Shtrati ishte i rregulluar
dhe ju u hutuat ...
Por ndërsa ecni nëpër qytet
ti mban bukur kokën,
arroganca e një zhurme të kuqe,
dhe thembra-gjilpëra.
Në sytë tuaj -
tallje,
dhe në to renditja -
mos perziej
ju
me të njëjtën
ish
i dashur
dhe e dashuruar.
Por kjo -
një gjë e kotë.
ti je per mua -
dje,
me të harruar pafuqishëm
ai zhurmë që shkoi në rrugë të gabuar.
Dhe si e vendosni veten
Dhe si të bën të numërosh
cila është gruaja tjetër
me mua shtrihej duke pëshpëritur
dhe pyeti me pëshpëritje:
"Dhe pastaj cfare?
Po pastaj?"
*************
Pellgjet e Patriarkut
Pellgjet e patriarkut me mjegull.
Bota e hijeve të tyre është misterioze dhe e brishtë,
dhe reflektimet blu të varkave
të dukshme në jeshile të errët të ujit.
Fytyra të bardha në shesh në qoshe.
Sopya, makina e ujitjes po zvarritet,
larja e pluhurit nga asfalti dhe dhënia
aftësia për të reflektuar zjarrin.
Biçikleta ime rrëshqet në gjysmëerrësirë.
Janë pothuajse dy, dhe unë ende nuk mund të fle,
dhe gjethet ngjiten në hala të lagura të thurjes,
dhe duar të ftohta në timon.
Kjo është shtëpia kaq e njohur!
Ata shikojnë në shpirtin tim me vëmendje dhe për një kohë të gjatë
numri i shtëpisë në një gjysmërreth të bardhë
dhe një llambë nën vizoren blu.
Unë hidhem poshtë në heshtje në portë.
Këtu gruaja jeton - tani me burrin e saj
dhe vajzën, por diçka e mundon
dhe diçka nuk e lë të flejë natën.
Dhe ajo sheh të njëjtën gjë si unë:
pyll në mbrëmje, zhvendosje e hijeve të mëdha,
dhe zambakët e luginës shkëlqejnë,
u ngjit nga një e çarë në një trung,
dhe vuajtjet e largëta të harmonikave,
dhe të qeshura, dhe një fustan me pika të bardha,
përsëri të qeshura dhe gjithçka tjetër nga e cila
nuk kemi asgje...
Ajo vjen tek unë ndonjëherë
"Unë po ecja pranë. Unë jam vetëm për një minutë,"
por për disa arsye ai nuk më shikon në sy
nga një turp i çuditshëm.
Dhe gjurmët e saj zhduken sërish...
Këtu është historia, jo shumë e qartë.
Është e turbullt si një natë vjeshte
Pellgjet e patriarkut me mjegull.
1957
************
Ju jeni i madh në dashuri.
Ju jeni të guximshëm.
Jam i turpshëm në çdo hap.
Unë nuk do t'ju bëj keq
por nuk mundem mire.
Gjithçka më duket
si në një pyll
pa rrugë ti më çon.
Jemi në ngjyra të dendura deri në bel.
nuk e kuptoj -
çfarë lulesh.
Të gjitha aftësitë e mëparshme nuk janë të përshtatshme.
Nuk e di,
çfarë të bëni dhe si.
Ju jeni të lodhur.
Ju kërkoni duart.
Ti je tashmë në krahët e mi.
"Shiko,
sa blu është qielli
A dëgjoni
çfarë zogjsh janë në pyll?
Epo, çfarë jeni?
Mirë?
Më mbaj mua!
Ku do të të çoj?
*************
Dashuria e pashlyer është e tmerrshme
por për ata që e gjithë bota është vetëm një shkëmbim, një luftë,
dashuria e pakënaqur është qesharake
si profili i Cyrano de Bergerac.
Një nga bashkatdhetarët e mi afarist
i tha gruas së tij në Teatrin Sovremennik:
“Epo, çfarë gjete në Cyrano-n tënde?
Ja një budalla! Për shembull, nuk do ta bëja kurrë
nuk vuajti aq shumë për shkak të një gruaje ...
Do të kisha gjetur një tjetër - dhe kjo është e gjitha."
Në sytë e përhumbur të gruas së tij
diçka e ve përgjonte.
Perla nga burri i saj - qepjet tashmë po plasnin! -
shëndet shpirtëror vdekjeprurës.
Oh, sa prej tyre, njerëz kaq të shëndetshëm,
duke vuajtur nga mungesa e vuajtjes.
Për ta ka gra: nuk ka zonjë të bukur.
A nuk jam unë vetë i tillë?
Duke gogëshur, ne luajmë si letra
në pasione të yndyrshme, të rraskapitura,
frikë nga tragjeditë, pasionet e vërteta.
Ndoshta, ju dhe unë jemi thjesht frikacakë,
kur i përshtatim shijet tona
sipas asaj që është më e arritshme, më e thjeshtë.
Më shumë se një herë më pëshpëriti bastardi i brendshëm
nga errësira e ndyrë nënndërgjegjeshëm:
"Eh, vëlla, ky është një material i vështirë..." -
dhe unë frikacakisht rrëshqita në thjeshtësi
dhe ndoshta një mundësi e madhe
humbi dashurinë e pashpërblyer.
Njeriu që e luajti i zgjuar
i çnderuar nga pritshmëria e reciprocitetit.
Oh, kalorësia e Cyranos të trishtuar,
ju keni kaluar nga meshkujt tek femrat.
Në dashuri ose je kalorës ose je
mos dashuro. Ligji është i paepur:
në të cilin nuk ka dhuratë dashurie të pashpërblyer,
nuk ka asnjë dhuratë të dashurisë së Zotit në këtë.
Zoti na ruajt të njohim hirin e vuajtjes,
dhe dridhje e pashlyer, por e bukur,
dhe ëmbëlsia e të pashpresëve për të pritur,
dhe lumturia e besnikërisë budallaqe ndaj fatkeqit.
Dhe, duke arritur fshehurazi për rebelim
kundër shpirtit tënd të ngrirë,
i ngatërruar në gjysmë-dashuri, endem
me mall për dashuri të pashpërblyer.
Sot, poeti i famshëm sovjetik Yevgeny Yevtushenko, i shtruar në spital në gjendje të rëndë, vdiq në një nga klinikat amerikane. Lajmin tragjik e ka bërë të ditur miku i tij, shkrimtari Mikhail Morgulis.
"Pesë minuta më parë, Evgeny Alexandrovich ndërroi jetë në përjetësi."
Jevtushenko ishte 84 vjeç. Orët e fundit pranë tij ishte gruaja e tij Maria Novikova, si dhe djemtë. Yevgeny Alexandrovich konsiderohet një legjendë e poezisë sovjetike. Në klasikun e përjetshëm - filmi "Ironia e fatit" - muzika u mbivendos mbi poezitë e poetit, megjithëse ato u shkruan rreth 18 vjet para shfaqjes së filmit - në 1957. Atëherë vepra u quajt "B. Akhmadulina” dhe iu kushtua bashkëshortes së tij, Bella. Tani të gjithë i dinë këto rreshta.
Ja çfarë po më ndodh mua:
miku im i vjetër nuk shkon tek unë,
por ec në bujë të vogël
të ndryshme nuk janë të njëjta.
Dhe ai
jo me ato shëtitjet diku
dhe ai e kupton gjithashtu
dhe mosmarrëveshja jonë është e pashpjegueshme,
dhe ne të dy vuajmë me të.
Ja çfarë po më ndodh mua:
nuk më vjen aspak e njëjta gjë,
vendos duart mbi supet e mia
dhe më vjedh nga një tjetër.
Dhe ai -
thuaj për hir të Zotit
kush duhet të vendosë duart mbi supe?
Ta,
nga i cili më vodhën
në hakmarrje, gjithashtu, do të vjedhin.
Gjatë jetës krijuese të Jevtushenkos, u botuan më shumë se 130 libra, dhe veprat e tij lexohen në 70 gjuhë të botës.
Dhe pastaj cfare?
Ju pyeti me një pëshpëritje
"Dhe pastaj cfare?
Dhe pastaj cfare?
Shtrati ishte i rregulluar
dhe ju u hutuat ...
Por ndërsa ecni nëpër qytet
ti mban bukur kokën,
arroganca e një zhurme të kuqe,
dhe thembra-gjilpëra.
Në sytë tuaj -
tallje,
dhe në to renditja -
mos perziej
ju
me të njëjtën
ish
i dashur
dhe e dashuruar.
Por kjo -
një gjë e kotë.
Ti je per mua
dje,
me të harruar pafuqishëm
ai zhurmë që shkoi në rrugë të gabuar.
Dhe si e vendosni veten
Dhe si të bën të numërosh
cila është gruaja tjetër
me mua shtrihej duke pëshpëritur
dhe pyeti me pëshpëritje:
"Dhe pastaj cfare?
Dhe pastaj cfare?
Sipas të afërmve të poetit, trupi i Jevtushenkos do të dorëzohet në Rusi. Në një nga bisedat e tij të fundit, ai kërkoi të varrosej në Peredelkino jo shumë larg varrit të Pasternak.
NJERËZIT
S. Preobrazhensky
Nuk ka njerëz jo interesantë në botë.
Fatet e tyre janë si historitë e planetëve.
Secili ka gjithçka të veçantë, të vetin,
dhe nuk ka planetë të tillë.
Dhe nëse dikush do të jetonte pa u vënë re
dhe ishte mik me këtë padukshmëri,
ai ishte interesant mes njerëzve
nga vetë mosinteresimi i saj.
Secili ka botën e tij të fshehtë private.
Është momenti më i mirë në këtë botë.
Është ora më e tmerrshme në këtë botë.
Por e gjithë kjo është e panjohur për ne.
Dhe nëse një person vdes
me të vdes bora e tij e parë,
dhe puthja e parë, dhe lufta e parë ...
Të gjitha këto i merr me vete.
Po, librat dhe urat kanë mbetur
makina dhe kanavacë artistësh;
po, shumë është e destinuar të qëndrojë,
por diçka në fund të fundit largohet herët.
I tillë është ligji i lojës së pamëshirshme
Nuk vdesin njerëzit, por botët.
Ne kujtojmë njerëzit, mëkatarët dhe tokësorë ...
Çfarë dinim vërtet për ta?
Çfarë dimë për vëllezërit, për miqtë?
Çfarë dimë për të vetmen tonë?
Dhe për babain e tij
ne, duke ditur gjithçka, nuk dimë asgjë.
Njerëzit ikin, nuk mund të kthehen.
Botët e tyre sekrete nuk mund të ringjallen.
Dhe sa herë dua përsëri
nga kjo pakthyeshmëri për të bërtitur.
1962
* * *
Ne jemi memec para ndjenjave,
ne jemi mësuar t'i moderojmë ata,
Dhe ne ende nuk dimë si të jetojmë
dhe ne nuk mund të vdesim.
Por, duke shmangur degjenerimet,
nuk mund të jesh shok me bastardë,
sikur të hynim në një shtëpi armiqësore,
ku për të qëlluar.
Pra, qëlloni në objektiv - ose
për të na sjellë çaj
në mënyrë që të mos e shkarkojmë tarifën,
por trashëguar dhe lënë?
Dhe atje për të gjetur, duke gëlltitur ajrin,
për të justifikuar një shembull
dhe, duke parë prapa, hidheni në ujë
pistoletë e pa shkrepur.
E shkëlqyeshme për vargjet:
Poezia është si piktura: një vepër të magjeps më shumë nëse e shikon nga afër dhe një tjetër nëse largohesh.
Poezitë e vogla të lezetshme irritojnë nervat më shumë se kërcitja e rrotave të palyera.
Gjëja më e vlefshme në jetë dhe në poezi është ajo që është thyer.
Marina Tsvetaeva
Nga të gjitha artet, poezia tundohet më së shumti për të zëvendësuar bukurinë e saj idiosinkratike me shkëlqimin e vjedhur.
Humboldt W.
Poezitë kanë sukses nëse krijohen me qartësi shpirtërore.
Shkrimi i poezisë është më afër adhurimit sesa besohet zakonisht.
Sikur ta dinit nga çfarë plehrash rriten poezitë pa turp... Si luleradhiqe pranë gardhit, Si rodhe e kuinoa.
A. A. Akhmatova
Poezia nuk është vetëm në vargje: ajo është e derdhur kudo, ajo është rreth nesh. Hidhini një sy këtyre pemëve, këtij qielli - bukuria dhe jeta fryjnë nga kudo, dhe ku ka bukuri dhe jetë, ka poezi.
I. S. Turgenev
Për shumë njerëz, shkrimi i poezisë është një dhimbje në rritje e mendjes.
G. Lichtenberg
Një varg i bukur është si një hark i tërhequr nëpër fijet tingëlluese të qenies sonë. Jo tonat - mendimet tona e bëjnë poetin të këndojë brenda nesh. Duke na treguar për gruan që do, ai zgjon me kënaqësi në shpirtin tonë dashurinë dhe pikëllimin tonë. Ai është një magjistar. Duke e kuptuar, ne bëhemi poetë si ai.
Aty ku rrjedhin vargje të hijshme, nuk ka vend për kotësi.
Murasaki Shikibu
I drejtohem vargjes ruse. Mendoj se me kalimin e kohës do të kalojmë në vargun bosh. Ka shumë pak vjersha në rusisht. Njëri thërret tjetrin. Flaka e tërheq në mënyrë të pashmangshme gurin pas saj. Për shkak të ndjenjës, arti padyshim që shikon jashtë. Kush nuk është i lodhur nga dashuria dhe gjaku, i vështirë dhe i mrekullueshëm, besnik dhe hipokrit, etj.
Alexander Sergeevich Pushkin
- ... A janë të mira poezitë e tua, thuaj vetë?
- Monstruoze! Ivan tha papritmas me guxim dhe sinqeritet.
- Mos shkruani më! e pyeti vizitori me përgjërim.
Të premtoj dhe të betohem! - tha solemnisht Ivan ...
Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Mjeshtri dhe Margarita"
Të gjithë shkruajmë poezi; poetët ndryshojnë nga të tjerët vetëm në atë që i shkruajnë me fjalë.
John Fowles. "Zonja e togerit francez"
Çdo poezi është një vello e shtrirë në pikat e disa fjalëve. Këto fjalë shkëlqejnë si yje, për shkak të tyre ekziston poezia.
Alexander Alexandrovich Blok
Poetët e antikitetit, ndryshe nga ata modernë, rrallë kanë shkruar më shumë se një duzinë poezish gjatë jetës së tyre të gjatë. Është e kuptueshme: ata ishin të gjithë magjistarë të shkëlqyeshëm dhe nuk u pëlqente të harxhonin veten në gjëra të vogla. Prandaj, pas çdo vepre poetike të atyre kohërave, sigurisht që fshihet një Univers i tërë, i mbushur me mrekulli - shpesh i rrezikshëm për dikë që zgjon pa dashje rreshta të fjetur.
Max Fry. "Të vdekurit që flasin"
Njërës nga poemat e mia hipopotamike të ngathët, i bashkova një bisht të tillë qiellor: ...
Majakovski! Poezitë tuaja nuk ngrohin, nuk emocionojnë, nuk infektojnë!
- Poezitë e mia nuk janë sobë, nuk janë det dhe nuk janë murtajë!
Vladimir Vladimirovich Mayakovsky
Poezitë janë muzika jonë e brendshme, të veshura me fjalë, të përshkuara me vargje të holla kuptimesh dhe ëndrrash, prandaj i largojnë kritikët. Ata nuk janë veçse pijetarë të mjerë të poezisë. Çfarë mund të thotë një kritik për thellësitë e shpirtit tuaj? Mos i lini duart e tij vulgare që të prekin atje. Le t'i duken vargjet si një përulje absurde, një grumbull fjalësh kaotike. Për ne, kjo është një këngë e lirisë nga arsyeja e lodhshme, një këngë e lavdishme që tingëllon në shpatet e bardha si bora e shpirtit tonë të mahnitshëm.
Boris Krieger. "Një mijë jetë"
Poezitë janë drithërima e zemrës, ngazëllimi i shpirtit dhe lotët. Dhe lotët nuk janë gjë tjetër veçse një poezi e pastër që e ka refuzuar fjalën.
08.01.2013 10:41:01
Rishikimi: pozitive
Një poezi e mahnitshme.
E vërtetë, mashkullore, e fuqishme. Brutal dhe pasionant në të njëjtën kohë. Dhe mizoria është e kuptueshme. Një përpjekje për tjetërsim, distancim i një gruaje pas intimitetit është e padurueshme për një burrë. Duke zotëruar trupin, ai gjithashtu dëshiron të zotërojë shpirtin, ëndërron përulësi, nënshtrim të plotë, dorëzim të pakushtëzuar.
Përgjigja mbrojtëse e një gruaje - "asgjë nuk ka ndodhur", "ti nuk ke të drejta për mua", "ti fitove betejën, por e humbe luftën" e zemëron burrin. Por nëse pushtimi për një burrë është një vepër që ai dëshiron t'i bërtasë gjithë Universit, atëherë për një grua normale është një rënie që ajo është e detyruar ta "mbajë sekret". Siç e dini, "një burrë bie në gjunjë në mënyrë që gruaja të bjerë edhe më poshtë".
Gratë dhe burrat kanë qëllime dhe prioritete të ndryshme. Për një grua, është më e rëndësishme - "dhe pastaj çfarë". Për një burrë - "këtu dhe tani". Një burrë dëshiron të jetë gjithmonë i pari, një grua dëshiron të jetë i fundit.
Por për të dy, gjëja kryesore është të ndjehen të vetmet.
Ky version i poezisë është më i forti për mua.
Është si një kërcim dhe zhytje në botën e Njeriut - misterioze, emocionuese, paturpësisht e sinqertë ...
Dhe leximi i tëndit më habiti.
Pikërisht kështu duhet të tingëllojë!
Shumë e ngjashme me një fragment nga një shfaqje radiofonike.
urime!
