¿Por qué el poeta y profesor Yuri Kazarin cambió la ciudad moderna por el desierto de los Urales?
“El poeta Yurka” es respetado en el pueblo de Kamenka, en los Urales. Se construyó una casa con sus propias manos, de piedra, y él mismo la cubrió con madera. Él mismo corta la leña, calienta la casa de baños y cultiva los árboles. Es cierto que muchas personas consideran extraños los abetos azules y los cedros del jardín: la gente normal tiene patatas a su alrededor. Viste con un sencillo estilo campestre: lleva una chaqueta acolchada y botas de fieltro. Y si lo encuentras, paseando en cualquier clima hasta Chusovaya con una caña de pescar, sólo por su mirada pensativa lo distinguirás de los habitantes indígenas del interior de los Urales.
Sobre una persona real
Poeta y doctor en ciencias filológicas, profesor de la Universidad Federal de los Urales, con el que sueñan universidades desde Nueva Delhi hasta Londres, Yuri Kazarin se ha convertido desde hace mucho tiempo en parte de Kamenka y de la naturaleza en general.
"Cuando vives en un pueblo, de repente empiezas a comprender que no vales más que un pájaro", dice Kazarin. - Vives, piensas y sientes lo mismo que sienten la hierba, los árboles, los arbustos. Y cuando entiendes esto, te conviertes en una persona real. Porque una persona real es parte de la naturaleza y no parte de la ciudad”.
Llegamos a un acantilado, elevándonos sobre un río sinuoso y un bosque interminable, casi amarillo. Yuri Viktorovich se acerca al borde mismo del afloramiento rocoso, mira largo rato a lo lejos y de vez en cuando se pasa la mano por el cabello gris. barba. Y parece que él mismo se ha convertido en una continuación del acantilado o del acantilado mismo.
El profesor quiso abandonar su Ekaterimburgo natal en el año 2000; entonces tenía cuarenta y cinco años. Kazarin huyó de la gente que crecía a su alrededor a medida que se hacía más famoso. Algunos se sintieron atraídos por su don poético, otros por su experiencia de vida: trabajo en una fábrica, en una morgue, en televisión, servicio en inteligencia, y para otros era simplemente un "profesor genial" del departamento de filología. Se habría regocijado y bañado en los rayos de gloria, pero en lugar de eso, Kazarin huyó a la soledad de su aldea.
“Antes, excepto yo, casi nadie vivía en el pueblo en invierno. Y en las heladas severas, salía por la noche y hacía un fuego”, dice Kazarin, “imagínate, invierno, menos cuarenta, noche, y alrededor hay estrellas. Y usted está solo. Tenía la sensación de que era el único en el planeta. Y de repente, no sé de dónde viene, de repente se empiezan a escuchar unos sonidos incomprensibles, unas estructuras de entonación incomprensibles, y poco a poco empiezas a darte cuenta de que algo te está pasando, te olvidas de ti mismo, pero luego vienes. para ti mismo y tendrás un poema”.
En el pueblo, Kazarin escribió algunas de sus mejores obras científicas, sobre poesía y literatura, sobre la naturaleza de la creatividad, y la colección poética "Kamensky Elegies", que se distribuyó entre las bibliotecas locales, como libros de los poetas de moda del Deshielo.
Poeta de Uralmash
Kazarin comenzó a pensar en poesía (todos los verdaderos poetas no escriben, sino que piensan) desde el jardín de infancia. Las líneas en mi cabeza latían con ritmos y se cerraban con rimas. Al principio a Yura le pareció que todo el mundo era así, pero la realidad resultó ser mucho menos poética.
El pequeño Yura vivía con su familia en el distrito de bandidos de Uralmash, donde "el aire no estaba saturado de poesía, sino de miedo". Tuve que aprender a superarlo. Esta habilidad le resultó útil cuando Kazarin encabezó la Unión de Escritores de los Urales, cuyo edificio quería arrebatarle un jefe criminal local. Al presidente se le explicó muchas veces de manera convincente, con las armas en la mano, que hoy no son los poetas los que gobiernan, pero el poeta pensaba de otra manera. Y él no cedió.
La “otredad de pensamiento” también le resultó útil a Kazarin más de una vez, incluso en cuestiones de seguridad del Estado. Un día, unas personas vestidas de civil se acercaron al científico y le explicaron que en el centro de Ekaterimburgo había un coche con decenas de kilogramos de explosivos, de cuya procedencia no está claro, pero había una carta anónima. A partir de esta carta, el lingüista elaboró un retrato lingüístico del autor y presumiblemente incluso estableció su nombre y su educación. Resulta que en cualquier texto una persona deja sus “datos de pasaporte”, Yuri Viktorovich sabe “leerlos”.
A partir de estos escasos hechos, ya está claro: Kazarin no es un niño poeta con una apariencia sofisticada y una biografía sutil, sino un hombre poeta con un destino poderoso. "Hombre", como dijo Vysotsky sobre Shukshin. Por eso Kazarin eligió para su pensamiento no un púlpito cálido en algún lugar cerca de París, o en "uno de los cinco continentes, sostenido por vaqueros", sino la dura región de los Urales, donde solo hay un mar: un mar de mosquitos; donde el frío te deja sin aliento y cuando hace mal tiempo las luces siempre están apagadas.
Besado por la muerte
“Un artista ruso necesita voluntad para que nadie lo toque, nadie lo torture, nadie lo obligue a hacer lo que le repugna”, Kazarin enumera las ventajas de la vida en el pueblo, encendiendo velas en una noche lluviosa. - Estoy feliz de haber encontrado un punto en la tierra donde me siento libre. Y donde no te permitas perder el tiempo. En la ciudad puedes tumbarte, tomar pastillas y esperar a que hagan efecto. Y luego tomé pastillas para la presión, me levanté, hice café, saqué la bazofia, traje leña y agua y comencé a vivir”.
"Yurka vive correctamente", dice el tío Kolya, el atracador de Kamensky, y confirma lo dicho con el proverbio de los Urales "tal como es", "tal como es, vive correctamente". Él pesca más peces que nosotros”.
Pero la gente del pueblo no entiende por qué tuvieron que irse al pueblo. Para ellos, Kamenka es la tierra de la geografía, para Kazarin, la tierra de la metafísica.
Los eruditos literarios creen que Yuri Viktorovich es uno de esos escritores que lograron mirar detrás de la muerte. Sus poemas son demasiado profundos, como sólo lo experimentaron en la literatura rusa aquellos que caminaron al borde entre la vida y la eternidad.
De hecho, Kazarin escribe mucho sobre la muerte. “Porque ya estoy del otro lado”, dice el poeta, “abracé a la muerte, la besé y me quedé detrás de ella”. Parece que viviendo en el corazón mismo de los Urales, y por tanto de toda la Tierra, comprendió algo que no sólo se puede explicar con palabras.
…Cuando nos despedimos de Yuri Viktorovich temprano en la fría mañana, dejando atrás una casa inundada y un jardín lleno de los olores del otoño que se acercaba, fuimos testigos de las primeras nevadas tímidas. “¡Oh, está nevando! – exclamó alegremente el Dante del pueblo. - El aire pronto se volverá fuerte. Todos se irán. ¡Solo quedaremos los perros, los pájaros y yo! ¡Bueno!"
(1955-06-11 ) (57 años)Rusia
E. V. Kuznetsova
Yuri Viktorovich Kazarín(nacido el 11 de junio) - poeta, lingüista, profesor de la facultad de filología de la Universidad Estatal de los Urales. A. M. Gorki.
Biografía
Nacido en Sverdlovsk. Graduado de la Facultad de Filología de la Universidad Estatal de los Urales. Desde entonces trabaja en el Departamento de Lengua Rusa Moderna de la USU. En - gg. Enseñó ruso en el extranjero. En la ciudad defendió su tesis doctoral sobre el tema “El texto poético como sistema estético funcional único”. En la USU imparte todos los cursos principales de la especialidad de Lengua Rusa. Áreas de interés científico: fonosemántica poética, lexicografía, semántica léxica, habilidad lingüística, personalidad poética de la lengua rusa, análisis filológico de textos poéticos, etc. Alumno del profesor E. V. Kuznetsova. Pertenece a la escuela semántica de los Urales. Participa en el trabajo lexicográfico del Departamento de Lengua Rusa Moderna de la Universidad Estatal de los Urales.
Miembro de la Unión de Escritores de Rusia (desde hace un año, uno de los garantes es A. A. Tarkovsky). Presidente de la sección de Ekaterimburgo de la Unión de Escritores de Rusia (2003-2010). Desde 2010 - jefe. departamento de poesía de la revista "Ural". Ganador de varios premios literarios (Moscú, Ekaterimburgo, Perm). Los poemas se publicaron en las revistas "Ural", "Octubre", "Znamya", "Juventud", "Nuevo Mundo", etc., así como en Estados Unidos, España e Italia.
Principales publicaciones de poesía y prosa.
- “El tiempo” (poemas), 1991;
- “Después del Diluvio” (poemas), 1994;
- “El Quinto Libro” (poemas), 1996;
- “Campo de visión” (poemas), 1998;
- “Nadador” (poemas y prosa), 2000 (edición adicional - 2006);
- “Escape” (poemas), 2002;
- "En sentido antihorario..." (poemas), 2005;
- “Poemas Seleccionados 1976-2006”, 2006;
- "Elegías de Kamenska", 2009;
- "Elegías de Kamensky. Segunda parte", 2010;
- "Elegías de Kamenska. Tercera parte. Ángel. Pájaro. Hombre", 2011.
- "Elegías de Kamenska", colección, 2012
Monografías y libros de texto.
- El texto poético como sistema, 1999;
- Problemas de fonosemántica del texto poético, 2000;
- Análisis lingüístico de texto literario: Libro de texto para universidades, 2000 (coautor);
- Estado poético del lenguaje (un intento de comprensión), 2002;
- Análisis filológico del texto: Taller, 2003 (coautor);
- Análisis lingüístico del texto literario. Teoría y práctica, 2003 (coautor);
- Análisis filológico del texto poético: libro de texto para universidades, 2004;
- El último poema. 100 poetas rusos. Siglos XVIII-XX Antología-monografía, 2004
- Gráfica poética: monografía, 2007 (coautor);
- Prosodia. Libro sobre versificación, 2007;
- Taller de texto: un libro sobre la creatividad textual, 2008;
- Poeta Boris Ryzhiy, 2009;
- Conceptos básicos de la creación de textos, 2009;
- Poesía y Literatura, 2011;
- Escuela semántica de los Urales: historia, gente, acontecimientos, 2011;
- Poetas de los Urales, 2011;
- Conversaciones con Maya Nikulina: 15 tardes;
- El último poema. 100 poetas rusos. Siglos XVII-XX Monografía de antología, 2011 (reimpresión)
- Primer poema: 100 poetas rusos de los siglos XVIII y XX. Mi poema: adj. a la antología monográfica. “El último poema”, 2011;
Nacido en 1955 en Sverdlovsk. Graduado por la Facultad de Filología de la Universidad Estatal de los Urales. Desde 1981 trabaja en el Departamento de Lengua Rusa Moderna de la USU. En 1984-1997 Enseñó ruso en el extranjero. En 2002 defendió su tesis doctoral sobre el tema “El texto poético como sistema estético funcional único”. Presidente de la sección de Ekaterimburgo de la Unión de Escritores Rusos (2003-2010). Ganador de varios premios literarios. Los poemas se publicaron en las revistas "Ural", "Octubre", "Znamya", "Juventud", "Nuevo Mundo", etc., así como en Estados Unidos, España e Italia. Autor de los libros de poesía “El tiempo” (1991), “Después del diluvio” (1994); “El quinto libro” (1996), “Campo de visión” (1998), “Escape” (2002), “En sentido antihorario...” (2005), “Poemas seleccionados 1976-2006” (2006), “Elegías Kamenska” (2009), “Elegías de Kamensky. Segunda parte" (2010), libros de poemas y prosa "Nadador" (2000, ed. complementaria - 2006). Vive en Ekaterimburgo.
Poeta, filólogo. Nacido en Ekaterimburgo en 1955. Egresada de la Facultad de Filología de la USU. Autor de varios libros de poesía y prosa, así como de monografías y libros de texto dedicados al estudio del fenómeno de la poesía. Se publicaron poemas en Rusia y en el extranjero. Doctor en Filología, Profesor de UrFU. Vive en el pueblo de Kamenka en el río Chusovaya.
***
Una taza tintineó en el cielo.
Esta es una costa
tragar arrojará un centavo
al agua - lo sacarás del agua
todo lo que en él se refleja:
nube, ángel, pájaro,
ojo del cielo, pestaña,
Temblando el párpado superior...
***
Camino y deambulo, calzado con barro,
un niño que creció en arcilla,
y los álamos me reconocen
como un álamo que pasa.
Salí de casa descalzo.
el agua era más espesa que el humo,
la lluvia caía como paja,
custodiado por un fuego invisible.
Los árboles están por todas partes aquí,
y con cada temblor mira a ambos
creador desconocido de dios,
lleno de escalofríos hasta el punto de llorar.
***
Donde los mirlos cuelgan en el aire
y agosto toca en el sueño
paginas de cielo y agua
con encuadernación de arcilla repujada,
¿Dónde están los fantasmas de las libélulas y los pájaros?
y nódulos en la córnea -
hay hambre de cielo sin pestañas
y Dios, dormido sobre una pestaña:
y no morirás, ni dormirás,
y sin pestañear no terminarás de leer -
pero, hundiendo la tierra en temblor,
te conviertes en un árbol como la tierra.
***
Un mendrugo de pan y refugio
y la sal de la soledad.
Eres mi palabra principal
Soy su dulce dolor.
Caminas vestido para el clima,
con golondrinas en la barba -
y convertirse en agua
todo reflejado en el agua.
Te beberé y me lavaré
congelado por ti.
Me acostaré en ti y me cubriré
tu abismo azul.
***
Todo excepto la muerte sucedió.
y fue separado - de ti.
La vida ha aprendido a morir,
se convirtió en destino.
El gato se lavó con lágrimas,
brillando como una estrella doble.
El pájaro en mí desapareció.
Todo lo que se refleja en el agua.
se volvió agua fría...
***
La piel del agua está formada por una cara.
el Creador se refleja en él.
No existe una piel más clara y suave,
pero es aquí cuando sin temblar -
incluso antes del frío, antes del viento, antes
olas, moverse, construir un nido
el abismo está casi en su boca:
así estiran la altura -
del cielo al infierno -
eternidad la milla de oro
a través de la paja de una mirada...
***
Cuando hay tres climas en el barco,
cómo sobrevivirás a la vida y a la muerte,
y el dolor de la libertad divina
respirarás toda tu sangre, -
susurra para ti mismo: no desapareceré,
mientras Orfeo lleva en la boca
toda la profundidad, toda la altura -
y exhala el abismo hacia el abismo...
***
Si no fuera por la sequía, entonces
la barba gris no se volvería gris
pero duermes y sabes: el viento del sur,
y duele el agua en el cielo,
y te despiertas cuando
con las lluvias que aquí caen por siempre,
y ya no hay necesidad de morir.
***
Lado norte,
lento, helado,
mi corona acaricia
cielo: viene conmigo -
no se suelta.
Mosca de invierno. No
parece: en la ventana
no es una mosca - es un pájaro
su sombra en mi
fluye hacia mi corona.
Esta es una puesta de sol.
Esta es su frambuesa.
Eternidad y anhelo
mi voluntad, paz
sostiene arcilla viva.
aqui ha llegado el momento
helado más suave que el pan.
El agua duele por todas partes.
Y con apariencia de hielo -
muerto, vivo - siempre
Estoy a tu alcance en el cielo.
***
Otoño. Triste sitio de construcción de invierno.
Sucio y vacío. Y encima del hoyo,
Enterrados en el cielo, deambulamos
junto con el último zorzal del bosque.
Sin quemar y cubierto de escarcha.
canoso, se dio cuenta de que los bosques no tienen peso, -
late en cúpulas invisibles: aquí
El espíritu de Dios y la fría mansión.
Aquí hay una visión derramada. Él
a la vez el cielo y la ventana,
el viento está parado y borracho
fumar. Y un zorzal del bosque.
***
El mar viene enseguida
en plural y singular.
Me duele el ojo
y entre gota y gota tiembla en el remo,
separado del cuerpo,
como el alma: al alma
fluyó, voló -
inagotable, porque ya
el mar se ha ido, y no hay nadie para decir “hola”, y en
la sal queda en el fondo, sus canas,
guijarros, conchas y guijarros
el tamaño de un alma cuando
muere sin otra alma...
Toma una piedra y respira sobre ella.
***
Los niños entienden: aquí llueve, aquí nieve,
Aquí el Señor calla - se contempla a sí mismo
en el espejo de la vida. Aquí hay un hombre
La muerte está detrás de nosotros y parpadea,
reflejado en él, fluyendo hacia la boca.
Sólo los niños saben, después de decir adiós al habla,
cómo entre la multitud camina una tía muerta -
solo y hacia ti mismo.
***
humo de álamo temblón
devuelve los ojos
en su lugar, en amargura.
Esto es una lágrima.
En su lugar - contra el viento,
luego al fuego.
Borra el caliente -
quemaduras en la palma.
Lo borrarás como el mar,
como una sombra, como el humo,
como la luz del álamo temblón,
como el invierno Crimea.
Limpia el sudor
y la sal arderá en llamas.
Como Dios, toda la tierra.
abraza el dolor.
***
¿Quién está en la pendiente dorada?
borracho de alturas,
llora en tus palmas
dedos frios...
Estas son las gotas de otras personas.
excepto que sólo hay dolor.
Las estrellas se alzan como garzas
cuando se ve desde abajo.
Así de radiantes son los metacarpos:
pata, hueca en el agua.
Mi felicidad es el mal tiempo,
después de llorar, pasó.
Hola, no más discursos.
sonido chispeante de sal.
Hola. mis no reuniones
más amargo que vuestras separaciones.
***
Cuanto más cielo, menos pájaros,
cuanto más blancas, tumbas de río.
Y abejas y oro dentro de las pestañas.
Lanza una bufanda sobre el cielo - en la nieve -
sobre hombros viejos para no pasar frío.
Un país enorme, en tu propia boca.
No se puede recorrer un país enorme.
Abraza a la pobre, Señor perdóname.
Y llevas nieve como un corazón a puñados.
***
Entre blanco y blanco se vuelve blanco
nieve de piedra de la Biblia negra.
La experiencia blanca del Cielo es enferma
un hombre con la cabeza blanca.
Y un campo blanco como la nieve
presiona la página a la ventana -
y fluye como la escritura del dolor,
camino azul hacia las profundidades -
al suelo, al barro intacto,
a una costilla de pino en barro...
Hasta su núcleo ámbar,
a su mar de plata.
Todo se convierte en el cielo y las alas.
nadie lo necesita, por eso
que abrimos el cielo con los ojos
y creció, muriendo, en él.
Yuri Kazarín. Poesía. // “MUNDO RUSO. Espacio y tiempo de la cultura rusa” N° 9, páginas 450-455
Yuri Kazarín
Bueno hielo
En el campo, el agua se llena con botas de fieltro.
Y horneado hasta los talones con hielo.
Llegando desde el cielo
dormitorios pajareras -
Como en un orfanato
fila oficial.
Un montón de estrellas están siendo destruidas con palas.
Un fanático de la cereza de pájaro. Detener -
Es bueno vivir aquí si tienes barba.
Para que tu frente brille como un montón de leña.
Tu mirada es como un camino hacia atrás
Con la pezuña de una mujer en círculo hay un pinchazo.
Nueve meses - inmensa melancolía,
Que nazca el día de Navidad.
Para que el agua fluya limpiamente.
Como el océano, de ventana en ventana.Las casas de madera están llenas de manzanas,
rompiendo la cáscara de hielo
en el pozo, donde los labios están desnudos
la navaja del viento se echa a correr.
Los abrigos de piel se calientan desde el interior.
y sobre la nieve brillan en la nieve.
Pasa, digo, pero no pases,
inclinarse hacia el otro lado:
solo tomas el zenki hacia el norte,
entonces las venas rojas son visibles.
No te vayas, estás dando vueltas en círculos
y - con la velocidad de sangre a sangre -
continuar vida y muerte
como el último amor de la vida.1. El pozo está inclinado como una tubería.
el telescopio, donde se arranca la talla,
¿Dónde ves cómo, cerrado,
desvanecido
dos puntos de la vertical del Señor,
y se acerca como el aire del metro,
un cubo lleno de miradas locas.2. Y en casa en latas sin vergüenza
El agua se rompe en garabatos.
y doblar en una sartén roja
carroñeros mataron lenguas
y la primera vela, entrando en la morada,
No reconoce a quien lo encendió.3. Y hay astillas de vidrio fuera de la ventana.
en los cables, calaveras rayadas,
el jardín de otoño, entregado al pogromo,
adjetivo vacío de casa,
como un verbo imperativo
Pasó del discurso al mal tiempo.4. Y en el campo el nombre se congela,
no un ángel, sino un hombre -
La antigua grecia -
de Crimea a Crimea distancias yámbicas
cruza en diagonal -
por eso el astrónomo escita se apresura
por la verdad, por el amor, por el vino.5. Y más allá del río - al oeste - Siberia,
donde el camachuelo silbó el cuarto -
el último: soplar hacia la aorta
un poeta con congelación en la cara
de barba calva a pálida,
lleno de agua de mármol triturado.6. Y detrás del alma, como siempre, está el alma,
lápida de río, centavo
en el chasquido indígena, témpano de hielo -
o debajo hay un rápido venoso -
el último oxígeno todavía está rociado
a la morsa
en la boca congelada de Kara.7. Y desde Siberia mira hacia el sur.
tan bueno, como si estuviera cerca,
¿Dónde está la casa y el jardín y la boda asiática?
donde el domingo
y una colección de vistas
un pozo excavado en el cielo, enterrado en la tierra
y de alguna manera cubierto con tu cara.NORTE.
El arroyo está congelado hasta el fondo y extendido como un bastón.
En suelo de piedra, no se pueden mover siete personas.
Es todo limón por dentro, con venas y ruedas,
Cuando lo cortas en un balde con un hacha.
El movimiento se comprime en un lápiz de cristal.
Y la semilla del agua no crece hasta convertirse en palabra.
Y solo en la mejilla hay brillo y sensación de ardor.
Y se levanta el gran invierno.
Los trozos cortados se llevan a la estufa de la cabaña.
Gira un puñado de té rojo en un vaso.
Como un juguete caliente para un árbol de Navidad,
Que no puedes llevar contigo...Es bueno llorar junto a la estufa.
el humo come los ojos de pino,
y pulpa seca al fuego,
abrazando la cruz
calzos doblados transversalmente,
penetra losas
al yeso celestial,
hasta que el suelo se vuelva transparente.Portavasos Okoyoma
El azul está a punto de estallar.
La palabra hablada es un vagabundo.
Esperando parentesco.
Si el mar es como una moneda,
Intensidad de luz lateral
Girado en el borde...
Y recuerdas esto hasta la muerte.
Sensación de un objeto
Madera en el fuego.La mesa tiene ríos sólidos.
Y una ramita cocida en resina
Aplastado para siempre por el dinero caliente
Y se fue a tumbar sobre el águila.
hoy me muero de felicidad
Y derramo vino sobre la mesa,
Y unos buenos cien copos de nieve
Libera la ventana.
Y los alumnos tienen prisa.
Se convierte en hielo de pozo.
Porque colas ásperas
Tu ojo lo encontrará de todos modos.El cable se enfría en una lámpara quemada.
Previamente su vaso, cal y conchas.
Tu corazón todavía está -todo- en pentámetro yámbico.
Tu muerte aún no ha llegado al sexto pie.
El pico completo hace clic: el interruptor se ha agotado,
La oscuridad aclara la visión, el aire se destripa.
Es demasiado tarde. El Creador te conoce desde hace mucho tiempo.
Luz, tierra, cielo, árbol y verso.
En la ciudad solo se ven árboles - mediano
Bosque caducifolio y coníferas, mezclados con altitud.
Incluso cuando la luna queda fuera de combate como la de delante.
Incluso cuando ella está en todas partes como el oro.La primera palabra es la última palabra.
el sushi y el firmamento son parentesco nocturno.
Crepúsculo. Candelaria de un lugar vacío
con la total ausencia de este lugar.
Una bola más allá de la ventana está moldeada en el cráneo,
estaría oscuro ahora y para siempre,
Si tan solo no supieras lo que hay en la esquina, detrás del ícono -
un punto de luz en el yeso.De una planta poderosa
esta casa fue construida para
quita el poema -
a lo largo de las plataformas, hacia los ventisqueros.
Para que el cazador de oro ...
mes - se levantó durante media hora,
extendiendo el alféizar de la ventana
campo blanco hacia el cielo.
Para que el ojo se entrecerre,
como una pista de esquí, desde la desolación
pájaro de velocidad y descenso
encerrar un poema.
Para que una puntada de mirada desde el cielo,
corriendo alrededor del ring,
informó el perfil del jardín -
jardín de invierno - a la cara.Oscuridad transparente, poste de cristal,
congelado en las aguas por la luna,
como el esqueleto de la luz o del firmamento
mal tiempo entre las vértebras.
Separar aire y escarcha
y la sombra es profunda sobre las losas
la llanura, convexa de lágrimas,
donde el aliento del lobo huele a alcohol,
donde las estrellas son más espesas que las palabras,
metido en un poema,
¿Dónde está el monótono interés?
copos de nieve, apenas audibles -
como el eterno horror de la repetición.La mirada se posa en la oscuridad,
La pelusa en la boca disminuye,
Como si. Corazón lleno hasta los hombros,
Mientras duermes, te acercas al habla.
Y la brecha y tu apoyo.
Extremos verticales, pista.
Alturas, no muertes, ciencia
Date prisa por el rasguño del sonido.
En la dorada melancolía de la existencia.
Así funciona el estiércol en las camas:
Poniendo escarcha debajo de tu piel,
Arrancarás la cebolla de la luz con el aire.
Y lo limpiarás hasta que haya dolor y lágrimas.
Nombre del artículo no autorizado.En el umbral de la espaciosa oscuridad
temblores de pelota,
estás blanqueando el pasillo
llévalo sobre tu hombro.
Y lo sentirás a tus espaldas
espejo, lino
o alas, heladas
tus harapos.
Como un sueño dentro de un sueño - confusión
luna borracha -
te verás desde un lado,
Desde el lado izquierdo:
como a lo largo de una red polvorienta
insertado debajo del omóplato
ramitas doradas
desde el ojo de la cerradura.1. En llantas doradas sin ruedas.
La escarcha rodó como lágrimas.
Desde la mejilla hasta el pozo, hasta los bordes,
Donde la pestaña está cubierta por el sol,
Hay una rutina entre el cielo y yo
Resurrección, mirada y pájaros.2. Frío. Frío. Frío.
Como una horda de abejas
O un rollo, un trozo de madera redondo,
Donde los años se comprimen en una primavera,
Como un alma en vísperas del Juicio,
Arcilla no triturada por los músculos, -
Habiéndose convertido en tres mitades,
El agua rompe la tina.La ardilla está caliente bajo su brazo,
cuando ella está en posición de oración
rompe un taladro en un pájaro
ojos creciendo en horror.
Postoculares, juntos
hay lágrimas al aire libre,
y al encontrarse, suenan las miradas.
Hace mucho frío hoy.
La familia terrenal está congelada.
La cuchara fue devorada hasta el agujero.
De mi eternidad común
Se lanza una puntada hacia el norte.
A la izquierda, donde crece el corazón.
en las tierras del amor y del sufrimiento.
Donde la nieve cae lentamente
a todo lo que ha pasado, esquemas...La escarcha estiró la piel,
Como un manzano estoy cuernos
Como mejillas: un soplador de vidrio
O hambre: un pico de lucio.
O las pestañas se han juntado formando un nudo,
Frost sangriento entrecerró los ojos.
A las dimensiones de la existencia -
Bordes muy afilados.
¿Dónde está el clima frío?
Como la inmortalidad, durante seis meses.
Y cualquiera sin dificultad
Retiene agua dura.Muro de invierno, parada
clima abarrotado hacia el sur,
y el barco va como un planeador
junto al árbol de las aguas endurecidas.
Y el campo de luna amarilla
con tabla para estanques con bordes
coloca la mesa de la voluntad
bajo los oscuros codos del trabajo.
Y a lo largo de las costas arrastradas
sorprendido por el ojo -
los árboles se congelaron como una exhalación,
Ya se convirtió en inhalación.Tablero dorado de escarcha
el estanque muerto será torcido de golpe -
el piso se está alejando,
¿Dónde está el criterio directo de la pregunta?
El cisne negro tragó.
Él se para como un guante negro
en la nieve, donde después de la pelea
el poeta mordió la nieve,
donde no cometí errores tipográficos
mortero, mortero, pistola.
El invierno lo tiene todo suave y campo,
ajenjo sin alcohol
y botas frambuesa,
vejez joven, voluntad,
La velocidad, la pasión y el compartir de Dios.
hacer círculos completos.
Escalofrío dorado de emoción,
el álamo temblón tiene un mapa de bits,
y finalmente es hora
de patillas congeladas
lobo royendo una paleta.Tan cansado que vacilé
sobre la sombra del pilar. Duro
Pierde los estribos, desde escalofríos hasta calor:
los abedules respiraban, blancos sin nieve,
y yo, como un hueco -
caída espesa, conducida al suelo
artesanía -
un taladro se atasca en una moneda de cinco centavos,
el canal del habla en la boca se volvió redondeado:
Hola, -
Me inclino, mi omóplato sobresale,
como un remo
Se rastrilla el alma, me despierto de despecho.
de la muerte. Es el séptimo otra vez.
Enero. Se alejó de la ventana
exhalar. el aire ha pasado
a través del cristal
más fácil de mirar
al reino del Espacio, Dios
y el Jardín de Invierno.Nuestra época del año es Navidad,
y las casas llegaron al cielo.
Esta nieve está hecha de las calles,
y su superficie es hermosa.
No puedo cantar en el frío.
buenos besos de hierro.
Esta nieve está hecha de madera,
de árboles sobre nieve limpia.
Esta nieve está hecha de un vestido,
de un trozo de hielo en llamas en la boca.
Esta nieve es enteramente de un abrazo,
para no ir al vacío.El cigarrillo se está acabando.
Hay una ventana que crece desde el este.
Y puedes ver mientras está oscuro,
Dentro, en el vacío del objeto.
Debajo de la cáscara hay vino,
La mitad de la percepción
El dador y el ladrón - Diccionario.
En mi cabeza hay la luz de un cántaro,
Como una linterna en la ventana por la noche.
Heladas. Tormenta de nieve. Piel de carnero.
El séptimo número. Enero.Para el año viejo y nuevo
para diciembre ruso en enero
respiras libertad durante mucho tiempo -
y tu collar es de plata.
Tetas verdes cayendo
el sonido plumoso de las cañas.
Visible en los instantes de respiración,
a lo largo del viento suave - el alma.
Por las motas de guisantes de oveja,
en una pendiente con mica pesada,
donde, como en un icono, congelado
hoja de abedul marchita.
Y negro, como detrás de un convoy,
camino con un pueblo a sus lados, -
amado por pura escarcha
el río se aleja hacia el sur.Una huella en la nieve que parece una letra mayúscula:
¿Bestia o pájaro? ¿De dónde viene la presión?
¿Del firmamento o de la tierra? ¿Qué arándano?
Arterial - estalló en humo...
Todos estamos vivos con el deseo de morir.
Rompes la lata de nieve al borde de la carretera
Si hay lágrimas y ojos
Cuenta tu tormento completo.El lago mira a su alrededor. Carreras
sintiendo una batea en mi hombro,
se esconde de sí mismo, como el amor y la vergüenza,
como leche - en un embudo.
Si miras desde el subsuelo,
aplastado sobre sí mismo, en un cuenco escondido, por el cielo,
como vino en mi funeral -
pan.
Hay tantas miradas contenidas en él.
Es por eso
se mira a sí mismo y se mantiene como un gato,
como un hombre, arrojando su rostro hacia la oscuridad
entra y permanece ligero.Ni una palabra, ni un discurso, ni un sonido,
no la esencia oscura del fuego -
mi amor se sale con la suya
la pérdida de todo yo.
Pero antes de acostarte en la arcilla
encima de nuestras propias cabezas,
Te diré lo hermoso que es el discurso.
antes del discurso, antes de las primeras palabras.
Y el pensamiento de la melancolía del fuego,
creando un borrador,
pensará por mi
caña no pisada.De ese río, de la curva,
El bastidor se fortalece de adentro hacia afuera,
Y, aparte de las profundidades,
El pez cae, retrocede.
En el paladar duro - salmón.
¿Estoy con un filo afilado?
No me permití el límite.
Olvidé mi nombre -
Entonces doy nombres.
Hay algo como esto -
Nombrar vergüenza.
Desaparición del artículo
Mantendrá su nombre.
Blanqueé mis ojos, los noqueé
El líquido de la vida, ella.
Sed y nueva muerte.
Mi nombre completo.Miré a través de mis ojos la fórmula del agua,
Hasta la muerte de los álamos, hasta la mirada del ángel.
Ahora no me importa, conozco la esencia del problema.
Y hay demasiada felicidad en los espacios abiertos de conversación.
Vuela y párate, agua, acuéstate seguro.
Y pisotea el barco con tu gran botín antiguo.
Y dulce por la mañana el cuchillo de skate holandés.
Como tu primer amor, mi amor, pruébalo.No pusieron el sauce en el frasco.
toma un sorbo de agua helada,
y enciende la luz del revés
su lado esponjoso.
Les duele tanto frío.
con el sello de un resfriado - labios,
cuando se pronuncia la palabra
y el vacío lo oye.M. Chupryakova
1. Críame, gorrión,
sobre las cejas blancas de Dios:
allí el agua se congela en bolas,
allí las llamas tienen pechos afilados,
No me recordaré allí por mi vida.
yo con una pluma, gorrión...2. Muéstrame, Acuario, en orden.
la apariencia de hielo triturado,
Construcción y albañilería en campo abierto.
nevadas - para siempre.
Siento la fortaleza de arcilla y deslizándose,
y escalofríos, y muerte en el hombro.
Y el alma triste se multiplica
sin dividirse en tierra y firmamento.Día de invierno de la primavera perdida.
La nieve vuela, pasa.
En cuero, en arcilla, en tierra negra.
Huele a muerte real
O un estanque de peces.
En el amor de un trabajador
El habla es más oscura que los puntos.
Y hay un ardor en mi pecho.
Bola de nieve demasiado cocida.
Hay moretones en el aire suave.
Óxido de manzana y pescado
Y muerde y engancha
O hay excesos en la mirada,
O un agujero de la pupila.
No es una bofetada, sino un cosquillas.
Si el vodka se convierte en agua
Solo pica un poco
En el decimoquinto sorbo...Cuando un pescador sigue la flecha de un rompeolas
y su barba está cubierta de orina seca de mar,
una red vacía se balancea como un abrigo de piel,
como una mujer viva sobre tu hombro.
Y el mar, a siete millas sobre la estepa, aplasta a la paloma
y se multiplica tras los severos dedos familiares,
cambiando de profundidad, enroscándose en un tubo
y desplegando el mapa de altura.
En tierra es bueno tener un barco cerca.
cerca del cielo, cerca de la tierra, cerca de los queridos abismos,
donde el vodka suda a través del vaso durante mucho tiempo
en los jardines - de la manzana desnuda.
El vellón de abejorro pulula dorado:
manzanilla, arcilla, sangre y estiércol de bronce -
como una simple frase,
extendido hasta el punto de llorar.Me encantaba estar aquí cuando el suelo temblaba.
Mira al cielo: el mismo azul.
¿Dónde yacía el caballo joven?
La hierba huele a caballo durante mucho tiempo.
Que este día eterno se repita,
cuando los guisantes son azucarados
y huele a uvas y pepinos
lanuda y casi hoja de arce.
Y una pendiente en agujeros auríferos.
Y demasiado espacio en los márgenes.
Las patatas, como era de esperar, están uniformadas.
El perro, como era de esperar, está cubierto de rebabas.El pájaro no proyecta sombra
porque ella está en el aire -
en todas partes, como una planta celestial,
lleno de vista y grano,
y tu volando hacia
si no una clavícula con un nudo,
luego - con interés - balbuceo y discurso -
lenguaje angelical y de pájaro.
¿Puedes sentir el sol siendo devorado por un objeto?
convirtiéndose finalmente - como objeto -
caparazón de luz, o luz,
si lleva la luz.
Entonces el calor flota por ahí.
fuerte como una pared y guisantes,
flotando justo encima del embudo
palabras tomando aliento.trapos frios
clima de otoño,
hoy ella tiene
Estofado peatonal
Sollozando, en la ceja
Cogí un copo de nieve
mordedor de sangre
En los labios - su amargura,
Como una burbuja cálida
Airy - en una barra de pan,
creciendo a través de
Y la espada y el cielo.Miraré el viento, el jardín corriendo en masa,
donde las hojas de otoño caen y acarician la casa.
En la era entre el infierno y el diluvio
Vivimos bien, alma mía.
Por la mañana, el espejo de popa cruje por la escarcha.
y el suelo negro respira, el hielo del suelo se desmorona.
Y exactamente al mediodía nos llega el tiempo del sur.
Viene - y el alma sonríe.
Y mi hija canta con facilidad y llora amargamente.
Y mi madre va a tender la ropa.
Y en cinco minutos el amor me cambiará
por tiempos inconmensurables.
Ahora no cederé ni al calor ni a la inundación.
mi alma es un monasterio en funcionamiento,
mi hogar asiático con una puerta de entrada a Europa
y un huerto con espacio para Siberia.Fallo de visión: estilo,
no el poder de Dios, sino el de ella
del movimiento de arriba
un soplo de aire en tus pestañas.
Cuando miras al cielo -
estás en el cielo. Ya ves: la tira -
tus ojos funcionan,
a - no desde un avión.
Y, con los ojos en el aire,
cortas el aire sin cuchillo
para nieve y agua.
Sobre un ángel y un pájaro.Hijas
Sonajero real, número -
Saltamontes, número de teléfono,
Lanzado desde Albion
A mi helada Siberia.
¿Dónde está la felicidad, tan alta como el pico de un lucio?
Pellizca y presiona al máximo.
¿Dónde está el libro, respirando aire?
Como un pájaro, se acostumbra a la casa.
Donde no hay una ventana, sino una funda de almohada.
Sal de acuñación y rocío.
Y el aburrido oeste está cerca del este
Roba las horas de medianoche.1. Después del deshielo - inmediatamente
Estallará imperceptiblemente
frío: las pestañas se caerán
sobre un diamante despeinado
agua congelada.
Y hasta el verano, en reserva,
vegeta encima del pájaro
una mirada lejos de los ojos.2. Como un trago colmado de vodka.
El profundo estanque se congeló.
Un poco más allá de la neblina rancia
nevará.
Y en los confines de la casa
se pega a la pupila
apertura de ventana
último hematoma.3. Estañar el agujero de la ventana -
con calor y escarcha, doblemente
estrecha el área y el jardín,
la mirada se vuelve más corta,
Los días se están haciendo más cortos
como si estuviéramos solos en el mundo
los tranvías y la nieve son una trampa,
Pista de esquí doble de acero.¿Recuerdas aquella vez que caminaba sin abrigo?
para olvidar el abrazo terrenal del abrigo:
se mantuvo alto por la noche en una tormenta de nieve sin aire
y comprendió, cayendo como nieve en un colador:
la muerte es el aire que nadie respira,
el aire que salía del balcón -como del cielo- se vestía
con una bata blanca, más ancha que la silla.El espacio pide mal y mal de ojo,
montañas y mares con columna vertebral
de sangre, nieve y diamante,
como los alumnos del té del Cáucaso,
diluido con coñac,
como saldo de vuelo
y con una mirada los campos se llenan,
ya no sin el pájaro y el abejorro,
como oscuridad y ojos de astrólogo,
bigote de uva y bostezos,
y los pensamientos son un bucle muerto,
y trabajo de finales de otoño,
donde el cielo dura como infantería,
cuando la tierra se acabe.Si vienes de la ciudad, traerás pan.
El pueblo pelará patatas para la cena.
El coro del Komsomol transmite por radio.
Y las ventanas empiezan a temblar.
Pero por la tarde no morirás de amor,
y llevarás una muda de ropa por el jardín,
donde el Ural gris cae hasta la puerta
y el ruinoso invernadero parece un autobús.
Saldrás desnudo de la casa de baños a la nieve.
y la noche se llena de viento y de miradas,
cuando, siendo muy joven,
La escarcha te cubrirá de nieve.
Y por la mañana, cuando repiten la película,
correrás las cortinas directamente hacia el sur.
El mar vuelve a estar lejano y oscuro:
Carretera, valla y barrera en Circassia.Ekaterimburgo
