Den 24 maj skulle mannen vars dikter fortfarande tas bort för citat ha fyllt 75 år. Hans namn är Joseph Brodsky.
Den nuvarande generationen barn och tonåringar gillar inte att läsa. De kan inte poesi heller. Men av någon anledning förblir Brodskys dikter ett undantag. De citerar honom entusiastiskt, diktstycken är skrivna på t-shirts, många ritar porträtt av Joseph Alexandrovich. Vad är denna tillbedjan av poeten?
Det är enkelt. Lyssna på replikerna
Lämna inte rummet, gör inte ett misstag,
Varför lämna en plats dit du kommer tillbaka på kvällen?
Samma som du var, speciellt handikappad?
Och om det efter hundratals år
En avdelning kommer att gräva upp vår stad,
Då skulle jag vilja bli hittad
Förblir för alltid i dina armar.
Brodskys geni är i enkelheten. Inget patos, inget oväsen. Joseph Alexandrovich vävde spetsar av enkla ord. Hans dikter är fyllda av ömmande melankoli, kryddade med romantik, en droppe sorg och en nypa cynism.
...vi är avsedda att
Mötas igen
En av februaridagarna.
Jag satsar på trettioen
Den här vintern är galen
Jag gick inte av igen, men det är vinter
Se och se, det är över.
Joseph Alexandrovich hade ett svårt öde. Den hade allt: en rättegång, skam i hennes hemland, arrestering och exil, avresa utomlands. Var han fann styrkan att skriva sådana genomträngande rader förblir ett mysterium.
Tankar. Rim.
Jag ringde bara för att höra rösten.
Jag älskar utan att behöva en ömsesidig känsla.
Även utomlands fortsätter Brodsky att skriva poesi. Och alltid på ryska.
När så mycket ligger bakom
Sammantaget, särskilt sorg,
Förvänta dig inte någons stöd
Gå på tåget, gå av vid havet.
Det är väldigt svårt att prata om en person som alla pratar om sina egna linjer. Men inte desto mindre kommer Brodsky länge att förbli poeten som var långt före sin tid.
Ta ut pistolen ur resväskan.
Förstår. Och pantsätta den på pantbanken.
Köp en grammofon för dessa pengar
Och dansa någonstans i världen.
Vi skiljer dig för alltid, min vän.
Rita en enkel cirkel på papper.
Det kommer att vara jag: ingenting inuti.
Titta på det och radera det sedan.
1 Medan blommorna inte har bleknat och bandet ännu inte gått genom sommarens kalk, medan det är svart och fritt att zigenare, ty det är så långt att mitt minne, som om jag hörde dess kallelse, förmodligen kommer att dra det in i vintern. - 2 acceptera detta rim från mig - en kvalster, som om den går genom Lethe, kommer det att vara för att den gick med dig, din fot före mig; och detta blir då, vän, din sista tjänst för mig. 3 Jag trodde inte att jag skulle se så många rosor; detta är en skuld, en procentsats, en sommarstraff till någon som utan tvivel borde ha samlat dem på fälten själv, men levde bara tills blomningen och lämnade dem fullständig frihet i tolkningen av reglerna. 4 Det är därför de sover här i bulk. Ty naturen är ärlig även i små saker, om det kommer till vår smärta; dock ligger det inte i vår vilja att kalla dessa motiv goda; döden är något som händer andra. 5 Döden är något som händer andra. Även om varje gudinna har dödliga favoriter, är det säkert att Persephone inte har några alls; och krusningarna av veck litar på dem vars äktenskap är stabilt. 6 Att minnas allt detta medan det finns styrka, medan allt är fräscht och rått, medan ditt skal - eller snarare, att skiljas från det är mer smärtsamt för mig än att skiljas från din själ, som Gud tog på sig med stor glädje - om vilken efter, vare sig det är Muhammed eller Kristus, med ett ord du själv valt vem du tidigare valt, under ditt liv - du kommer att ta hand om det otvivelaktiga framtida goda - samtidigt som det är ett kärl av försvarslös fukt. 8 Låt mig därför i denna värld tala om henne, skalet, döden, om vad som hände den kvällen i Finska viken och blev ett mysterium för sfinxernas avundsjuka - för din skyttel sjönk inte alls, utan blev kvar närliggande. 9 Det är osannolikt att du visste om det då, en båt kan inte ens vara föremål för vaka för en själ som omedelbart har många bekymmer som är oåtkomliga för ögat, så snart den lämnar kroppen; Du visste knappt, du ville knappast 10 plåga oss med en hemlighet, vars komplexitet antingen förvärrar lidandet (ty anledningen till separationen är viktigare än separationen); eller så lättar det plågan av en detektivmentalitet; även om du försökte för dessa sista 11 skull, eftersom de fortfarande är majoriteten, verkar det ändå som om för dem, vars ögon du ville rädda från gråt, är uppgiften olöslig; och glansen på deras prickars pärlor är de förstas tårar. 12 Du kan inte fråga måsarna, och molnen försvann. Vad skulle vi kunna se om vi försökte titta på allt detta med ett fågelperspektiv? Hur du svajade på vågorna bredvid båten, inte lyssnade på deras skarpa rop, låg på så litet och så långt avstånd från skytteln. Detta är precis vad som händer i en dröm; men det faktum att du inte klamrade dig är en seger: för att lida i en dröm har vi rätt att vakna upp på en gång och med en darrning i kroppen gräva in fingrarna i sängkanten. 14 Du kan inte fråga måsarna, och det finns ingen mening i vågornas larm. Bara moln finns kvar – men vinden skingra dem. För döden har alltid ett vittne - han är också offret. Och du var redo för denna nya dubbelroll. 15 Men trots detta, oavsett spridningen av den mentala makeupen, i själva frågan "Vad var det?" lösning lösning. Självmord? Hjärtat i det för kalla vattnet i viken? Livet låter dig sätta "antingen". 16 Denna partikel är på intet sätt ett handikapp för fantasin, utan helt enkelt en form av identitet av två alternativ, vars val mellan vilka - om det väljs - förvandlar orörligheten hos rena två parallella till ett vågigt flöde. 17 Den här partikeln är profeternas mardröm - ett sätt att skydda mot alla förebråelser att jag rotar glupskt i höljet, att jag "behandlar de döda illa" - det vill säga självmord är en synd och ett veto; och jag står bakom dig när jag antar detta. 18 Ty inklusive denna händelse var du fortfarande en bättre kristen än jag. Och kanske, ur de turkiska sångarnas synvinkel, vars repliker du sjöng för mig, och islam i allmänhet, finns det ingen synd eller skam i detta. 19 Jag vet inte riktigt. Men varje tro har den egenskapen som åtminstone förenar den med andra: det här är inte förbud, utan hur människor var nedanför, under livet, i ett hemland fullt av skäror och kors. 20 Så du kan gå utan rädsla: Kristi mantel eller Allahs turban, kombinationen av en gasell med pilaf eller blommande tabernakel - med ett ord, dörrarna är vidöppna för två versioner av Eden, beroende på tro. 21 Det vill säga, Gud, klädd i vilken klänning som helst, kommer att ta emot dig i sin famn, och Faderns verk här handlar inte om kärlek: faktum är att du, efter att ha brutit mot ett ganska allmänt vagt förbund, bestämt höll ett annat, detaljerat: du var snälla. 22 Detta är mer värdefullt i allas berättelser: här på jorden och även i de ovan. Tiden är densamma överallt. Levnadsår är överallt viktigare än vatten, räls, en slinga eller öppningen av en ven; alla dessa saker är nästan omedelbara. 23 Så, din synd är i huvudsak lika med det ögonblick då du tog ett andetag av den sista luften, med vilken du blev liggande på vattnet i dina lungor och svajade rytmiskt. Och din dygd kommer förmodligen att växa ur denna minut och vindens vissling, precis som din ålder redan har vuxit ur, för dagen då jag förbinder dessa linjer, nästan snyftande, har redan överskridit skillnaden i antalet huggna i sten. 25 Det svarta bandet flyter med vinden. Det är konstigt att lämna dig på den här platsen, under en hög med blommor, i en grav, här, där människor ligger som de levde: i sitt eviga mörker, inom gränserna; skillnaden ligger i tystnaden och fåglarna. 26 Det är märkligt nu när du är i en bättre dal än vår, att vi ska gråta. Antingen är tron svag, eller så är nerverna svaga: medlidande är lämpligare än Herrens härlighet i en värld där själar bara lever i kroppen. Jag gråter, som om något i verkligheten skulle kunna förbli vid liv. För när två personer skiljs åt, då, innan porten öppnas, tar var och en något från den andra till minne av hur deras liv levdes: kroppen - osynligheten; själ, kanske 28 syn och hörsel. Det är därför jag gråter för att jag döljer mitt hopp ytligt, som om du hör mig och ser mig, men du kommer inte till mig med ord: ty själen, som har samlat mycket, talade inte för att inte bli arg Gud. 29 Jag gråter. Eller rättare sagt, jag skriver att tårarna rinner, att läpparna darrar, att rosor vissnar, att doften av medicin och gräs är stickande. Att skriva om saker man utan tvekan vet ihjäl betyder att gråta för någon som inte gråter själv. 30 Visste du mer om döden än vi? Bara om smärta. Smärta lär inte döden, utan livet. Allt du visste var att det var jag. Du visste lika mycket om döden som en brud 31 kunde lära dig om äktenskap - inte om kärlek: om äktenskap. Inte om passionernas intensitet, om dessa passioners slagg, om det kalla, bitande slagget - kort sagt om denna långa tid i livet, om vintrar, somrar. Så nu, i dessa svarta band, 32 är du som en brud. För dig, som inte kände äktenskap under ditt liv, går bort från vårt liv, täckt av gräs, döden är äktenskap, detta är ett bröllop i svart, det här är de banden som bara är starkare från år till år, eftersom det inte finns någon äktenskapsskillnad. 33 Hör du Persefones röst igen? Ditt livs tunna hår lockar i hennes händer, klippt av Parka. Sedan sjunger Persephone en sång över snurran om evig trohet mot sin man; bara melodin flyter ut. 34 Vi kommer att minnas dig. Vi kommer inte ihåg dig. Eftersom människor tenderar att längta efter synliga föremål eller föremål som är så imaginära att de är bortom hjärtats makt. Och eftersom du varken är detta eller det, 35 förblir du ett slag, en skiss, ett namn, främmande för dina namne och kastar inte ens en dödlig skugga på dem. Vad ska man göra med de som har många fler kroppar än namn? Men dessa två stavelser än så länge - 36 Tanya - betyder fortfarande bara din kropp, utan att släppa in sinnets bedövning i materien, skiljde mina läppar med dem, utsätter jag ditt namn för publicitet i form av den sista smekningen för kroppen. 37 Ditt namn lämnar en sammandragen hals. Att hädanefter använda verbet skapat av döden, så att vi inte märker förlusten, vem vet, ens jag själv kommer knappast att börja tro att du "dött" och blivit kallad. 38 Om jag lyckas leva levande och friskt med detta ord i lika många år som du har levt i världen, kom ihåg: under året Tvåtusen och ett, med risk för att bli inkluderad i häderna, börjar jag be att utöka kalendern. 39 Så, att inte kunna trampa på vattnet, för varje år som går kommer du att börja bli ett år, skorna smälter bakom dig på vattnet och blir mer och mer meningslösa; och - när jag själv inte har nått det här datumet, kommer jag att flytta på torra land dit du 40 var de första att gå, till det landet där vi alla bara är själar, okroppsliga, stumma, det vill säga där alla är visa, idioter - alla Vi ser likadana ut som turkar - det är osannolikt att jag hittar dig i de kamrarna, att träffa dig är motiveringen för dem. 41 Kanske till det bättre. Vad kan jag berätta för dig? Om våra bröllop, förlossningar, skilsmässor, att gå genom kopparrör, lågor, andras läppar; det vill säga med vilken enastående iver vi arbetar mot din glömska. 42 Är det värt det? Knappast. Inte värt en rad. När två raka linjer delas i en punkt och skär varandra säger vi hejdå. Det är osannolikt att vi kommer att mötas igen, vare sig det är himmel eller helvete. Dessa två typer av postumt liv är bara en fortsättning på Euklids idéer. 43 Gå och sova. Du var bättre, och i fallet med döden är detta alltid ett tecken, ett tecken på omöjligheten, som i livet, att dejta det värsta. För du kan inte gå ner. Men ner med styltorna - vi ses i himlen eller helvetet. 1968(?)
...det ligger dock inte i vår vilja att kalla dessa motiv goda; döden är något som händer andra. Joseph Brodsky
"Du kommer att lämna vardagsrummet mitt i natten igen," sa Neville självsäkert. - Du kan inte göra det här. Du kommer att åka fast och Gryffindor kommer att hamna i trubbel igen! "Nej, nej, det är klart att vi inte kommer att göra något dåligt," sa Hermione och tittade nervöst på den höga klockan vid dörren. - Varför går du inte och lägger dig, Neville? Det är redan sent. "Jag släpper dig inte härifrån," sa Longbottom envist. – Även om jag måste slåss med dig. - Var inte en idiot! - Ron exploderade. - Gå ur vägen omedelbart! - Nej! "Neville själv förstod inte var han fick så mycket envishet ifrån." Varför bryr han sig ens om dessa tre? Låt dem gå och stöta på Snape och andra problem. Kanske är faktum att de äntligen störde hela fakulteten med sina hemligheter? De viskar alltid i hörnen med en sådan luft som om de är invigda i de stora världssanningarna. Och alla runt omkring dem är bara patetiska idioter som inte kan knyta sina egna skosnören. Neville knöt näven och intog en klassisk boxningshållning: "Kom igen, Weasley, kom hit." "Uh-uh..." sa den rödhåriga mannen och klev bakom Potter. Jo, naturligtvis. Feg. En fegis och ett sug, som bara kan hålla fast vid någon annans ära. Harry tittade osäkert på Longbottom, bedömde storleken på hans nävar och vände sig mot Granger: "Hermione, gör något..." Neville grimaserade. Vilken mardröm, och det här är Potter-arvingen. Vem uppfostrade honom egentligen? Gömde sig bakom flickans rygg... Han sänkte händerna och förberedde sig på att lyssna på ytterligare en del av förmaningar från Granger. Hur kunde han veta att en mugglarfödd idiot var kapabel att attackera en obeväpnad man? - Petrificus Totalus! - skrek den lurviga dåren, och Neville kände hur hans muskler förvandlades till sten och vägrade lyda. Han gungade och föll på rygg och slog huvudet smärtsamt mot klockställningen. "Förlåt, Neville, du kommer att förstå allt senare," sa Granger upptaget och gömde sin trollstav. – Vi har inget val. "Det är ditt eget fel," nickade Weasley. "Du borde inte ha kommit i vägen för oss." Harry, kommer du? - Vad gjorde du med honom? – frågade Potter förskräckt. - Varför är han... så här? "Detta är fullständig förlamning av kroppens muskler," förklarade Granger. - Låt oss gå, Harry, tiden är dyrbar. – Är inte detta farligt? – Potter lutade sig över honom och petade försiktigt in fingret i magen på honom. Neville skulle ha älskat att spotta honom i ansiktet, men hans hårt sammanbitna käkar hindrade honom från att ens andas genom munnen. – Absolut inte, med tiden kommer besvärjelsen att försvinna, och Neville kommer att bli bra igen. Potter var nöjd med denna förklaring och lät sig dras ut i korridoren av Weasley och Granger. Neville var glad att han inte hade rinnande näsa och började fundera på vad han skulle göra med Drakle-trion. De oförskämda människorna var tvungna att lära sig en läxa så att de en gång för alla skulle lära sig hur farligt det är för blodförrädare och mugglare med trollstavar att räcka upp sina händer mot arvingar från gamla familjer. Det såg ut som att han inte skulle klara sig utan stöd. Mormor ville inte klaga, men hjälp från en av seniorstudenterna skulle ha kommit väl till pass. När Longbottom mentalt gick igenom alla släktingar och ättlingar till de allierade klanerna, kände Longbottom att någon skarp detalj grävde sig in i hans bakhuvud mer och mer. Neville spände sig till det yttersta och försökte flytta huvudet åt sidan. Rycka! Den förlamade kroppen lyssnade inte. Fool Granger var en verkligt mäktig häxa. Rycka! Mitt bakhuvud brann av en skarp smärta. Det kittlade ett varmt pip nerför min hals. Neville fick panik. Chansen att någon skulle komma ner till fakultetsloungen vid en sådan tidpunkt var försumbar. Headless Nick tillbringar förmodligen tid i sällskap med andra spöken. Hushållerskorna som städar vardagsrummet dyker inte upp förrän klockan fem på morgonen. Neville visste inte hur länge den trollade förlamningen skulle pågå. Men han visste att huvudsår är mycket farliga. Om offret inte får hjälp i tid kan han lätt blöda ihjäl. "Tabell! – det gick upp för honom. – Om du lyckas krypa fram till bordet mellan stolarna och trycka på det kommer allt det här skräpet som placeras på det att ramla ner och skramla. Då kommer säkert någon ut för att se vad som hände!” För att vara ärlig så visade sig planen vara sisådär, och Neville förstod detta mycket väl. Men att bara ligga där, stirra i taket och känna hur kragen på manteln sakta blev blöt var helt enkelt outhärdligt. Han tog ett djupt andetag ett par gånger, koncentrerade sig och med en otrolig viljeansträngning ryckte han åt sidan. En stol och en bit av grillgallret blinkade framför hans ögon, och Neville begravde sitt ansikte i den tråkiga röda mattan. Min näsa började genast pirra av damm. Neville försökte ta ett andetag, men hans näsa var igensatt av långa ludd. Longbottom fick panik. Jag behövde akut rulla över på ryggen, eller åtminstone på sidan. Han slöt ögonen och försökte trycka av golvet, men all hans kraft gick till den sista misslyckade knuffen. Svarta och lila ringar simmade framför hans ögon, det hördes ett ljud i öronen, en taggig igelkott började röra sig i hans bröst... Och så bars Neville in i mörkret, mot ett mildt vitt sken.
Harry öppnade ögonen och såg sig omkring. Tydligen var han i sjukhusflygeln och det fanns flera suddiga figurer som stod nära hans säng. Han kände efter sina glasögon på bordet, satte dem på näsan och frös av förundran. Rektor Dumbledore. Minister Fudge, vars fotografier Harry hade sett ett par gånger i Daily Prophet. Dean McGonagall, och hennes ansikte ser ut som att någon precis tryckt ner en padda i hennes krage. Lång, arrogant blondin, pappa till rövhålet Malfoy. Varför är han här? Åh, ja, han är också ordförande i styrelsen. Var allt för att han, Harry, slog sönder spegeln? Quirrell! Harry blev kall. Ingen vet att Quirrell hade Voldemort stickande ut ur bakhuvudet. Det är brådskande att förklara att DADA-professorn, med He-Who-Must-Not-Be-Named som ägde honom, försvann i en okänd riktning och tog de vises sten. Ja. Och hur ska du berätta detta för regissören inför främlingar? "Låt mig passera", kom Madam Pomfreys missnöjda muttrande. – Vi stod här som på ett museum! Du kommer fortfarande att ha tid att se tillräckligt. Hur mår du, Mr. Potter? "Men-okej," lyckades Harry. - Jag har bara ont i huvudet. Professor McGonagall tog ett djupt andetag och täckte sin mun med handen, som om hon var rädd för att säga något onödigt. Rektor Dumbledore lade sin arm om hennes axlar, satte henne på en stol och räckte henne en flaska dryck. Fudge och Malfoy utbytte blickar och drog sig tillbaka till dörren. Madam Pomfrey viftade med sin trollstav flera gånger, trasslade in Harry i ett nät av mångfärgade trollformler, räckte honom ett glas av äckligt utseende brygd och tittade över hans huvud och sa ut i rymden: "Det är ingen fara för livet." Under andra omständigheter skulle jag rekommendera sängläge, men nu... Du kan ta bort det. "Tack, Poppy," sa rektor Dumbledore med en trött, på något sätt bleka röst. - Säg mig, hur känner Quirinus? "Han kan redan transporteras till Mungo utan att skada hälsan," svarade Madam Pomfrey. – Som ni förstår är jag ingen expert på fall av långvarig besatthet. Men jag kan garantera att den klarar eldstadsövergången. Så professorn är här. Man måste tro att de vises sten också är säker. Vad hände sedan och varför är alla dessa människor här? Vem skulle de ta och vart? Harry fångade skolans mediwizard, som försökte få åtminstone en ledtråd, och ryste. Alltid vänlig och omtänksam, Madam Pomfrey tittade på honom som om han var en fet kackerlacka, fräckt sittande på det stärkta sänglinnet. Regissören Dumbledore suckade och strök över skägget, och professor McGonagall grät tyst och grävde ner sina händer i hennes vikta händer på stolsryggen.
De mörka stenväggarna var svagt upplysta av facklor. Till höger och vänster om Harry fanns rader av mestadels tomma bänkar, men framför, där bänkarna stod på en upphöjd plattform, fanns det många mörka silhuetter på dem. Det stod flera stolar mitt i hallen och på två av dem satt fastkedjade i armstöden... - Ron! Hermione! Harry skämdes lite över att han helt hade glömt bort sina vänner. Men allt som hände var så konstigt, händelserna utvecklades så snabbt att han helt enkelt inte hade tid att tänka på något eller någon annan. Han försökte hela tiden förstå vad dessa konstiga blickar som vuxna kastade på honom betydde, och varför ingen svarade på hans frågor. Aurorn som följde med honom höll lätt pojken i axeln och hindrade honom från att närma sig sina kamrater. Harry satte sig lydigt på den angivna stolen och ryckte till när de löst dinglande kedjorna klingade runt hans armar och ben. Metallen var obehagligt kall på huden, men den var konstigt lugnande. Harry tittade upp på människorna som satt framför honom. Minister Fudge vände eftertänksamt sin ständigt närvarande bowler i sina händer. Till vänster om Fudge såg Harry en häxa med fyrkantig käke och mycket kort grått hår. En monokel lyste i hennes öga och hon såg ganska skrämmande ut. Till Fudges högra hand satt en lång gammal kvinna i en mörkgrön klänning och en hatt dekorerad med en uppstoppad gam. Bredvid henne höll professor McGonagall på att skrynkla ihop en näsduk i hennes händer, och alldeles i kanten av bänken viskade rektor Dumbledore med en för Harry okänd trollkarl i en plommonfärgad sammetsrock. De andras ansikten var gömda i mörkret. Några av dem pratade tyst, men så snart ministern klappade händerna rådde en olycksbådande tystnad i salen. "Jag förklarar förhandlingen i fallet Rod Longbottom mot Harry Potter, Hermione Granger och Ronald Weasley öppnad", proklamerade Fudge högt. Harry kände hur han blev arg. Han drogs rakt upp ur sängen, släpades in i detta obegripliga rum, och det visar sig att allt detta berodde på Nevilles madrass? - Vad händer här? – frågade han högt och tog hårt tag i stolens armstöd. – Jag är inte skyldig till någonting! "Silenzio," viskade Auror som stod bakom stolarna, och Harry insåg med fasa att han inte längre kunde pressa ut ett ljud. Av Rons sympatiska blick att döma hade han och Hermione tystats på samma sätt. – Fallet undersöks angående användningen av illvillig och skadlig häxkonst av Hermione Jean Granger, Harry James Potter, Arvinge av familjen Potter och Ronald Billius Weasley mot Neville Longbottom, arvtagare till familjen Longbottom. Ronald Billius Weasley anklagas för att inte stoppa Hermione Jean Granger från att besvärja en skadlig trollformel och lämna Neville Longbottom utan hjälp, även om det inte fanns någon fiendskap eller blod mellan dem. Harry James Potter anklagas för att ha hetsat Hermione Jean Granger att skada Neville Longbottom, misslyckats med att stoppa henne medan han förtrollade en skadlig trollformel och lämnade Neville Longbottom utan hjälp, även om det inte fanns någon fiendskap eller blod mellan dem. Hermione Jean Granger anklagas för att ha attackerat en obeväpnad man, använt Petrificus Totalus-besvärjelsen på honom och lämnat Neville Longbottom utan hjälp, vilket ledde till hans död. Allt inuti blev kallt, mina armar och ben blev till gelé. Om inte kedjorna hade kanske Harry inte kunnat sitta kvar i stolen och glidit ner på golvet. Till döds? Neville? Men hur?! Hysteriskt snyftande hördes från någonstans åt sidan. Mrs Weasley. Gråter utan att gömma sig. Mr Weasley sitter på bänken med en helt vilsen blick, som om han inte förstår var han är och hur han kom hit. "Ett vittne till dessa gärningar är porträttet som blockerar vägen till Gryffindors allrum," fortsatte Fudge. -Som den respekterade Wizengamot borde veta, behandlas Guardian Portraits med speciella infusioner och trollformler så att de inte kan ljuga, skada studenter ens indirekt, och vid lämpligt tillfälle slå larm och kallar på hjälp från dekanus vid fakulteten eller någon annan vuxen. trollkarl som kan lösa situationen. "Men den tjocka damen slog inte larm," avbröt trollkvinnan med en monokel prästen. "Helt riktigt, Madam Bones," svarade Fudge artigt. – Porträttet som hängde vid ingången till Gryffindors allrum visade sig inte vara en Guardian, utan en Observer. The Fat Lady fyllde alla sina funktioner: efter att ha hört bruset, genom baksidan av duken, observerade hon hela grälet från början till slut, kom ihåg varje ord och varje gest och började vänta på att samtalet skulle rapportera. "Tack, minister," sa Madam Bones torrt och skrev ner något i sin anteckningsbok. – Vi återkommer till frågan om porträtt senare. "En kontroll av Hermione Jean Grangers trollstav avslöjade att hon verkligen hade använt Petrificus Totalus-förtrollningen," fortsatte minister Fudge och harklade sig. – Det finns ingen anledning att inte lita på det observerande porträttets vittnesmål. The Fat Lady kontrollerades noggrant av Aurors personal och specialister från Department of Mysteries, inga yttre influenser utövades på porträttet. Därmed är skulden hos Hermione Granger, Harry Potter och Ronald Weasley helt bevisad. "Vår familj är praktiskt taget förstörd", sa den gamla damen i hatt med ett gosedjur. - Neville är död. Frank är värre än död. Det fanns inget hopp kvar för återupprättandet av familjen. Om jag dör kommer Rod att dö. Jag måste och vill lämna med heder och hämnas på dem jag kan nå. Som den sista representanten för familjen Longbottom kräver jag enligt familjens kod betalning för arvingens död, och det måste betalas i sin helhet och omedelbart, utan ursäkt eller ursäkter! På de övre bänkarna pirrades och viskades. Harry förstod inte riktigt vad Mrs Longbottom hade sagt. Det stod bara klart att detta inte bådade gott. "Om någon har rimliga argument till försvar av de åtalade, är Wizengamot redo att lyssna på dem," muttrade minister Fudge snabbt. "Jag ber den respekterade Wizengamot att tala," Lucius Malfoy reste sig från sin plats. Harry tittade på honom och hoppades desperat på ett mirakel. Nu kommer han att säga att Neville lever, och det finns inget att oroa sig för, och Harry, Hermione och Ron skojade bara. De kommer att bli utskällda, ett gäng poäng tas av, kanske häktas de hela nästa år och skickas hem. Trots allt menade de inget illa! De räddade de vises sten från Voldemort! Det är inte deras fel! Det är ingens fel! "Jag ber de respekterade Wizengamot och Lady Longbottom att ta hänsyn till att den anklagade Harry James Potter också är familjens arvtagare. Även om hans handlingar ledde till att arvtagaren till familjen Longbottom dog, vidtog han inte direkta åtgärder som bidrog till detta. I händelse av att Harry James Potter dör kommer en annan uråldrig familj att avbrytas, av vilken det bara finns ett fåtal kvar. Jag ber den respekterade Wizengamot att ta hänsyn till detta när han fäller dom. Harry trodde inte sina öron. Vid dödsfall? Hur? Varför? Detta är omöjligt! Han kan bara inte dö! Albus Dumbledore vände försiktigt blicken från stolarna med den anklagade. Minerva McGonagall klappade Mrs Longbottom på axeln och sa något tyst. Molly Weasley skrek högt utan att gömma sig. Arthur Weasley tittade fram med ett tomt uttryck i ansiktet. Det var en hel del tumult på de övre bänkarna. De ärevördiga magikerna diskuterade livligt något, viftade med armarna och pekade med fingrarna mot en enorm bok som hade kommit från ingenstans. Någon skickade en lapp till Madam Bones. Hon vecklade upp rullen, läste den, höjde förvånat på ett ögonbryn och överlämnade lappen till Fudge. Ministern nickade, vinkade Mr Weasley att komma till honom, och alla tre gick uppför trappan till där Harrys, Ron och Hermiones öde skulle avgöras. Albus Dumbledore gick bakom dem och Mrs Longbottom följde majestätiskt efter. Harry plockade tanklöst i armstödets lackerade trä med fingret, och i hans öron, som ljudet av hjulen på Hogwarts Express, slog samma ord rytmiskt: ”Det kan-inte-kan-det-kan-inte- vara..."
Harry höll andan och såg på när minister Fudge, Madam Bones, Mrs Longbottom och de andra gick ner och tog plats. Det blev tyst i salen. Minister Fudge stod så att både de anklagade och magikerna som samlats i salen kunde se hans ansikte. - Efter att ha övervägt fallet med användningen av illvillig och skadlig häxkonst av Hermione Jean Granger, Harry James Potter, arvtagare från House of Potter och Ronald Billius Weasley mot Neville Longbottom, arvinge från House of Longbottom, vilket resulterade i hans död, och Med hänsyn till anspråken från Lady Longbottom, den sista representanten för House of Longbottom, har The Wizengamot dekreterat att Ronald Weasley kommer att utvisas från Hogwarts School of Witchcraft and Wizardry. Från och med nu och för alltid är han förbjuden att använda magi, hans trollstav kommer att brytas, och för resten av sitt liv har han ingen rätt att lämna den bostadsort som kommer att fastställas för honom av Wizengamot. Alla medlemmar av familjen Weasley som är närvarande i Storbritannien är förbjudna att inneha offentliga positioner och använda magi på offentliga platser. Ginevra Molly Weasley kommer att genomgå avskedsriten från familjen och kommer att gå in i ministeriets vårdnad tills hon når äktenskaplig ålder. Låt allt som sagts till Rod Longbottom vara sant! "Jag tar viruset," svarade den gamla damen högt. – Harry Potter, arvtagare till Potter-familjen, förklaras inkompetent och utvisas från Hogwarts skola för häxkonst och trolldom. Från och med nu och för alltid är han förbjuden att använda magi, hans trollstav kommer att brytas, och han kommer själv under ministeriets vård, med begränsningar av sina rättigheter och friheter. Förmyndarkommissionen kommer att bildas vid nästa möte i Wizengamot, då Harry Potters hemvist kommer att fastställas. All lös och fast egendom som tillhör familjen Potter kommer också under ministeriets vård, så att den överförs till Harry James Potters barn när de når vuxen ålder. När Ginevra Weasley når äktenskapsåldern kommer hon att gifta sig med Harry Potter och kommer att behöva föda minst tre barn och minst två kapabla arvingar i Potter-familjen. Låt allt som sagts till Rod Longbottom vara sant! "Jag tar viruset," böjde Mrs Longbottom huvudet. - Hermione Granger, som inte har lös eller fast egendom, är inte en bärare av rent blod, har inga speciella talanger och förmågor som kan användas till förmån för den magiska världen, har inget annat än ett trollspö och sitt eget liv , utvisas från Hogwarts skola för häxkonst och trolldom och döms till dementorns kyss. Må hennes liv vara ett offer för arvtagaren till familjen Longbottom! – Jag tar viruset! - upprepade den gamla damen, och hennes ögon gnistrade av ond triumf. Harry skakade förvirrat på huvudet. Hermione blev blek, stora tårar rann nerför hennes ansikte. Ron kämpade mot kedjorna och blev lila av ansträngningen. Och han själv... han kunde inte helt tro vad som hade hänt. Lämna Hogwarts? Förtrollar du aldrig mer? Att inte träffa vänner, inte gå till Stora salen, inte bråka med Malfoy... Men han kommer att leva. Sedan kände Harry en uppmärksam blick på honom och ryste. Det verkar som om han hade fel, och det kommer att finnas gott om Malfoys i hans liv. De tog bort Ron. Någon plockade slentrianmässigt upp den medvetslösa Hermione med en levitationsförtrollning, och hennes tunna figur med en mopp av fluffigt hår flöt sakta ut i korridoren. Han kommer att leva. Låt det vara under förmyndarskap - det är osannolikt att det är värre än Dursleys. Även utan magi levde han utan den i elva år. Döden gick honom förbi igen. Döden är något som händer andra.
Det var fredag, sommarregnet föll utanför fönstret vilket gjorde det lite sömnigt, men hemtrevligt. Vi höll på att bosätta oss i en ny lägenhet, en katt satt i köket, jag drack upp mitt kaffe och tittade ut genom fönstret... Av någon anledning slog tanken igenom mitt huvud: "Någonstans långt borta dör din son."
Min yngsta son låg på sjukhuset. Från födseln. Genetiska problem. Den dagen var han 3 månader och 18 dagar gammal. Jag visste om den ogynnsamma prognosen. Hon visste, men trodde inte på det. "Människor i Leningrad och Rom tror att döden är något som händer andra." Dessa rader från Sasha Vasilyev passade mitt humör på den tiden perfekt. Jag trodde verkligen det. Mitt barn och döden. Nej, det här är en omöjlig koppling. Alla mina problem är alltid något slags nonsens. De sa fel, de förstod inte eller jag förstod inte, jag bråkade med det, min man vill ha ett klassiskt set i köket, men jag vill ha en "modern" stil. Det är ungefär det. Döden kan inte relatera till mig.
Nej, min älskade mormor dog. Mannen som uppfostrade mig på många sätt. En person som jag fortfarande checkar in med än i dag. Jag gjorde något och tänkte: "Hur skulle mormor reagera?" Om du skäms inför din mormor betyder det att du har gjort något dåligt. Och några år före min mormor dog min farfar. På gatan, från en hjärtattack. Mormor var med oss, i Moskva. Och farfar är hemma i Ural. Vi fick reda på det ungefär tre dagar senare och insåg att vi inte kunde ta oss fram via telefon på flera dagar i rad. Farfar var solen. Nej, egentligen, utan någon vulgär sentimentalitet. Han haltade sedan barnsben och var döv från 30 års ålder, men fram till 72 års ålder arbetade han som smed. Han var också snäll och glad. En av de snällaste människorna jag känner. Och han visste hur man älskar. Han berättade aldrig att han älskade oss, men vi visste det alla mycket väl. Det var också smärtsamt. Men... det är naturligt eller något. De levde ett långt liv, fostrade barn och barnbarn, upplevde och gjorde mycket.
Man behandlar äldre släktingars död annorlunda. Från det ögonblick då jag insåg tanken på döden i barndomen, visste jag säkert att ett ögonblick skulle komma när alla av dem, äldre, nära och kära, skulle lämna. Och mormor, och farfar, och mamma och pappa...
Men allt detta är inte detsamma. Jag trodde inte då att inte bara de äldste kunde lämna. Sedan, mycket senare än den första insikten, dog min yngre brors vän. Vi kände varandra, han behandlade mig väldigt bra och var nog till och med lite kär på en gång. Ja, du vet hur ibland pojkar blir kära i sina vänners äldre systrar? Så barnsligt. Han tittade in i hans ögon och sa med ett andetag: "Ira...". Jag gick längs motorvägen på natten och märkte inte bussen... Dimka. Alltid "Dimka", så rolig, lite påträngande, jag ville alltid bli av med honom så snabbt som möjligt. Med stora ögon och tjocka ögonfransar.
Men detta är naturligtvis inte det. När min äldste föddes tittade jag på honom och först blev jag förlamad av rädsla. Han är så bra och fantastisk att det verkade för mig: det här händer inte, pojkar med så smarta och vackra ögon kan inte existera här alls. Då kom tanken till mig att allt var rätt. Små barn förändras snabbt varje dag. Och pojken som är idag kommer inte längre att vara där imorgon. Det kommer en till. Med samma ögon, lika underbara, men olika. Lite mer. Denna upptäckt lugnade mig lite. Jag slutade inte springa till spjälsängen och lyssna på min andning, men den förlamande rädslan avtog lite.
Så var det inte med den yngre. Jag har inte ammat min yngsta på en dag. Han hade svårt att andas och det var omöjligt. Jag tog aldrig ens upp honom, alla dessa sladdar till olika livsuppehållande utrustning gav inte en sådan möjlighet. Läkarna gav antingen hopp eller sa att ingenting kunde ändras.
... Ett par timmar efter den där plötsliga tanken ringde de från intensiven med besked om en plötslig försämring av mitt tillstånd och bad mig komma underteckna dokument. Jag gjorde mig i ordning, kom överens med min svärmor att jag skulle ta med henne den äldsta (det är förvånande att hon var hemma, på sommaren brukar hon vara på dacha hela tiden) och åkte till sjukhuset. Jag var väldigt rädd, jag chattade på alla sociala nätverk som jag kunde nå på min mobil och försökte driva bort alla tankar om vad denna plötsliga försämring av tillståndet innebar. Hon frågade skämtsamt om det var möjligt att äta shawarma på Kievsky-stationen och om jag skulle överleva efter det. På tåget, när jag reste till Solntsevo, läste jag något. Jag kommer dock inte ihåg exakt vad det var.
Läkaren kom inte för att träffa mig på länge. Och sköterskorna, som hörde mitt namn, sänkte blicken. Allt var klart, men jag ville desperat tro att mitt tillstånd helt enkelt blev värre. Hur många gånger under de här tre och en halv månaderna hände det här - antingen satte de mig på en ventilator, sedan tar de av mig, sedan förbereder de sig för det allra "värsta", sedan säger de: "Ingenting, vi ska slåss igen !" Så verkar det, men inte så. Läkaren kom. Andfådd gick hon upp för trappan. Jag tittade in i hennes ögon och förstod allt utan ord. Men hon sa dem ändå, hon kunde inte låta bli att säga: "Ditt barn har gått bort." Under de närmaste minuterna visste jag inte vad jag skulle säga eller vad jag skulle göra. Men räddande tankar kom att tänka på. Om vardagliga och jordiska ting. Hon frågade vad hon skulle göra just nu. Det visade sig att det inte fanns något att göra förrän i måndags. Och då måste du komma till ett annat sjukhus, där det kommer att bli obduktion, de kommer att utfärda de nödvändiga dokumenten och berätta allt.
Jag gick ner till utgången. Det regnade ute igen. Jag försökte vänta ut det. Jag skrev ett kort sms till min man: "Det är det." Han skulle på ett företagsevent och frågade av någon anledning vad han skulle göra – gå hem eller med kollegor. Jag förstod att vi fortfarande inte skulle kunna kommunicera och bad om att få åka dit, men innan dess, förhandla med min mamma så att den äldsta skulle stanna hos henne. Sedan gick jag på något mirakulöst sätt till stationen - jag öppnade mitt paraply, stängde det sedan, trots det fortsatta regnet, sedan ville jag ta en bil, sedan letade jag efter busshållplatser. 
Av någon anledning skrev jag på Facebook: "Jag är återigen en mamma till ett barn." De började sätta kors på mig och skriva tröstande ord, men jag minns verkligen svaret från en kvinna: "Ira, du kommer alltid att vara mamma till minst två barn." (Jag minns förstås vem det var. Nu har vi varit på förnamnsvillkor länge, och jag är dig väldigt tacksam för den kommentaren. Jag vet att du kommer att läsa den här texten, det är därför jag vänder mig dig personligen). Detta är en så enkel och kristen tanke, men av någon anledning föll det mig inte in då. Och hon hjälpte mig att överleva de första dagarna när ingenting var klart alls. För vad? Varför? Hur så?
Det sammanföll också att om två dagar är det min mans födelsedag. Och om två till - dagen vi träffade honom. Livet fortsatte konstigt nog. Självklart firade vi varken det ena eller det andra. Liv, kärlek och död. Nära.
Jag var rädd för begravningar, men det visade sig att det inte alls var läskigt. Han var helt annorlunda. Fridfull, annorlunda än den jag mindes att han var. Vår äldsta är väldigt lik min man. Och den yngsta var en mini jag. Min näsa, mina ögon, till och med mitt hår var desamma som på fotografierna av mig som bebis. Lika rufsig och lång.
Ja. Det visade sig att döden inte bara drabbar andra. Hon är i närheten. Hon är tillsammans med livet och tillsammans med kärleken. Men å andra sidan finns det inte. Det finns ingen död så länge vi minns och älskar. När allt kommer omkring är kärlek inte bara en egoistisk sak: "Var där." Fast det också såklart. Jag vill vara fysiskt nära. Jag vill kyssas och kramas. Jag vill vara glad. Ser hur han börjar välta, sätta sig upp, de första stegen... Flera av mina kompisar fick barn ungefär samtidigt som min yngsta. Och det var synd att de hade den här glädjen att växa upp, men det gjorde inte jag. Jag känner den här glädjen.
Jag är mycket tacksam mot Gud för att han gav mig styrkan att glädjas åt dessa bekantskaper. Jag var väldigt rädd att det skulle göra ont, att jag skulle bli avundsjuk, att det skulle bli någon form av avslag och ovilja att kommunicera med de mammorna. Men så var inte fallet. Jag tittade och tittade på fotografierna av min yngsta sons kamrater med nöje och leende. Underbara barn. Men jag vet att det inte är jag. Detta är verkligen hans hjälp.
Men det fanns en annan glädje. Värme från när och fjärran. Jag skrev på sociala nätverk och kände att de var oroliga för mig. Detta stöd var inte bara kors och orden "kondoleanser", det kändes verkligen.
Det är en känsla av att människor runt omkring dig bryr sig. Även de som kom i kontakt med mig på jobbet vårdar. Det var senare, när jag började skriva innan han skulle ha fyllt ett år.
Det visade sig överraskande att min yngste efter hans död gav mig flera nära människor. Samma som inte brydde sig alls när jag skrev något obegripligt på Facebook.
Så... livet går vidare. Och kärlek. Jag vet inte vad det innebär att "överleva ett barns död".
Det är omöjligt att "överleva" det. Det är omöjligt att komma ihåg detta lugnt. Men jag vet att jag kan leva med det här. Lev, le och försök älska. Glöm inte och försök att vara tacksam. Till Gud, till en liten man på tre månader och till alla de som var och är i närheten.
Källa: Photosight.ru
Vid återpublicering av material från Matrony.ru-webbplatsen krävs en direkt aktiv länk till materialets källtext.
Eftersom du är här...
...vi har en liten förfrågan. Matronaportalen utvecklas aktivt, vår publik växer, men vi har inte tillräckligt med medel till redaktionen. Många ämnen som vi skulle vilja ta upp och som är av intresse för er, våra läsare, förblir avslöjade på grund av ekonomiska restriktioner. Till skillnad från många medier gör vi medvetet ingen betalprenumeration, eftersom vi vill att vårt material ska vara tillgängligt för alla.
Men. Matroner är dagliga artiklar, spalter och intervjuer, översättningar av de bästa engelskspråkiga artiklarna om familj och utbildning, redaktörer, hosting och servrar. Så du kan förstå varför vi ber om din hjälp.
Till exempel 50 rubel i månaden - är det mycket eller lite? En kopp kaffe? Inte mycket för en familjebudget. För matroner - mycket.
Om alla som läser Matrona stöder oss med 50 rubel i månaden, kommer de att göra ett stort bidrag till utvecklingen av publikationen och framväxten av nya relevanta och intressanta material om livet för en kvinna i den moderna världen, familj, barnuppfostran, kreativt självförverkligande och andliga betydelser.
9 kommentarstrådar
1 trådsvar
0 följare
Mest reagerade kommentar
Hetaste kommentarstråden
ny gammal populär
0 Du måste vara inloggad för att rösta.
Du måste vara inloggad för att rösta. 0 Du måste vara inloggad för att rösta.
