"Den här historien hände i verkligheten", säger författaren från de första raderna i sin berättelse. Låt oss ta med det sammanfattning. « Underbar läkare»Har en rymlig mening och levande språk. Dokumentärbasen ger berättelsen en speciell spännande smak. Finalen avslöjar mysteriet.
En sammanfattning av berättelsen "The Wonderful Doctor". Hungriga barn
Framför utställningen med gastronomiskt överflöd stannade två pojkar och svällde den stigande saliven och diskuterade livligt vad de såg. De roas av utseendet på rött med en kvist grönska i munnen. Författaren ger berättelsen om "stilleben" bakom glaset den högsta graden estetiskt tilltalande och aptitretande. Här hittar du “kransar av kransar” och ”pyramider av mjuka gyllene mandariner”. Och de hungriga barnen kastar "kärleksgiriga" blickar mot dem. Kiev, som förbereder sig för julhelgen, ser alltför kontrasterande ut i jämförelse med tiggarnas barn.
Dödligt år
Grisha och Volodya åkte för sin mors räkning med ett hjälpbrev. Ja, bara dörrvakten till den inflytelserika adressaten drev bort de små trasorna med missbruk. Och så återvände de till sin bostad - en källare med "väggar som grät av fukt". Beskrivningen av familjen Mertsalov väcker stark medkänsla. En sjuårig syster ligger i feber, en hungrig bebis tvingas skrika i en vagga i närheten. En avmagrad kvinna "med ett ansikte svart av sorg" ger pojkarna resterna av en kall soppa, som det inte finns något att värma om. Fadern framträder med händerna "svullna" från frost. Vi lär oss att under detta ödesdigra år, efter att ha fått tyfus, förlorade han sitt jobb som chef, vilket gav en blygsam inkomst. En efter en regnade olyckor: barnen började bli sjuka, alla deras sparande var borta, dottern dog och nu var en annan allvarligt sjuk. Ingen gav allmosor, och det fanns ingen att tigga. Här är en beskrivning av olyckorna, deras sammanfattning.
Underbar läkare
Förtvivlan griper om Mertsalov, han lämnar hemmet, vandrar runt i staden och hoppas inte på någonting. Trött sätter han sig på en bänk i stadens trädgård och känner lust att begå självmord. För närvarande dyker en främling upp i gränden. Han sätter sig bredvid honom och inleder ett vänligt samtal. När den gamle nämner de gåvor han köpte till de barn han känner, går Mertsalov ner och börjar ropa hett och ondskanigt att hans barn "dör av hunger". Den gamla mannen lyssnar uppmärksamt på den förvirrade historien och erbjuder hjälp: det visar sig att han är läkare. Mertsalov leder honom till sig själv. Läkaren undersöker den sjuka flickan, skriver ut ett recept, ger pengar för att köpa ved, medicin och mat. Samma kväll lär Mertsalov, från en etikett på en flaska med en blandning, namnet på sin välgörare - det här är professor Pirogov, en enastående rysk läkare. Sedan dess, som en "ängel" kom ner på familjen, och hennes affärer gick uppåt. Detta är vad Kuprin säger. Den underbara läkaren (vi kommer att sammanfatta denna slutsats till slutet) agerade mycket mänskligt, och detta förändrade inte bara omständigheterna utan också världsbilden för historiens hjältar. Pojkarna växte upp, en av dem intog en stor position i banken och var alltid särskilt känslig för fattiga människors behov.
Följande historia är inte frukten av ledig fiktion. Allt som jag beskrev hände verkligen i Kiev för cirka trettio år sedan och är fortfarande heligt, till minsta detalj, i familiens legender som kommer att diskuteras. Jag för min del ändrade bara namnen på några skådespelare detta rörande historia ja gav den muntliga berättelsen en skriftlig form.
- Grisha och Grisha! Titta, lilla gris ... Skrattar ... Ja. Och i hans mun! .. Titta, titta ... gräs i munnen, av Gud, gräs! .. Här är en sak!
Och två små pojkar, som stod framför ett stort, massivt glasfönster i en livsmedelsbutik, började skratta okontrollerat och pressade varandra i sidorna med armbågarna, men dansade ofrivilligt från den grymma förkylningen. I mer än fem minuter hade de fastnat framför denna magnifika utställning, som upphetsade deras sinnen och magen. Här, upplyst av det starka ljuset från hängande lampor, tornade hela berg av starka röda äpplen och apelsiner; stod rätta pyramider mandariner, fint förgyllda genom mjukpapper som omsluter dem; enorm rökt och inlagd fisk sträckt ut på disken, med fula öppna munnar och utbuktande ögon; nedan, omgiven av kransar av korv, flauntade saftiga skinkor med ett tjockt lager rosa bacon ... Otaliga burkar och lådor med saltade, kokta och rökta snacks fullbordade denna spektakulära bild och tittade på vilken båda pojkarna glömde en minut om de tolv -gradig frost och det viktiga uppdrag som de anförtrotts dem som mamma, - ett uppdrag som slutade så oväntat och så beklagligt.
Den äldre pojken var den första som slog sig ifrån kontemplationen av den charmiga synen.
Han slog i sin brors ärm och sa strängt:
- Tja, Volodya, låt oss gå, låt oss gå ... Det finns inget här ...
Samtidigt undertryckte en tung suck (den äldsta av dem var bara tio år gammal, och dessutom hade båda inte ätit någonting på morgonen utom tom kålsoppa) och kastade sin sista giriga kärleksfulla blick på den gastronomiska utställningen, pojkarna. sprang hastigt ner på gatan. Ibland, genom de dimmiga fönstren i ett hus, såg de ett julgran, som på avstånd verkade som ett stort kluster av ljusa, glänsande fläckar, ibland hörde de till och med ljudet av en glad polka ... Men de körde modigt bort från själva den förföriska tanken: att stanna i några sekunder och hålla fast vid glaset med ett öga.
När pojkarna gick blev gatorna mindre trånga och mörkare. Fina butiker, lysande julgranar, travar som tävlar under sina blå och röda nät, löparnas skrik, publikens festliga väckelse, det glada skriket av rop och samtal, de frodiga skrattande ansikten hos eleganta damer - allt var kvar. Ödemarker, krokiga, smala gränder, dystra, oupplysta kullar sträckte sig ... Slutligen nådde de ett ramshackle förfallet hus som stod ensamt; botten av den - källaren själv - var sten och toppen av trä. När vi gick runt den smala, isiga och smutsiga innergården, som fungerade som en naturlig bassäng för alla invånare, gick de ner i källaren, gick i en gemensam korridor i mörkret, famlade efter sin dörr och öppnade den.
I mer än ett år har Mertsalovs bott i denna fängelsehålan. Båda pojkarna hade länge vant sig vid att dessa rökiga väggar grät av fukt och de våta bitarna som torkade på ett rep som sträckte sig över rummet och till denna fruktansvärda lukt av fotogenbarn smutsigt linne och råttor - den verkliga lukten av fattigdom. Men idag, efter allt de såg på gatan, efter denna festliga jubel som de kände överallt, krympte deras små barns hjärtan av akut, barnsligt lidande. I hörnet, på en bred, smutsig säng, låg en flicka på cirka sju; hennes ansikte brann, hennes andning var kort och svår, hennes breda, glänsande ögon såg uppmärksamt och mållöst ut. Bredvid sängen, i en vagga hängd från taket, skrek han, vinkade, ansträngde sig och kvävde, spädbarn... Hög, tunn kvinna, med ett utmattat, trött ansikte, som svärtat av sorg, knäböjde bredvid den sjuka flickan, rätade ut kudden och samtidigt inte glömde att knuffa den svängande vaggan med armbågen. När pojkarna kom in och efter dem rusade vita moln av frostig luft in i källaren, vände kvinnan tillbaka sitt oroliga ansikte.
- Tja? Vad? Frågade hon plötsligt och otåligt.
Pojkarna var tysta. Endast Grisha torkade näsan med kappans ärm, som var gjord av en gammal bomullskläder.
- Har du tagit brevet? .. Grisha, jag frågar dig, gav du brevet?
- Än sen då? Vad sa du till honom?
- Ja, allt är som du lärde ut. Här, säger jag, är ett brev från Mertsalov, från din tidigare chef. Och han skällde ut oss: "Gå ut, säger du, härifrån ... Du jävel ..."
- Vem är det? Vem pratade med dig? .. Tala tydligt, Grisha!
- Portvakten pratade ... Vem mer? Jag säger till honom: "Ta, farbror, brevet, skicka det vidare, så väntar jag på svaret här nere." Och han säger: "Tja, han säger, behåll din ficka ... Befälhavaren har också tid att läsa dina brev ..."
- Nå, hur är det med dig?
- Jag sa till honom allt, som du lärde ut, sa: "Det finns, säger de, ingenting ... Mashutka är sjuk ... Hon dör ..." Jag säger: "När pappa hittar en plats kommer han att tacka dig Savely Petrovich, av Gud, han kommer att tacka dig. " Nåväl, vid den här tiden ringer klockan så fort den ringer, och han säger till oss: ”Gå härifrån till djävulen så snart som möjligt! Så att din ande inte är här! .. ”Och han slog till och med Volodka på baksidan av huvudet.
"Och han slog i baksidan av mitt huvud", sa Volodya, som följde sin brors berättelse med uppmärksamhet och skrapade på baksidan av huvudet.
Den äldre pojken började plötsligt ängslas i de djupa fickorna på sin mantel. Slutligen tog han ut det skrynkliga kuvertet därifrån och lade det på bordet och sa:
- Här är det, ett brev ...
Mor frågade inte mer. Länge sedan i det täppta, tjocka rummet, bara ett barns häftiga rop och en kort snabb andning Viftande, mer som kontinuerliga monotona stön. Plötsligt sa mamman och tittade tillbaka:
- Det finns borsch, kvar från middagen ... Du borde ha ätit? Endast kallt - det finns inget att värma upp med ...
Vid den här tiden i korridoren hörde någon osäkra steg och en rasslande hand och letade efter en dörr i mörkret. Mamman och båda pojkarna - alla tre till och med bleka av intensiv förväntan - vände sig i denna riktning.
Mertsalov kom in. Han hade på sig en sommarrock, en sommarfilthatt och inga galoscher. Hans händer var svullna och blåa från frosten, hans ögon var sjunkna, hans kinder fastnade runt hans tandkött, som en död mans. Han sa inte ett enda ord till sin fru, hon ställde honom inte en enda fråga. De förstod varandra genom förtvivlan de läste i varandras ögon.
Under detta fruktansvärda, ödesdigra år, olycka efter olycka uthärdade ihärdigt och nådelöst på Mertsalov och hans familj. Först blev han sjuk med tyfoidfeber själv, och alla deras magra besparingar spenderades på hans behandling. Då när han återhämtade sig fick han veta att hans plats, den blygsamma platsen för en huschef för tjugofem rubel per månad, redan var upptagen av en annan ... En desperat, krampaktig strävan efter udda jobb, korrespondens, en obetydlig plats, pantsättning och återpantsättning av saker började, sälja eventuella hushållslasor. Och sedan blev barnen sjuka. För tre månader sedan dog en flicka, nu ligger den andra i värmen och medvetslös. Elizaveta Ivanovna var tvungen att ta hand om den sjuka flickan samtidigt, amma den lilla och gå nästan till andra änden av staden till huset där hon tvättade sina kläder varje dag.
Hela idag har jag varit upptagen med att försöka pressa ut åtminstone några kopeck för Mashutkas medicin genom omänskliga ansträngningar. För detta ändamål drev Mertsalov nästan hälften av staden och bad och förödmjukade sig överallt; Elizaveta Ivanovna gick till sin älskarinna, barnen skickades med ett brev till gentleman vars hus styrdes av Mertsalov ... Men alla försökte göra ursäkter antingen med festliga sysslor eller brist på pengar ... Andra, som den tidigare beskyddaren dörrvakt, körde helt enkelt framställarna från verandan ...
Under tio minuter kunde ingen yttra sig ett ord. Plötsligt stod Mertsalov snabbt upp från bröstet där han fortfarande satt och tryckte med en avgörande rörelse sin slitna hatt djupare på pannan.
- Vart ska du? Frågade Elizaveta Ivanovna oroligt.
Mertsalov tog redan tag i dörrhandtaget och vände sig om.
”Samma sak hjälper det inte att sitta,” svarade han hes. - Jag ska gå igen ... Jag ska åtminstone försöka tigga om allmosa.
Han gick ut på gatan och gick mållöst framåt. Han letade inte efter någonting, han hoppades inte på någonting. Han har länge gått igenom den brinnande tiden av fattigdom, när du drömmer om att hitta en plånbok med pengar på gatan eller plötsligt får ett arv från en okänd farbrors farbror. Nu hade han en okontrollerbar önskan att springa var som helst, att springa utan att se tillbaka, för att inte se den tysta förtvivlan hos en hungrig familj.
Tigger om allmosa? Han har redan provat detta botemedel två gånger idag. Men första gången någon herre i tvättbjörn kappa läste honom en uppmaning att han måste arbeta, inte tigga, och andra gången lovades han att skickas till polisen.
Utan att han själv kände till befann sig Mertsalov i centrum av staden, vid staketet i en tät offentlig trädgård. Eftersom han var tvungen att gå uppför backen hela tiden var han andfådd och kände sig trött. Mekaniskt vände han sig in i porten och passerade en lång gränd av lindens täckta med snö och sjönk ner på en låg trädgårdsbänk.
Det var tyst och högtidligt här. Träden, insvepta i sina vita kläder, slumrade i orörlig storhet. Ibland föll en bit snö från den övre grenen och man kunde höra hur det raslade, föll och klamrade sig fast vid andra grenar.
Den djupa tystnaden och den stora lugnet som bevakade trädgården väckte plötsligt i Mertsalovs plågade själ en oacceptabel törst efter samma lugn, samma tystnad.
"Jag borde lägga mig och somna," tänkte han, "och glömma min fru, om hungriga barn, om den sjuka Mashutka." När han lade handen under västen kände Mertsalov ett ganska tjockt rep som fungerade som hans bälte. Tanken på självmord var ganska tydlig i hans huvud. Men han blev inte förskräckt av denna tanke, inte för ett ögonblick frossade innan det okända mörker.
”I stället för att förgås långsamt är det inte bättre att välja mer genväg? " Han var på väg att gå upp för att uppfylla sin fruktansvärda avsikt, men vid den tiden i gränden hördes fotsprickan, tydligt hörd i den frostiga luften. Mertsalov vände sig ilsket i denna riktning. Någon gick längs gränden. Först sågs ljuset blinka och släckte sedan en cigarr.
Då kunde Mertsalov lite efter lite se ut en gammal man med liten storlek, i en varm hatt, päls och höga galoscher. Efter att ha nått bänken vände sig främlingen plötsligt kraftigt mot Mertsalov och rörde lätt på hatten och frågade:
- Låter du mig sitta här?
Mertsalov vände sig medvetet skarpt bort från främlingen och flyttade till bänkkanten. Cirka fem minuter gick i ömsesidig tystnad, under vilken främlingen rökte en cigarr och (Mertsalov kände det) i sidled såg på sin granne.
”Vilken härlig natt”, sa främlingen plötsligt upp. - Frostig ... tyst. Vilken skönhet - rysk vinter!
"Men jag köpte några presenter till mina vänner", fortsatte främlingen (han hade flera paket i sina händer). - Ja, på vägen kunde jag inte motstå, jag gjorde en cirkel för att gå genom trädgården: det är väldigt bra här.
Mertsalov var i allmänhet en ödmjuk och blyg person, men vid sista ord främlingen greps av en plötslig våg av desperat ilska. Med en skarp rörelse vände han sig mot den gamle mannen och ropade, absurd viftande med armarna och andade efter andan:
- Presenter! .. Presenter! .. Presenter för välbekanta barn! .. Och jag ... och jag, min kära herre, just nu dör mina barn av hunger hemma ... Presenter! .. Och min frus mjölk har försvunnit, och barnet äter inte hela dagen ... Presenter! ..
Mertsalov förväntade sig att den gamle mannen skulle resa sig och lämna efter dessa oroliga, arga skrik, men han hade fel. Den gamle mannen förde sitt intelligenta, seriösa ansikte med grå tankar närmare honom och sa i en vänlig men allvarlig ton:
- Vänta ... oroa dig inte! Berätta allt i ordning och så kort som möjligt. Kanske kan vi komma på något åt dig tillsammans.
Det var något så lugnt och pålitligt i främlingens extraordinära ansikte att Mertsalov omedelbart, utan minsta doldhet, men fruktansvärt upprörd och bråttom, förmedlade sin historia. Han pratade om sin sjukdom, om förlusten av sin plats, om barnets död, om alla hans olyckor ända fram till i dag. Främlingen lyssnade, avbröt honom inte med ett ord och tittade bara mer och mer frågande in i hans ögon, som om han ville tränga in i djupet av denna ömma, upprörda själ. Plötsligt, med en snabb, mycket ungdomlig rörelse, hoppade han upp från sin plats och tog tag i Mertsalov i armen.
Mertsalov stod också upp ofrivilligt.
- Nu går vi! - sade främlingen och tog Mertsalov i handen. - Låt oss gå snabbt! ... Din lycka att du träffade läkaren. Naturligtvis kan jag inte garantera någonting, men ... låt oss gå!
På ungefär tio minuter gick Shimmer och läkaren redan in i källaren. Elizaveta Ivanovna låg på sängen bredvid sin sjuka dotter, hennes ansikte begravd i de smutsiga, oljiga kuddarna. Pojkarna åt borscht och satt på samma ställen. Rädd lång frånvaro far och mammas orörlighet, grät de, smetade tårar över ansikten med smutsiga nävar och hällde dem kraftigt i den röka järngrytan. När han kom in i rummet tog doktorn av sig sin kappa och förblev i en gammaldags, ganska lumpen kappa, gick upp till Elizaveta Ivanovna. Hon såg inte ens upp på hans tillvägagångssätt.
- Tja, full, full, min kära, - talade läkaren och kärleksfullt strök kvinnan på ryggen. - Gå upp! Visa mig din patient.
Och precis som nyligen i trädgården fick Elizaveta Ivanovna omedelbart gå ur sängen och utan tvekan uppfylla allt som läkaren sa. Två minuter senare tände Grishka redan kaminen med ved, för vilken den underbara läkaren skickade till grannarna, Volodya fläktade samovaren med all sin kraft, Elizaveta Ivanovna slog in Mashutka med en värmande kompress ... Lite senare uppträdde också Mertsalov . Under tre rubel, mottagen från läkaren, lyckades han köpa te, socker, rullar under denna tid och få varm mat från närmaste krog.
Läkaren satt vid bordet och skrev något på ett papper som han slet från anteckningsbok... Efter att ha avslutat den här lektionen och skildrat någon form av krok nedanför istället för en signatur, stod han upp, täckte vad han hade skrivit med en tefat och sa:
- Med detta papper går du till apoteket ... låt oss ta en tesked om två timmar. Detta kommer att få barnet att hosta ... Fortsätt värmekomprimeringen ... Dessutom, även om din dotter har gjort det bättre, så bjud in i vilket fall som helst Dr. Afrosimov imorgon. Det här är en bra läkare och bra man... Jag varnar honom just nu. Då adjö herrar! Gud ge att det kommande året kommer att behandla dig lite mildare än det här, och viktigast av allt - tappa aldrig motet.
Efter att ha skakat hand med Mertsalov och Elizaveta Ivanovna, som fortfarande inte hade återhämtat sig från förvåning, och klappat Volodyas öppna mun i passering på kinden, kastade läkaren snabbt benen i djupa galoscher och satte på sig kappan. Mertsalov kom till sig först när läkaren redan var i korridoren och rusade efter honom.
Eftersom det var omöjligt att ta reda på något i mörkret, ropade Mertsalov slumpmässigt:
- Läkare! Läkare, vänta! .. Berätta ditt namn, läkare! Låt mina barn be åt dig åtminstone!
Och han rörde händerna i luften för att fånga den osynliga läkaren. Men vid den här tiden, i andra änden av korridoren, sa en lugn gammal röst:
- NS! Här är några fler bagage uppfunnna! .. Kom tillbaka hem snart!
När han återvände väntade en överraskning honom: under tefatet, tillsammans med det mirakulösa läkarens recept, fanns det flera stora sedlar ...
Samma kväll lärde sig Mertsalov namnet på sin oväntade välgörare. På apotekets etikett, fäst vid flaskan med läkemedlet, stod det i apotekarens klara hand: "Enligt recept från professor Pirogov."
Jag hörde den här berättelsen, och mer än en gång, från Grigory Yemelyanovich Mertsalovs läppar - den mycket Grishka som på julafton som jag beskrev, tappade tårar i en rökig järngryta med tom borsch. Nu har han en ganska stor, ansvarsfull tjänst i en av bankerna, känd för att vara en modell för ärlighet och lyhördhet för fattigdomens behov. Och varje gång han avslutar sin berättelse om den mirakulösa läkaren lägger han till med en röst som darrar av dolda tårar:
- Sedan dess kom som en välgörande ängel ner i vår familj. Allt har förändrats. I början av januari hittade min far en plats, Mashutka stod upp, min bror och jag lyckades knytas till gymnasiet på statens bekostnad. Den här heliga mannen utförde ett mirakel. Och vi har träffat vår underbara läkare bara en gång sedan dess - det var då han transporterades död till sitt eget gods Cherry. Och även då såg de honom inte, för den stora, kraftfulla och heliga som levde och brände i den underbara läkaren under hans liv, slocknade oåterkalleligt.
A. I. Kuprin
Underbar läkare
Följande historia är inte frukten av ledig fiktion. Allt som jag beskrev hände verkligen i Kiev för cirka trettio år sedan och är fortfarande heligt, till minsta detalj, i familiens legender som kommer att diskuteras. För min del ändrade jag bara namnen på några av karaktärerna i den här berörande berättelsen och gav den muntliga berättelsen en skriftlig form.
- Grisha och Grisha! Titta, lilla gris ... Skrattar ... Ja. Och i hans mun! .. Titta, titta ... gräs i munnen, av Gud, gräs! .. Här är en sak!
Och två små pojkar, som stod framför ett stort, massivt glasfönster i en livsmedelsbutik, började skratta okontrollerat och pressade varandra i sidorna med armbågarna, men dansade ofrivilligt från den grymma förkylningen. I mer än fem minuter hade de fastnat framför denna magnifika utställning, som upphetsade deras sinnen och magen. Här, upplyst av det starka ljuset från hängande lampor, tornade sig hela berg av starka röda äpplen och apelsiner; det fanns vanliga pyramider av mandariner, fint förgyllda genom mjukpapperet som omsluter dem; enorm rökt och inlagd fisk sträckt ut på disken, med fula öppna munnar och utbuktande ögon; nedan, omgiven av kransar av korv, flauntade saftiga skinkor med ett tjockt lager rosa bacon ... Otaliga burkar och lådor med saltade, kokta och rökta snacks fullbordade denna spektakulära bild och tittade på vilken båda pojkarna glömde en minut om de tolv -gradig frost och det viktiga uppdrag som de anförtrotts dem som mamma, - ett uppdrag som slutade så oväntat och så beklagligt.
Den äldre pojken var den första som slog sig ifrån kontemplationen av den charmiga synen. Han slog i sin brors ärm och sa strängt:
- Tja, Volodya, låt oss gå, låt oss gå ... Det finns inget här ...
Samtidigt undertryckte en tung suck (den äldsta av dem var bara tio år gammal, och dessutom hade båda inte ätit någonting på morgonen utom tom kålsoppa) och kastade sin sista giriga kärleksfulla blick på den gastronomiska utställningen, pojkarna. sprang hastigt ner på gatan. Ibland, genom de dimmiga fönstren i ett hus, såg de ett julgran, som på avstånd verkade som ett stort kluster av ljusa, glänsande fläckar, ibland hörde de till och med ljudet av en glad polka ... Men de körde modigt bort från själva den förföriska tanken: att stanna i några sekunder och hålla fast vid glaset med ett öga.
När pojkarna gick blev gatorna mindre trånga och mörkare. Fina butiker, lysande julgranar, travar som tävlar under sina blå och röda nät, löparnas skrik, publikens festliga väckelse, det glada skriket av rop och samtal, de frodiga skrattande ansikten hos eleganta damer - allt var kvar. Ödemarker, krokiga, smala gränder, dystra, oupplysta kullar sträckte sig ... Slutligen nådde de ett ramshackle förfallet hus som stod ensamt; botten av den - källaren själv - var sten och toppen av trä. När vi gick runt den smala, isiga och smutsiga innergården, som fungerade som en naturlig bassäng för alla invånare, gick de ner i källaren, gick i en gemensam korridor i mörkret, famlade efter sin dörr och öppnade den.
I mer än ett år har Mertsalovs bott i denna fängelsehålan. Båda pojkarna hade för länge sedan blivit vana vid dessa rökiga väggar som grät av fukt och de våta bitarna som torkade på ett rep som sträckte sig över rummet och till denna fruktansvärda lukt av fotogenbarn, barns smutsiga linne och råttor - den verkliga lukten av fattigdom. Men idag, efter allt de såg på gatan, efter denna festliga jubel som de kände överallt, krympte deras små barns hjärtan av akut, barnsligt lidande. I hörnet, på en bred, smutsig säng, låg en flicka på cirka sju; hennes ansikte brann, hennes andning var kort och svår, hennes breda, glänsande ögon såg uppmärksamt och mållöst ut. Nära sängen, i en vagga som hängde från taket, skrek en baby, grimrade, ansträngde sig och kvävde. En lång, tunn kvinna, med ett utmattat, trött ansikte som svärtat av sorg, knäböjde bredvid den sjuka flickan, rätade ut kudden och glömde samtidigt att knuffa den svängande vaggan med armbågen. När pojkarna kom in och efter dem rusade vita moln av frostig luft in i källaren, vände kvinnan tillbaka sitt oroliga ansikte.
- Tja? Vad? Frågade hon plötsligt och otåligt.
Pojkarna var tysta. Endast Grisha torkade näsan med kappans ärm, som var gjord av en gammal bomullskläder.
- Har du tagit brevet? .. Grisha, jag frågar dig, gav du brevet?
- Än sen då? Vad sa du till honom?
- Ja, allt är som du lärde ut. Här, säger jag, är ett brev från Mertsalov, från din tidigare chef. Och han skällde ut oss: "Gå ut, säger du, härifrån ... Du jävel ..."
- Vem är det? Vem pratade med dig? .. Tala tydligt, Grisha!
- Portvakten pratade ... Vem mer? Jag säger till honom: "Ta, farbror, brevet, skicka det vidare, så väntar jag på svaret här nere." Och han säger: "Tja, han säger, behåll din ficka ... Befälhavaren har också tid att läsa dina brev ..."
- Nå, hur är det med dig?
- Jag sa till honom allt, som du lärde ut, sa: "Det finns, säger de, ingenting ... Mashutka är sjuk ... Hon dör ..." Jag säger: "När pappa hittar en plats kommer han att tacka dig Savely Petrovich, av Gud, han kommer att tacka dig. " Nåväl, vid den här tiden ringer klockan så fort den ringer, och han säger till oss: ”Gå härifrån till djävulen så snart som möjligt! Så att din ande inte är här! .. ”Och han slog till och med Volodka på baksidan av huvudet.
"Och han slog i baksidan av mitt huvud", sa Volodya, som följde sin brors berättelse med uppmärksamhet och skrapade på baksidan av huvudet.
Kuprin A.I. Underbar läkare.Följande historia är inte frukten av ledig fiktion. Allt som jag beskrev hände verkligen i Kiev för cirka trettio år sedan och är fortfarande heligt, till minsta detalj, i familiens legender som kommer att diskuteras. För min del ändrade jag bara namnen på några av karaktärerna i den här berörande berättelsen och gav den muntliga berättelsen en skriftlig form.
- Grisha och Grisha! Titta, lilla gris ... Skrattar ... Ja. Och i hans mun! .. Titta, titta ... gräs i munnen, av Gud, gräs! .. Här är en sak!
Och två små pojkar, som stod framför ett stort, massivt glasfönster i en livsmedelsbutik, började skratta okontrollerat och pressade varandra i sidorna med armbågarna, men dansade ofrivilligt från den grymma förkylningen. I mer än fem minuter hade de fastnat framför denna magnifika utställning, som upphetsade deras sinnen och magen. Här, upplyst av det starka ljuset från hängande lampor, tornade sig hela berg av starka röda äpplen och apelsiner; det fanns vanliga pyramider av mandariner, fint förgyllda genom mjukpapperet som omsluter dem; enorm rökt och inlagd fisk sträckt ut på disken, med fula öppna munnar och utbuktande ögon; nedan, omgiven av kransar av korv, flauntade saftiga skinkor med ett tjockt lager rosa bacon ... Otaliga burkar och lådor med saltade, kokta och rökta mellanmål fullbordade denna spektakulära bild, där båda pojkarna glömde en minut ungefär tolv grader av frost och ett viktigt uppdrag, som de anförtrotts av deras mor, - ett uppdrag som slutade så oväntat och så beklagligt.
Den äldre pojken var den första som slog sig ifrån kontemplationen av den charmiga synen. Han slog i sin brors ärm och sa strängt:
- Tja, Volodya, låt oss gå, låt oss gå ... Det finns inget här ...
Samtidigt undertryckte en tung suck (den äldsta av dem var bara tio år gammal, och dessutom hade båda inte ätit någonting på morgonen utom tom kålsoppa) och kastade sin sista giriga kärleksfulla blick på den gastronomiska utställningen, pojkarna. sprang hastigt ner på gatan. Ibland, genom de dimmiga fönstren i ett hus, såg de ett julgran, som på avstånd verkade som ett stort kluster av ljusa, glänsande fläckar, ibland hörde de till och med ljudet av en glad polka ... Men de körde modigt bort från själva den förföriska tanken: att stanna i några sekunder och hålla fast vid glaset.
När pojkarna gick blev gatorna mindre trånga och mörkare. Fina butiker, lysande julgranar, travar som tävlar under sina blå och röda nät, löparnas skrik, publikens festliga väckelse, det glada skriket av rop och samtal, de frodiga skrattande ansikten hos eleganta damer - allt var kvar. Ödemarker sträckte sig ut, krokiga, smala gränder, dystra, oupplysta sluttningar ... Slutligen nådde de ett felfritt förfallet hus som stod ensamt; botten av den - källaren själv - var sten och toppen av trä. När vi gick runt den smala, isiga och smutsiga innergården, som fungerade som en naturlig bassäng för alla invånare, gick de ner i källaren, gick i en gemensam korridor i mörkret, famlade efter sin dörr och öppnade den.
I mer än ett år har Mertsalovs bott i denna fängelsehålan. Båda pojkarna hade för länge sedan vant sig vid att dessa rökiga väggar grät av fukt och de våta bitarna som torkade på ett rep som sträckte sig över rummet och till denna hemska lukt av fotogenångar, barns smutsiga linne och råttor - den verkliga lukten av fattigdom. Men idag, efter allt de såg på gatan, efter denna festliga jubel som de kände överallt, krympte deras små barns hjärtan av akut, barnsligt lidande. I hörnet, på en bred, smutsig säng, låg en flicka på cirka sju; hennes ansikte brann, hennes andning var kort och svår, hennes breda, glänsande ögon såg uppmärksamt och mållöst ut. Nära sängen, i en vagga som hängde från taket, skrek en baby, grimrade, ansträngde sig och kvävde. En lång, tunn kvinna, med ett utmattat, trött ansikte som svärtat av sorg, knäböjde bredvid den sjuka flickan, rätade ut kudden och glömde samtidigt att knuffa den svängande vaggan med armbågen. När pojkarna kom in och efter dem rusade vita moln av frostig luft in i källaren, vände kvinnan tillbaka sitt oroliga ansikte.
- Tja? Vad? frågade hon plötsligt och otåligt.
Pojkarna var tysta. Endast Grisha torkade näsan med kappans ärm, som var gjord av en gammal bomullskläder.
- Har du tagit brevet? .. Grisha, jag frågar dig, gav du brevet?
- Jag gav bort det, - svarade Grisha med en röst hes från frosten,
- Än sen då? Vad sa du till honom?
- Ja, allt som du lärde ut. Här, säger jag, är ett brev från Mertsalov, från din tidigare chef. Och han skällde på oss: "Gå ut, säger han, härifrån ... Ni jäveler ..."
- Vem är det? Vem pratade med dig? .. Tala tydligt, Grisha!
- Portvakten pratade ... Vem mer? Jag säger till honom: "Ta, farbror, brevet, skicka det vidare, så väntar jag på svaret här nere." Och han säger: "Tja, han säger, behåll din ficka ... Befälhavaren har också tid att läsa dina brev ..."
- Nå, hur är det med dig?
- Jag sa till honom allt, som du lärde ut, sa: "Det finns, säger de, det finns ingenting ... Mashutka är sjuk ... Hon dör ..." Jag säger: "När pappa hittar en plats kommer han tack, Savely Petrovich, av Gud, han kommer att tacka dig. ". Nåväl, vid den här tiden ringer klockan så snart den ringer, och han säger till oss: "Gå härifrån till helvetet! Så att din ande inte är här! .." Och Volodka slog till och med på huvudet.
"Och han slog i baksidan av mitt huvud", sa Volodya, som följde sin brors berättelse med uppmärksamhet och skrapade på baksidan av huvudet.
Den äldre pojken började plötsligt ängslas i de djupa fickorna på sin mantel. Slutligen tog han ut det skrynkliga kuvertet därifrån och lade det på bordet och sa:
- Här är det, ett brev ...
Mor frågade inte mer. Under en lång tid i det täppta, tjocka rummet hörs bara ett barns häftiga rop och den korta, snabba andningen av Mashutka, mer som kontinuerliga monotona stön, kunde höras. Plötsligt sa mamman och tittade tillbaka:
- Det finns borsch, kvar från middagen ... Du kanske borde äta? Endast kallt - det finns inget att värma upp med ...
Vid den här tiden i korridoren hörde någon osäkra steg och en rasslande hand och letade efter en dörr i mörkret. Mamman och båda pojkarna - alla tre till och med bleka av intensiv förväntan - vände sig i denna riktning.
Mertsalov kom in. Han hade på sig en sommarrock, en sommarfilthatt och inga galoscher. Hans händer var svullna och blåa från frosten, hans ögon var sjunkna, hans kinder fastnade runt hans tandkött, som en död mans. Han sa inte ett enda ord till sin fru, hon ställde honom inte en enda fråga. De förstod varandra genom förtvivlan de läste i varandras ögon.
Under detta fruktansvärda, ödesdigra år, olycka efter olycka uthärdade ihärdigt och nådelöst på Mertsalov och hans familj. Först blev han sjuk med tyfoidfeber själv, och alla deras magra besparingar spenderades på hans behandling. När han återhämtade sig fick han veta att hans plats, den blygsamma platsen för en huschef för tjugofem rubel per månad, redan var upptagen av en annan ... En desperat, krampaktig strävan efter udda jobb, korrespondens, en obetydlig plats, pantsättning och återpantsättning av saker började., försäljning av alla hushållslasor. Och sedan blev barnen sjuka. För tre månader sedan dog en flicka, nu ligger den andra i värmen och medvetslös. Elizaveta Ivanovna var tvungen att ta hand om den sjuka flickan samtidigt, amma den lilla och gå nästan till andra änden av staden till huset där hon tvättade sina kläder varje dag.
Hela idag har jag varit upptagen med att försöka pressa ut åtminstone några kopeck för Mashutkas medicin genom omänskliga ansträngningar. För detta ändamål drev Mertsalov nästan hälften av staden och bad och förödmjukade sig överallt; Elizaveta Ivanovna gick till sin älskarinna, barnen skickades med ett brev till gentleman vars hus styrdes av Mertsalov ... Men alla försökte avskräcka sig själva antingen genom festliga problem eller av bristen på pengar ... Andra, till exempel , dörrvakt av den tidigare beskyddaren, körde helt enkelt framställarna från verandan.
Under tio minuter kunde ingen yttra sig ett ord. Plötsligt stod Mertsalov snabbt upp från bröstet där han fortfarande satt och tryckte med en avgörande rörelse sin slitna hatt djupare på pannan.
- Vart ska du? Frågade Elizaveta Ivanovna oroligt.
Mertsalov tog redan tag i dörrhandtaget och vände sig om.
"Hur som helst, det hjälper inte att sitta", svarade han hes. - Jag ska gå igen ... Jag ska åtminstone försöka tigga om allmosa.
Han gick ut på gatan och gick mållöst framåt. Han letade inte efter någonting, han hoppades inte på någonting. Han har länge gått igenom den brinnande tiden av fattigdom, när du drömmer om att hitta en plånbok med pengar på gatan eller plötsligt får ett arv från en okänd farbrors farbror. Nu hade han en okontrollerbar önskan att springa var som helst, att springa utan att se tillbaka, för att inte se den tysta förtvivlan hos en hungrig familj.
Tigger om allmosa? Han har redan provat detta botemedel två gånger idag. Men första gången någon herre i tvättbjörn kappa läste honom en uppmaning att han måste arbeta, inte tigga, och andra gången lovades han att skickas till polisen.
Utan att han själv kände till befann sig Mertsalov i centrum av staden, vid staketet i en tät offentlig trädgård. Eftersom han var tvungen att gå uppför backen hela tiden var han andfådd och kände sig trött. Mekaniskt vände han sig in i porten och passerade en lång gränd av lindens täckta med snö och sjönk ner på en låg trädgårdsbänk.
Det var tyst och högtidligt här. Träden, insvepta i sina vita kläder, slumrade i orörlig storhet. Ibland föll en bit snö från den övre grenen och man kunde höra hur det raslade, föll och klamrade sig fast vid andra grenar. Den djupa tystnaden och den stora lugnet som bevakade trädgården väckte plötsligt i Mertsalovs plågade själ en oacceptabel törst efter samma lugn, samma tystnad.
"Jag borde lägga mig och somna," tänkte han, "och glömma min fru, om hungriga barn, om den sjuka Mashutka." När han lade handen under västen kände Mertsalov ett ganska tjockt rep som fungerade som hans bälte. Tanken på självmord var ganska tydlig i hans huvud. Men han blev inte förskräckt av denna tanke, inte för ett ögonblick frossade innan det okända mörker.
"I stället för att förgås långsamt, är det inte bättre att gå en kortare väg?" Han var på väg att gå upp för att uppfylla sin fruktansvärda avsikt, men vid den tiden i gränden hördes fotsprickan, tydligt hörd i den frostiga luften. Mertsalov vände sig ilsket i denna riktning. Någon gick längs gränden. Först sågs ljuset blinka och släckte sedan en cigarr. Då kunde Mertsalov lite efter lite se ut en gammal man med liten storlek, i en varm hatt, päls och höga galoscher. Efter att ha nått bänken vände sig främlingen plötsligt kraftigt mot Mertsalov och rörde lätt på hatten och frågade:
- Låter du mig sitta här?
Mertsalov vände sig medvetet skarpt bort från främlingen och flyttade till bänkkanten. Cirka fem minuter gick i ömsesidig tystnad, under vilken främlingen rökte en cigarr och (Mertsalov kände det) i sidled såg på sin granne.
”Vilken härlig natt”, sa främlingen plötsligt upp. - Frostig ... tyst. Vilken skönhet - rysk vinter!
Hans röst var mjuk, mild, senil. Mertsalov var tyst utan att vända.
"Men jag köpte några presenter till mina vänner", fortsatte främlingen (han hade flera paket i sina händer). - Men på vägen kunde jag inte motstå, jag gjorde en cirkel för att gå igenom trädgården: det är väldigt bra här.
Mertsalov var i allmänhet en ödmjuk och blyg man, men vid främlingens sista ord greps han plötsligt av en böljande desperat ilska. Med en skarp rörelse vände han sig mot den gamle mannen och ropade, absurd viftande med armarna och andade efter andan:
- Presenter! .. Presenter! .. Presenter för bekanta barn! .. Och jag ... och jag, min kära herre, just nu dör mina barn av hunger hemma ... Presenter! .. Och min frus mjölk har försvunnit, och barnet har inte ätit hela dagen ... Presenter! ..
Mertsalov förväntade sig att den gamle mannen skulle resa sig och lämna efter dessa oroliga, arga skrik, men han hade fel. Den gamle mannen förde sitt intelligenta, seriösa ansikte med grå tankar närmare honom och sa i en vänlig men allvarlig ton:
- Vänta ... oroa dig inte! Berätta allt i ordning och så kort som möjligt. Kanske kan vi komma på något åt dig tillsammans.
Det var något så lugnt och pålitligt i främlingens extraordinära ansikte att Mertsalov omedelbart, utan minsta doldhet, men fruktansvärt upprörd och bråttom, förmedlade sin historia. Han pratade om sin sjukdom, om förlusten av sin plats, om barnets död, om alla hans olyckor ända fram till i dag. Främlingen lyssnade, avbröt honom inte med ett ord och tittade bara mer och mer frågande in i hans ögon, som om han ville tränga in i djupet av denna ömma, upprörda själ. Plötsligt, med en snabb, mycket ungdomlig rörelse, hoppade han upp från sin plats och tog tag i Mertsalov i armen. Mertsalov stod också upp ofrivilligt.
- Nu går vi! - sade främlingen och tog Mertsalov i handen. - Låt oss gå snabbt! .. Det är din lycka att du träffade läkaren. Naturligtvis kan jag inte garantera någonting, men ... låt oss gå!
På ungefär tio minuter gick Shimmer och läkaren redan in i källaren. Elizaveta Ivanovna låg på sängen bredvid sin sjuka dotter, hennes ansikte begravd i de smutsiga, oljiga kuddarna. Pojkarna åt borscht och satt på samma ställen. De var rädda över sin fars långa frånvaro och sin mors orörlighet, grät de, smetade tårar över ansikten med smutsiga nävar och hällde dem kraftigt i den röka järngrytan. När han kom in i rummet tog doktorn av sig sin kappa och förblev i en gammaldags, ganska lumpen kappa, gick upp till Elizaveta Ivanovna. Hon såg inte ens upp på hans tillvägagångssätt.
- Tja, full, full, min kära, - talade läkaren och kärleksfullt strök kvinnan på ryggen. - Gå upp! Visa mig din patient.
Och precis som nyligen i trädgården fick Elizaveta Ivanovna omedelbart gå ur sängen och utan tvekan uppfylla allt som läkaren sa. Två minuter senare tände Grishka redan kaminen med ved, som den underbara läkaren skickade till grannarna för, Volodya fläktade samovaren med all sin kraft, Elizaveta Ivanovna förpackade Mashutka med en värmande kompress ... Lite senare uppträdde också Mertsalov . Under tre rubel, mottagen från läkaren, lyckades han köpa te, socker, rullar under denna tid och få varm mat från närmaste krog. Läkaren satt vid bordet och skrev något på ett papper som han slet ut ur sin anteckningsbok. Efter att ha avslutat den här lektionen och skildrat någon form av krok nedanför istället för en signatur, stod han upp, täckte vad han hade skrivit med en tefat och sa:
- Med detta papper går du till apoteket ... låt oss ta en tesked om två timmar. Detta kommer att få barnet att hosta ... Fortsätt värmekomprimeringen ... Dessutom, även om din dotter har gjort det bättre, i alla fall bjuda in Dr. Afrosimov imorgon. Han är en bra läkare och en bra person. Jag varnar honom just nu. Då adjö herrar! Gud ge att det kommande året kommer att behandla dig lite mildare än det här, och viktigast av allt - tappa aldrig motet.
Efter att ha skakat hand med Mertsalov och Elizaveta Ivanovna, som fortfarande inte hade återhämtat sig från förvåning, och gått förbipasserande på kinden på Volodya, som gapade, kastade läkaren snabbt benen i djupa galoscher och satte på sig sin kappa. Mertsalov kom till sig först när läkaren redan var i korridoren och rusade efter honom.
Eftersom det var omöjligt att ta reda på något i mörkret, ropade Mertsalov slumpmässigt:
- Läkare! Läkare, vänta! .. Berätta ditt namn, läkare! Låt mina barn be åt dig åtminstone!
Och han rörde händerna i luften för att fånga den osynliga läkaren. Men vid den här tiden, i andra änden av korridoren, sa en lugn gammal röst:
- NS! Här är några fler bagage uppfunnna! .. Kom tillbaka hem snart!
När han återvände väntade en överraskning honom: under tefatet, tillsammans med det mirakulösa läkarens recept, fanns det flera stora sedlar ...
Samma kväll lärde sig Mertsalov namnet på sin oväntade välgörare. På apotekets etikett, fäst vid flaskan med läkemedlet, i apotekarens klara hand, stod det: "Enligt recept från professor Pirogov."
Jag hörde den här berättelsen, och mer än en gång, från Grigory Yemelyanovich Mertsalovs läppar - den mycket Grishka som på julafton som jag beskrev, tappade tårar i en rökig järngryta med tom borsch. Nu har han en ganska stor, ansvarsfull tjänst i en av bankerna, känd för att vara en modell för ärlighet och lyhördhet för fattigdomens behov. Och varje gång han avslutar sin berättelse om den mirakulösa läkaren lägger han till med en röst som darrar av dolda tårar:
- Sedan dess kom som en välgörande ängel ner i vår familj. Allt har förändrats. I början av januari hittade min far en plats, Mashutka stod upp, min bror och jag lyckades skickas till gymnasiet på statens bekostnad. Den här heliga mannen utförde ett mirakel. Och vi har träffat vår underbara läkare bara en gång sedan dess - det var då han transporterades död till sitt eget gods Cherry. Och även då såg de honom inte, för något stort, kraftfullt och heligt som levde och brände i den underbara läkaren under hans liv, slocknade oåterkalleligt.
Följande historia är inte frukten av ledig fiktion. Allt som jag beskrev hände verkligen i Kiev för cirka trettio år sedan och är fortfarande heligt, till minsta detalj, i familiens legender som kommer att diskuteras. För min del ändrade jag bara namnen på några av karaktärerna i den här berörande berättelsen och gav den muntliga berättelsen en skriftlig form.
- Grisha och Grisha! Titta, lilla gris ... Skrattar ... Ja. Och i hans mun! .. Titta, titta ... gräs i munnen, av Gud, gräs! .. Här är en sak!
Och två små pojkar, som stod framför ett stort, massivt glasfönster i en livsmedelsbutik, började skratta okontrollerat och pressade varandra i sidorna med armbågarna, men dansade ofrivilligt från den grymma förkylningen. I mer än fem minuter hade de fastnat framför denna magnifika utställning, som upphetsade deras sinnen och magen. Här, upplyst av det starka ljuset från hängande lampor, tornade sig hela berg av starka röda äpplen och apelsiner; det fanns vanliga pyramider av mandariner, fint förgyllda genom mjukpappret som omslöt dem, sträckta ut på disken, med fula öppna munnar och utbuktande ögon, enorm rökt och inlagd fisk; nedan, omgiven av kransar av korv, flauntade saftiga skinkor med ett tjockt lager rosa bacon ... Otaliga burkar och lådor med saltade, kokta och rökta snacks fullbordade denna spektakulära bild och tittade på vilken båda pojkarna glömde en minut om de tolv -gradig frost och det viktiga uppdrag som de anförtrotts dem som mamma, - ett uppdrag som slutade så oväntat och så beklagligt.
Den äldre pojken var den första som slog sig ifrån kontemplationen av den charmiga synen. Han slog i sin brors hand och sa strängt:
- Tja, Volodya, låt oss gå, låt oss gå ... Det finns inget här ...
Samtidigt undertryckte en tung suck (den äldsta av dem var bara tio år gammal, och dessutom hade båda inte ätit någonting på morgonen utom tom kålsoppa) och kastade sin sista giriga kärleksfulla blick på den gastronomiska utställningen, pojkarna. sprang hastigt ner på gatan. Ibland, genom de dimmiga fönstren i ett hus, såg de ett julgran, som på avstånd verkade som ett stort kluster av ljusa, glänsande fläckar, ibland hörde de till och med ljudet av en glad polka ... Men de körde modigt bort från själva den förföriska tanken: att stanna i några sekunder och hålla fast vid glaset med ett öga.
När pojkarna gick blev gatorna mindre trånga och mörkare. Fina butiker, lysande julgranar, travar som tävlar under sina blå och röda nät, löparnas skrik, publikens festliga väckelse, det glada skriket av rop och samtal, de frodiga skrattande ansikten hos eleganta damer - allt var kvar. Ödemarker sträckte sig, krokiga, smala gränder, dystra, oupplysta sluttningar ... Slutligen nådde de ett felfritt förfallet hus som stod ifrån varandra: botten av det - källaren själv - var sten och toppen - trä. När vi gick runt den smala, isiga och smutsiga innergården, som fungerade som en naturlig bassäng för alla invånare, gick de ner i källaren, gick i en gemensam korridor i mörkret, famlade efter sin dörr och öppnade den.
