Lova buvo paklota
ir tu buvai sutrikęs...
Bet einant per miestą
tu gražiai nešioji galvą,
raudono sprogimo arogancija,
ir kulnai-spygliai.
Tavo akyse -
pasityčiojimas,
ir juose tvarka -
nemaišyk
tu
su tuo pačiu
buvęs
mylimasis
ir mylėjo.
Tačiau tai -
bergždžias dalykas.
Tu esi skirtas man -
vakar,
su bejėgiškai pamirštais
tas sprogimas, kuris paklydo.
Ir kaip tu pats save įsivaizduoji
Ir kaip priversti tave skaičiuoti
kas yra kita moteris
su manimi gulėjo šnabždėdamas
ir pašnibždomis paklausė:
"Ir tada kas?
Kas tada?"
*************
Patriarcho tvenkiniai
Migloti patriarcho tvenkiniai.
Jų šešėlių pasaulis yra paslaptingas ir trapus,
ir mėlyni valčių atspindžiai
matomas ant tamsiai žalios vandens spalvos.
Balti veidai aikštėje kampuose.
Sopya, laistymo mašina šliaužia,
nuplauti dulkes nuo asfalto ir duoti
gebėjimas atspindėti ugnį.
Mano dviratis slysta pusiau tamsoje.
Jau beveik dvi, o aš vis dar negaliu užmigti,
ir lapai prilimpa prie šlapių mezgimo adatų,
ir šaltomis rankomis ant vairo.
Tai namas, kuris yra toks pažįstamas!
Jie įdėmiai ir ilgai žiūri į mano sielą
namo numeris baltame puslankiu
o po mėlynu skydeliu lemputė.
Tyliai šokau žemyn prie vartų.
Čia moteris gyvena – dabar su vyru
ir dukra, bet kažkas ją kankina
ir kažkas neleis jai miegoti naktį.
Ir ji mato tą patį, ką aš:
vakarinis miškas, dideli šešėlių poslinkiai,
ir slėnio lelijos netikrai švyti,
pakilo iš plyšio ant kelmo,
ir tolima armonikų kančia,
ir juokas, ir suknelė su baltais taškeliais,
vėl juokas ir visa kita nuo ko
nieko neturim...
Ji kartais ateina pas mane
"Aš ėjau pro šalį. Aš tik minutę,"
bet kažkodėl jis nežiūri man į akis
iš kažkokios keistos gėdos.
Ir jos pėdsakai vėl dingsta...
Štai istorija, nelabai aiški.
Miglota kaip rudens naktis
migloti Patriarcho tvenkiniai.
1957
************
Tu esi didelis įsimylėjęs.
Jūs esate drąsus.
Esu nedrąsus kiekviename žingsnyje.
Aš tau nepakenksiu
bet aš negaliu gerai.
Man atrodo viskas
tarsi miške
be kelio tu mane vedi.
Esame iki juosmens tankių spalvų.
nesuprantu -
kokios gėlės.
Visi ankstesni įgūdžiai netinka.
Aš nežinau,
ką daryti ir kaip.
Esate pavargę.
Jūs paprašote rankų.
Tu jau mano glėbyje.
"Matyti,
koks mėlynas dangus?
Ar girdi
kokie paukščiai miške?
Na, kas tu toks?
Na?
Panešk mane!
Kur aš tave nuvešiu?
*************
Nelaiminga meilė yra baisi
bet tiems, kuriems visas pasaulis yra tik mainai, kova,
nelaiminga meilė yra juokinga
kaip Cyrano de Bergerac profilis.
Vienas iš mano dalykiškų tautiečių
pasakė savo žmonai Sovremennik teatre:
„Na, ką tu radai savo Cyrano?
Štai kvailys! Pavyzdžiui, aš niekada
ne tiek kentėjo dėl kažkokios moters...
Būčiau radęs kitą – ir viskas“.
Persekiojamose žmonos akyse
pro akis žvilgtelėjo kažkas našlio.
Perlas iš vyro - siūlės jau plyšo!
mirtina dvasinė sveikata.
O kiek jų, tokių sveikų žmonių,
kenčiantis dėl kančios nebuvimo.
Jiems yra moterys: nėra gražios ponios.
Ar aš pats ne toks?
Žiovaujant žaidžiame kaip kortomis
į riebias, nuvalkiotas aistras,
bijo tragedijų, tikrų aistrų.
Tikriausiai tu ir aš esame tik bailiai,
kai pritaikome savo skonį
pagal tai, kas yra prieinamesnė, paprastesnė.
Ne kartą kuždėjo man vidinis niekšas
iš nešvarios pasąmonės tamsos:
"Ech, broli, tai sunki medžiaga..." -
o aš bailiai paslydau į paprastumą
o gal puiki proga
prarado nelaimingą meilę.
Žmogus, kuris žaidė protingai
negarbės tikintis abipusiškumo.
O, liūdno Cyranos riterystė,
jūs perėjote iš vyrų į moteris.
Įsimylėjęs tu esi arba riteris, arba esi
nemylių. Įstatymas yra nenumaldomas:
kuriame nėra nelaimingos meilės dovanos,
tame nėra Dievo meilės dovanos.
Neduok Dieve pažinti kančios malonę,
ir nelaimingas drebulys, bet gražus,
ir beviltiškojo saldumo laukti,
ir kvailos ištikimybės laimė nelaimingiesiems.
Ir, slapta siekdamas maišto
prieš tavo sustingusią sielą,
įsipainiojęs į pusiau meilę, klajoju
su nelaimingos meilės ilgesiu.
Šiandien vienoje JAV klinikų mirė garsus sovietų poetas Jevgenijus Jevtušenka, kuris sunkios būklės buvo paguldytas į ligoninę. Tragišką žinią pranešė jo draugas rašytojas Michailas Morgulis.
„Prieš penkias minutes Jevgenijus Aleksandrovičius mirė amžinybėn.
Jevtušenkai buvo 84 metai. Paskutinės valandos šalia jo buvo žmona Marija Novikova, taip pat sūnūs. Jevgenijus Aleksandrovičius laikomas sovietinės poezijos legenda. Amžinojoje klasikoje – filme „Likimo ironija“ – muzika buvo uždėta ant poeto eilėraščių, nors jie parašyti likus maždaug 18 metų iki filmo pasirodymo – 1957 m. Tada kūrinys vadinosi „B. Akhmadulina“ ir buvo skirtas jo žmonai Bellai. Dabar visi žino šias eilutes.
Štai kas man vyksta:
senas draugas pas mane neina,
bet vaikščiok smulkmeniškai
skirtingi nėra vienodi.
Ir jis
ne su tais pasivaikščiojimais kažkur
ir jis tai taip pat supranta
ir mūsų nesantaika yra nepaaiškinama,
ir mes abu su juo kenčiame.
Štai kas man vyksta:
visai ne tas pats ateina pas mane,
uždeda rankas man ant pečių
ir pavagia mane iš kito.
Ir ta -
sakyk dėl Dievo meilės
kas turėtų padėti rankas ant pečių?
Ta,
iš kurio mane pavogė
keršydami irgi pavogs.
Per Jevtušenkos kūrybinį gyvenimą buvo išleista daugiau nei 130 knygų, o jo kūriniai skaitomi 70 pasaulio kalbų.
Ir tada kas?
– paklausei pašnibždomis
"Ir tada kas?
Ir tada kas?
Lova buvo paklota
ir tu buvai sutrikęs...
Bet einant per miestą
tu gražiai nešioji galvą,
raudono sprogimo arogancija,
ir kulnai-spygliai.
Tavo akyse -
pasityčiojimas,
ir juose tvarka -
nemaišyk
tu
su tuo pačiu
buvęs
mylimasis
ir mylėjo.
Tačiau tai -
bergždžias dalykas.
Tu esi skirtas man
vakar,
su bejėgiškai pamirštais
tas sprogimas, kuris paklydo.
Ir kaip tu pats save įsivaizduoji
Ir kaip priversti tave skaičiuoti
kas yra kita moteris
su manimi gulėjo šnabždėdamas
ir pašnibždomis paklausė:
"Ir tada kas?
Ir tada kas?
Anot poeto artimųjų, Jevtušenkos kūnas bus pristatytas į Rusiją. Viename iš paskutinių pokalbių jis paprašė būti palaidotas Peredelkino mieste, netoli nuo Pasternako kapo.
ŽMONĖS
S. Preobraženskis
Pasaulyje nėra neįdomių žmonių.
Jų likimai yra tarsi planetų istorijos.
Kiekvienas turi viską, kas ypatinga, sava,
ir nėra tokių planetų.
O jei kas gyveno nepastebėtas
ir draugavo su šiuo nematomumu,
jis buvo įdomus tarp žmonių
savo nesuinteresuotumu.
Kiekvienas turi savo slaptą privatų pasaulį.
Yra geriausias momentas šiame pasaulyje.
Yra pati baisiausia valanda šiame pasaulyje.
Bet visa tai mums nežinoma.
O jei žmogus miršta
su juo miršta pirmasis sniegas,
ir pirmas bučinys, ir pirmoji kova...
Jis visa tai pasiima su savimi.
Taip, knygos ir tiltai lieka
mašinos ir menininkų drobės;
taip, daug kam lemta pasilikti,
bet kažkas juk išeina anksti.
Toks yra negailestingo žaidimo dėsnis
Miršta ne žmonės, o pasauliai.
Mes prisimename žmones, nuodėmingus ir žemiškus ...
Ką mes iš tikrųjų apie juos žinojome?
Ką mes žinome apie brolius, apie draugus?
Ką mes žinome apie savo vienintelį?
Ir apie jo paties tėvą
mes, viską žinodami, nieko nežinome.
Žmonės išvažiuoja, jų grąžinti negalima.
Jų slapti pasauliai negali būti atgaivinti.
Ir kiekvieną kartą, kai noriu iš naujo
nuo šio negrįžtamumo rėkti.
1962
* * *
Mes kvaili prieš jausmus,
mes įpratę juos moderuoti,
Ir mes vis dar nežinome, kaip gyventi
ir mes negalime mirti.
Tačiau vengiant degeneracijų,
tu negali draugauti su niekšais,
tarsi patektume į priešišką namą,
kur šaudyti.
Taigi, šaudyti į taikinį – arba
kad atneštų mums arbatos
kad mes nevykdytume užtaiso,
bet paveldėjo ir paliko?
Ir ten rasti, ryjant orą,
pateisinti pavyzdį
ir atsigręžęs įmesti į vandenį
neiššautas pistoletas.
Puiku apie eiles:
Poezija – kaip tapyba: vienas kūrinys labiau sužavės, jei į jį žiūrėsi iš arti, o kitas – jei nutolsi toliau.
Maži mieli eilėraščiai dirgina nervus labiau nei neteptų ratų girgždesys.
Pats vertingiausias dalykas gyvenime ir poezijoje yra tai, kas sugedo.
Marina Cvetaeva
Iš visų menų poezija labiausiai linkusi pakeisti savo savitą grožį pavogtais blizgučiais.
Humboldtas W.
Eilėraščiai sėkmingi, jei jie sukurti su dvasiniu aiškumu.
Poezijos rašymas yra arčiau garbinimo, nei įprasta manyti.
Jei žinotum, iš kokių šiukšlių Eilėraščiai auga be gėdos... Kaip kiaulpienė prie tvoros, Kaip varnalėšos ir kinojos.
A. A. Achmatova
Poezija nėra vien eilėraščiuose: ji liejasi visur, ji yra aplink mus. Pažvelkite į šiuos medžius, į šį dangų – grožis ir gyvybė dvelkia iš visur, o kur grožis ir gyvybė, ten ir poezija.
I. S. Turgenevas
Daugeliui žmonių poezijos rašymas yra augantis proto skausmas.
G. Lichtenbergas
Graži eilutė yra tarsi lankas, ištrauktas per skambias mūsų būties skaidulas. Ne savo – mūsų mintys verčia poetą dainuoti mumyse. Pasakodamas apie moterį, kurią myli, jis maloniai pažadina mūsų sielose mūsų meilę ir liūdesį. Jis yra burtininkas. Suprasdami jį, tampame tokiais poetais kaip jis.
Ten, kur liejasi grakščios eilės, tuščiai šlovei nėra vietos.
Murasaki Shikibu
Kreipiuosi į rusišką versiją. Manau, kad laikui bėgant pereisime prie tuščios eilės. Rusų kalba per mažai rimų. Vienas skambina kitam. Liepsna neišvengiamai tempia akmenį už savęs. Dėl jausmo menas tikrai iškyla. Kas nepavargsta nuo meilės ir kraujo, sunkus ir nuostabus, ištikimas ir veidmainiškas ir t.t.
Aleksandras Sergejevičius Puškinas
- ... Ar tavo eilėraščiai geri, pasakyk pats?
- Siaubinga! – staiga drąsiai ir atvirai pasakė Ivanas.
- Daugiau nerašyk! – maldaujamai paklausė lankytojas.
Pažadu ir prisiekiu! - iškilmingai pasakė Ivanas ...
Michailas Afanasjevičius Bulgakovas. "Meistras ir Margarita"
Visi rašome poeziją; poetai nuo kitų skiriasi tik tuo, kad juos rašo žodžiais.
Johnas Fowlesas. „Prancūzų leitenanto meilužė“
Kiekvienas eilėraštis yra uždanga, ištiesta ant kelių žodžių. Šie žodžiai šviečia kaip žvaigždės, dėl jų ir egzistuoja eilėraštis.
Aleksandras Aleksandrovičius Blokas
Antikos poetai, skirtingai nei šiuolaikiniai, per savo ilgą gyvenimą retai parašė daugiau nei tuziną eilėraščių. Suprantama: jie visi buvo puikūs magai ir nemėgo švaistyti savęs smulkmenoms. Todėl už kiekvieno anų laikų poetinio kūrinio tikrai slypi visa Visata, pripildyta stebuklų – dažnai pavojingų tam, kas netyčia pažadina snaudžiančias eilutes.
Maksas Fry. "Kalbantys numirėliai"
Prie vieno iš savo nerangių begemotų-eilėraščių pritvirtinau tokią dangišką uodegą: ...
Majakovskis! Jūsų eilėraščiai nešildo, nejaudina, neužkrečia!
– Mano eilėraščiai – ne krosnis, ne jūra ir ne maras!
Vladimiras Vladimirovičius Majakovskis
Eilėraščiai yra mūsų vidinė muzika, apvilkta žodžiais, persmelkta plonų prasmių ir svajonių stygų, todėl kritikus atstumia. Jie tik apgailėtini poezijos gėrėjai. Ką apie tavo sielos gelmes gali pasakyti kritikas? Neleisk ten jo vulgariai čiupinėjančių rankų. Tegul eilėraščiai jam atrodo absurdiškas nusmukimas, chaotiškas žodžių kratinys. Mums tai yra laisvės nuo varginančio proto daina, šlovinga daina, skambanti mūsų nuostabios sielos sniego baltumo šlaituose.
Borisas Kriegeris. "Tūkstantis gyvenimų"
Eilėraščiai – tai širdies virpulys, sielos jaudulys ir ašaros. Ir ašaros yra ne kas kita, kaip gryna poezija, atmetusi žodį.
08.01.2013 10:41:01
Apžvalga: teigiamas
Nuostabus eilėraštis.
Tikras, vyriškas, galingas. Brutalus ir aistringas tuo pačiu metu. Ir žiaurumas suprantamas. Mėginimas susvetimėti, moters atitolimas po intymumo vyrui nepakeliamas. Įvaldęs kūną, jis nori turėti ir sielą, svajoja apie nuolankumą, visišką paklusnumą, besąlygišką pasidavimą.
Gynybinis moters atsakas – „nieko neįvyko“, „tu neturi į mane teisių“, „laimėjai mūšį, bet pralaimėjai karą“ vyrą piktina. Bet jei užkariavimas vyrui yra žygdarbis, kurį jis nori šaukti visai Visatai, tai normaliai moteriai tai yra nuopuolis, kurį ji privalo „laikyti paslaptyje“. Kaip žinia, „vyras krenta ant kelių, kad moteris dar žemiau“.
Moterys ir vyrai turi skirtingus tikslus ir prioritetus. Moteriai svarbiau – „o kas tada“. Vyrui – „čia ir dabar“. Vyras visada nori būti pirmas, moteris – paskutinė.
Tačiau abiem svarbiausia jaustis vieninteliu.
Šis eilėraščio variantas man yra stipriausias.
Tai tarsi šuolis ir panirimas į Žmogaus pasaulį – paslaptingą, jaudinantį, begėdiškai atvirą...
O tavo skaitymas mane pribloškė.
Būtent taip turėtų skambėti!
Labai panašu į ištrauką iš radijo pjesės.
Sveikiname!
