tomó de algunos libros que eran inaccesibles para la gente soviética común. Fue en Lyokha donde escuché por primera vez la palabra "Sovdep" en el contexto que todavía uso hoy. Lyokha contó todo tipo de cosas. Y sobre Carlos Castaneda y sobre Solzhenitsyn, por la posesión de cuyos libros fue expulsado algún tipo de amigo de Lekhin de la Universidad Estatal de Moscú. La actitud hacia el soviet de diputados en mi familia siempre ha sido crítica. Y mi madre y todas sus amigas / amigas sobre los "encantos de la URSS" hablaron mucho en varias fiestas navideñas. Sin embargo, creo que esto no era inusual para la segunda mitad de los años 70. Pero lo que pronunció Lyokha fue el verdadero antisoviético con todas las consecuencias.
En general, Lyokha tenía una mentalidad filosófica. Simplemente estaba repleto de todo tipo de conocimientos alternativos. Y tuvo un sueño. Tenía muchas ganas de salir de la URSS. Odiaba a la URSS con cada fibra de su alma. Junto con su madre, vivía en un apartamento de una habitación en una casa de dos pisos de ladrillo rojo parecida a un cuartel en un barrio de exactamente las mismas casas miserables: un barrio de trabajo. Todos a su alrededor bebían vino de Oporto y organizaban peleas de borrachos. Y Lyokha, en general, llevó la misma vida hasta cierto punto. Pero resultó que esta vida era una carga. Lyokha simplemente no vio ninguna perspectiva para sí mismo en la URSS. Era 1984.
En noviembre de 1984 me fui al ejército. Era la apoteosis de la miserable grisura soviética. Para transmitir la sensación de la URSS en 1984 en el lienzo, solo necesita salpicar más pintura gris sobre el lienzo: esta será una imagen auténtica. Recuerdo que incluso las películas en los cines comenzaron a mostrar algunos miserables raros. Bueno, eso es, una porquería soviética tan gris que al menos te pegas un tiro. El único punto brillante que recuerdo fue la película estadounidense Spartak, que por alguna razón de repente comenzó a proyectarse en los cines de Moscú en el otoño de 1984. Lyokha no se unió al ejército; recibió un "boleto blanco" (para aquellos que están especialmente interesados: una simulación de esquizofrenia lenta).
Llegué a casa el 7 de noviembre de 1986, era un Moscú completamente diferente. Alegre, alegre, elegante. Y no fue sólo el 7 de noviembre. Solo una Scoop aburrida parecía retirarse a alguna parte. Comenzaron a aparecer varios cafés en las calles de Moscú, apareció un Arbat peatonal, entonces fue realmente inusual. Lo principal es que ha habido algún tipo de cambio en las personas, se han vuelto más alegres, más relajadas, con mayor optimismo para mirar hacia el futuro. Por cierto, fue durante este período cuando se produjo un estallido de la natalidad, que las primicias ahora gustan mostrar como la antítesis del colapso demográfico de los 90. Es cierto que las primicias olvidan que, en primer lugar, hasta 1985 en la RSFSR, por el contrario, hubo una disminución en la tasa de natalidad y, en segundo lugar, la gente de alguna manera se animó precisamente porque creía que habían comenzado mejoras reales. Pero yo divago.
Sin embargo, Lech no abandonó el sueño de escapar de la URSS. Pero se ha vuelto de alguna manera más realista, o algo así. Lyokha trabajaba como proyeccionista (yo veía regularmente todas las películas nuevas desde su cabina de cine) y estudiaba inglés intensamente; estaba seguro de que todos en Europa hablaban un inglés excelente.
Con el paso del tiempo Lyokha comenzó a prepararse seriamente. Empezó a ahorrar dólares. Y el Sovdep, mientras tanto, se estaba desmoronando lentamente. Discutimos repetidamente su escape, pregunté: ¿vale la pena? Después de todo, queda poco de ese Scoop. Pero Lyokha se mantuvo firme. En 1990, el aire olía a algo dolorosamente familiar. La televisión central comenzó a mostrar caricaturas de los años 60 sobre abstraccionistas locos y el entrenamiento de luchadores de la división. Dzerzhinsky. Lyokha dijo: “Es hora. La primicia está de vuelta".
Su plan era el siguiente: compra un billete turístico a Hungría - afortunadamente en ese momento ya se volvió muy fácil - en Hungría va a la frontera húngaro-austríaca, la cruza de noche y llega a Viena. De Viena, va en tren a Bruselas, donde llega a un centro de tránsito para emigrantes (no recuerdo su nombre exacto), pide asilo político y listo. Es cierto que había un punto débil en este plan: a fines de 1990, pedir asilo político, cuando toda Europa se deleitaba con la democratización y la glasnost en la URSS, era algo extraño. Pero Lyokha decidió arriesgarse.
Despedimos a Lyokha ruidosamente. Era principios de la primavera de 1991. Aqui habian muchas personas. Algunos coincidieron con él en que tan pronto como se estableciera en Europa, inmediatamente les enviaría un desafío. Nunca tuve la intención de emigrar a ningún lado y, por lo tanto, me despedí de Lyokha para siempre. Fue algo triste.
Y Lyokha se fue a Hungría. En tren.
1991 fue un año difícil, por así decirlo. Además, tuve que escribir un diploma. Así que no pensaba a menudo en Lyokha. Y entonces, un día, sonó el teléfono en mi casa. Levanté el teléfono y escuché una voz familiar: “Hola. ¿Reconoces?" "Lo sé", respondí, preguntándome por qué era una llamada de Moscú cuando llamaba desde el extranjero. "¿Dónde crees que estoy?" preguntó una voz al otro lado del teléfono con una sonrisa. "A juzgar por la llamada, parece que en Moscú". "Así es", respondió Lyokha. "Si quieres, ven a mí". Y me apresuré a escuchar una historia fascinante sobre las andanzas de Lekhin.
En los años de existencia de la URSS, era difícil salir al extranjero. Los ciudadanos soviéticos viajaban con bonos turísticos a los países de la comunidad socialista. Estos son Bulgaria, Alemania Oriental, Polonia, Checoslovaquia, Yugoslavia, Rumania. En cuanto a los países capitalistas, sólo los miembros del partido podían ir allí. Solo un boleto de fiesta hizo posible ver Europa Occidental. Pero el cambio de rublos por moneda se llevó a cabo en cantidades muy pequeñas.
Junto con los turistas, había personas en la URSS que soñaban con irse al extranjero para siempre. Algunos de ellos intentaron abandonar el primer estado obrero y campesino del mundo por razones ideológicas, mientras que otros antepusieron los intereses materiales. Pero, en cualquier caso, tales ciudadanos creían que el sistema capitalista era mejor que el socialista y, por lo tanto, intentaron por todos los medios encontrarse en Occidente.
Durante los años del poder soviético, se han acumulado muchas historias de fugas de la URSS. Salieron al extranjero con la ayuda de alas delta y equipo de buceo, los marineros dejaron barcos en puertos extranjeros, los artistas y atletas no regresaron de sus viajes al extranjero. Pero los capitalistas no mostraron mucho interés en esas personas. Otra cosa es cuando llegó un invitado no invitado en un moderno vehículo de combate aéreo. Es decir, el desertor resultó ser un piloto militar. Aquí consideraremos historias de escapes de la URSS en aviones.
En 1967, el 15 de mayo, el piloto vasily yepatko, pilotando un avión MIG-17, voló desde el aeródromo de una base aérea soviética ubicada en la RDA hasta un aeródromo en Alemania. Se le concedió asilo político y residencia en los Estados Unidos.
Pero mucho más interesante es la fuga el 27 de mayo de 1973 del teniente mayor evgeny vronsky. Este hombre no tenía habilidades para volar. Se desempeñó como técnico en un aeródromo militar. Estaba ubicado a 200 km de la frontera occidental. Pero para un avión militar, tal distancia no fue un obstáculo. Por lo tanto, Vronsky, que tramaba planes para escapar de la URSS, decidió huir en un vehículo de combate.
Se hizo amigo del oficial que estaba a cargo de la clase de simuladores. Comenzó a visitar el aula con regularidad y, en términos generales, dominó las habilidades de pilotaje en un simulador. Por supuesto, Vronsky nunca se sentó al timón de un avión, pero, como dicen, el riesgo es una causa noble. Habiéndose vuelto más adepto a los simuladores, el teniente mayor eligió el domingo para un atrevido escape.
Los fines de semana, el personal siempre se dedicaba a la limpieza del territorio y al mantenimiento preventivo de los equipos técnicos. Y cuando una hora y media antes del almuerzo hubo un estruendo de turbinas, nadie se alarmó: nunca se sabe por qué los pilotos arrancaron el motor.
Todos se dieron cuenta solo cuando el avión SU-7B salió del hangar. Condujo hacia la pista, ganando velocidad. Un automóvil corrió tras él, en el que se encontraban un oficial de guardia y su asistente. Pero el avión logró salir de la pista. Aceleró y despegó del suelo. La aceleración y el despegue en sí eran extremadamente inciertos, y cualquiera podría adivinar que no era un piloto quien estaba sentado al timón.
El secuestrador se vio favorecido por el hecho de que la dirección de despegue coincidía exactamente con el rumbo hacia la frontera. Por lo tanto, cuando el avión despegó hacia el cielo azul, no fue necesario girar el automóvil, llevarlo a la dirección deseada. Vronsky acababa de alcanzar cierta altura y, agarrando el volante con las manos, condujo el automóvil en línea recta. Ni siquiera quitó el tren de aterrizaje.
Y en tierra anunciaron una alerta de combate. Varios aviones de combate despegaron hacia el cielo para interceptar el avión secuestrado. Pero el secuestrador volaba bajo sobre el suelo, por lo que no fue detectado. Después de 23 minutos, abandonó el espacio aéreo de la RDA y terminó en los cielos de Alemania Occidental.
El combustible se estaba yendo a cero y no había posibilidad de un aterrizaje seguro. Y luego Vronsky decidió expulsar. Nunca había saltado con un paracaídas y conocía el procedimiento para usar una catapulta solo teóricamente. Y, sin embargo, el secuestrador se atrevió a expulsar. Aterrizó a salvo a 50 km de la frontera y el avión se estrelló en un prado sin dañar a nadie.
El teniente mayor terminó con los alemanes occidentales. El gobierno soviético solicitó la devolución del secuestrador, pero fue rechazado. Devolvieron solo los restos del SU-7B. El propio Vronsky no hizo declaraciones políticas. Solo dijo que abandonó la URSS por su propia voluntad y conscientemente.
Teniente mayor Viktor Belenko, quien secuestró un avión a Japón
Otro teniente mayor, de 29 años, huyó de su país en un avión MiG-25. Ocurrió el 6 de septiembre de 1976. En ese día nefasto, el oficial despegó a las 6:45 del aeródromo de Sokolovka en el Territorio de Primorsky. Su tarea era llevar a cabo una misión de combate para interceptar un objetivo condicional.
Pero un minuto después el avión desapareció de la pantalla del radar. Belenko voló sobre una colina, descendió a una altura de 50 metros sobre el suelo y de esta manera voló 130 km, rumbo a la isla japonesa de Hokkaido. Allí aterrizó en uno de los aeródromos.
El teniente mayor planeó cuidadosamente su escape. Sabía que durante su vuelo no habría ningún sistema de misiles antiaéreos en servicio en el lugar. Estaba desayunando en ese momento, pero no tenía cambiador. Las unidades del ejército soviético estaban enmarcadas en su mayoría, es decir, dotadas de personal de acuerdo con el personal en tiempos de paz. Y entonces no había suficiente gente.
2,5 horas después de que el fugitivo llegara a Hokkaido, la radio japonesa anunció que un avión soviético MiG-25P, aerotransportado 31, pilotado por Belenko, había aterrizado en suelo japonés. Posteriormente se dio a conocer que el piloto había pedido asilo político, y ya el 9 de septiembre fue trasladado en avión a Estados Unidos. El avión secuestrado fue devuelto a la URSS. Comenzó a usarse como material didáctico en una de las escuelas de vuelo.
El último fugitivo en el avión - Capitán Alexander Zuev
Las historias de fugas de la URSS utilizando aviones terminaron el 20 de mayo de 1989. En este día, el capitán de la Fuerza Aérea voló en un MiG-29 a Trabzon (Turquía). El avión fue devuelto a petición del gobierno soviético y el propio piloto recibió asilo político en los Estados Unidos. Pero la vida en el extranjero no duró mucho. Zuev murió en un accidente aéreo el 10 de junio de 2001, estrellándose en un avión durante un vuelo de entrenamiento.
En conclusión, cabe decir que toda persona tiene derecho a vivir donde quiera y en el sistema político que le convenga. Pero es imposible tratar cada escape al extranjero con comprensión. En los casos anteriores, los militares huyeron al exterior. Hicieron un juramento y juraron proteger y defender las fronteras de su patria.
Su fuga, e incluso con equipo militar, puede considerarse una traición. Si querían estar en una tierra extranjera, primero tenían que dejar el ejército, comprar un equipo de buceo, construir un avión y solo después de eso, como civiles, abandonar las extensiones de la URSS. Sin embargo, estas personas eligieron un camino diferente, lo que, de acuerdo con la ley de cualquier país con cualquier sistema político, se considera traición. Y los traidores sólo merecen una cosa: el juicio ante un tribunal militar.
