Hem Blommor Författaren Kuprin är en underbar läkare. Underbar läkare - Kuprin A.I.

Blommor

Författaren Kuprin är en underbar läkare. Underbar läkare - Kuprin A.I.

Kuprin A.I. Mirakulös doktor.
Följande berättelse är inte frukten av inaktiv fiktion. Allt jag har beskrivit hände verkligen i Kiev för ungefär trettio år sedan och är fortfarande heligt, in i minsta detalj, bevarat i familjens traditioner som kommer att diskuteras. Jag för min del bytte bara namn på några skådespelare detta rörande berättelse Ja, han gav den muntliga berättelsen en skriftlig form.
- Grish, och Grish! Titta, en liten gris... Skrattar... Ja. Och han har något i munnen!.. Titta, titta...ogräs i munnen, herregud, ogräs!..Det är något!
Och de två små pojkarna, som stod framför mataffärens enorma, rejäla glasfönster, började skratta okontrollerat, knuffade varandra i sidan med armbågarna, men dansade ofrivilligt av den grymma kylan. I mer än fem minuter hade de stått framför denna magnifika utställning, som i lika hög grad hetsade deras sinnen och magar. Här, upplyst av det starka ljuset från hängande lampor, tornade sig hela berg av starka röda äpplen och apelsiner; stod vanliga pyramider mandariner, ömt gyllene genom cigarettpappret som slår in dem; utsträckt på fat med fula gapande munnar och utbuktande ögon, enorma rökta och inlagda fiskar; nedanför, omgiven av girlander av korv, fanns det saftiga skurna skinkor med ett tjockt lager av rosa fett... Otaliga burkar och lådor med saltade, kokta och rökta snacks fullbordade denna spektakulära bild, där båda pojkarna glömde för en minut om tolvgradig frost och om ett viktigt uppdrag, som deras mamma anförtrott dem, - ett uppdrag som slutade så oväntat och så bedrövligt.
Den äldsta pojken var den första som bröt sig loss från kontemplationen av det charmiga skådespelet. Han drog sin brors ärm och sa strängt:
- Nåväl, Volodya, låt oss gå, låt oss gå ... Det finns ingenting här ...
Samtidigt undertryckte en tung suck (den äldste av dem var bara tio år gammal, och dessutom hade de båda inte ätit något sedan morgonen, förutom tom kålsoppa) och kastade en sista kärleksfull och girig blick på det gastronomiska utställningen sprang pojkarna hastigt nerför gatan. Ibland, genom de immiga fönstren i något hus, såg de en julgran, som på avstånd verkade som ett stort gäng ljusa, lysande fläckar, ibland hörde de till och med ljudet av en glad polka ... Men de körde modigt bort från själva den frestande tanken: att stanna några sekunder och mysa till glaset.
När pojkarna gick blev gatorna mindre trånga och mörkare. Vackra butiker, lysande julgranar, travare som rusar under sina blå och röda nät, skriet från löpare, publikens festliga liv, det muntra mullret av rop och samtal, smarta damers skrattande ansikten rodnade av frost - allt lämnades kvar. . Ödemarker utsträckta, krokiga, smala gränder, dystra, obelysta sluttningar ... Till sist nådde de ett rangligt förfallet hus som stod isär; dess botten - själva källaren - var sten, och toppen av trä. När de gick runt på den trånga, isiga och smutsiga gården, som fungerade som en naturlig sopgrop för alla invånare, gick de ner i källaren, gick genom den gemensamma korridoren i mörkret, hittade sin dörr genom att känna och öppnade den.
I mer än ett år bodde Mertsalovs i denna fängelsehåla. Båda pojkarna hade för länge sedan vant sig vid dessa rökiga väggar som gråter av fukt och vid att våta rester torkade på ett rep som sträckts över rummet, och vid denna fruktansvärda lukt av fotogenångor, barns smutstvätt och råttor - den verkliga lukten av fattigdom. Men i dag, efter allt de såg på gatan, efter detta festliga jubel som de kände överallt, sjönk deras små barns hjärtan av akut, ofarligt lidande. I hörnet, på en smutsig bred säng, låg en tjej på cirka sju år; hennes ansikte brände, hennes andning var kort och svår, hennes vidöppna glänsande ögon stirrade intensivt och planlöst. Bredvid sängen, i en vagga upphängd i taket, skrek han, grimaserade, ansträngde sig och kvävdes, spädbarn. Hög smal kvinna, med ett uttjatat, trött ansikte, som om det var svärtat av sorg, låg på knä nära den sjuka flickan och rätade på kudden och samtidigt inte glömde att trycka på den gungande vaggan med armbågen. När pojkarna gick in och de vita blossen av frostig luft rusade in i källaren bakom dem vände kvinnan tillbaka sitt oroliga ansikte.
- Nåväl? Vad? frågade hon abrupt och otåligt.
Pojkarna var tysta. Bara Grisha torkade högljutt sin näsa med ärmen på sin överrock, omgjord av en gammal vaddad morgonrock.
- Tog du brevet? .. Grisha, jag frågar dig, gav du brevet?
- Jag gav bort det, - svarade Grisha med en röst hes av frosten,
- Än sen då? Vad sa du till honom?
– Ja, precis som du lärde ut. Här, säger jag, är ett brev från Mertsalov, från din tidigare chef. Och han skällde ut oss: "Gå härifrån, säger ni... Dina jäklar..."
- Ja, vem är det? Vem pratade med dig?... Tala tydligt, Grisha!
- Portieren pratade... Vem mer? Jag sa till honom: "Ta, farbror, ett brev, skicka det vidare, så väntar jag på svar här." Och han säger: "Jaha, säger han, håll din ficka ... Mästaren hinner också läsa dina brev ..."
- Nå, hur är det med dig?
- Jag berättade allt för honom, som du lärde, sa: "Det finns, säger de, ingenting ... Mashutka är sjuk ... Döende ..." Jag säger: "När pappa hittar en plats, kommer han att tacka dig, Savely Petrovich, vid Gud, han kommer att tacka dig ". Tja, på den tiden ringde klockan, ringde och han sa till oss: "Få ut härifrån så fort som möjligt! Så att din ande inte är här! .." Och han slog till och med Volodya på nacke.
– Och han slog mig i bakhuvudet, – sa Volodya, som med uppmärksamhet följde sin brors berättelse, och kliade sig i bakhuvudet.
Den äldre pojken började plötsligt rota upptaget i de djupa fickorna på sin morgonrock. Till slut drog han fram ett skrynkligt kuvert, lade det på bordet och sa:
- Det här är brevet...
Mamman ställde inga fler frågor. Under en lång tid i det kvava, fuktiga rummet hördes bara det frenetiska gråt från en bebis och en kort, snabb andning Mashutki, mer som kontinuerliga monotona stön. Plötsligt sa mamman och vände sig om:
– Det finns borsjtj där, kvar från middagen... Vi kanske skulle kunna äta? Bara kallt - det finns inget att värma upp ...
Vid den här tiden hördes någons tveksamma steg och prasslet från en hand som letade efter en dörr i mörkret i korridoren. Mamman och båda pojkarna, alla tre till och med bleka av intensiv förväntan, vände sig åt detta håll.
Mertsalov gick in. Han var klädd i sommarrock, sommarfiltmössa och inga galoscher. Hans händer var svullna och blå av kylan, ögonen insjunkna, kinderna fastnade runt tandköttet som en död mans. Han sa inte ett enda ord till sin fru, hon ställde inte en enda fråga till honom. De förstod varandra genom den förtvivlan de läste i varandras ögon.
I detta fruktansvärda, ödesdigra år regnade olycka efter olycka ihärdigt och hänsynslöst ner över Mertsalov och hans familj. Först drabbades han själv av tyfoidfeber, och alla deras ringa besparingar gick till hans behandling. Sedan, när han återhämtat sig, fick han veta att hans plats, den blygsamma tjänsten som huschef för tjugofem rubel i månaden, redan var upptagen av en annan ... , försäljning av alla ekonomiska trasor. Och så blev barnen sjuka. För tre månader sedan dog en tjej, nu ligger en annan i feber och medvetslös. Elizaveta Ivanovna var tvungen att samtidigt ta hand om en sjuk tjej, amma en liten och gå nästan till andra änden av staden till huset där hon tvättade kläder varje dag.
Hela dagen idag var jag upptagen med att försöka pressa ut åtminstone några kopek från någonstans för Mashutkas medicin genom övermänskliga ansträngningar. För detta ändamål sprang Mertsalov omkring nästan halva staden och tiggde och förödmjukade sig överallt; Elizaveta Ivanovna gick till sin älskarinna, barnen skickades med ett brev till den gentleman vars hus Mertsalov brukade förvalta ... Men alla försökte avråda honom antingen genom festliga sysslor eller brist på pengar ... Andra, som t.ex. , dörrvakten till den tidigare beskyddaren, jagade helt enkelt framställare från verandan.
I tio minuter kunde ingen få fram ett ord. Plötsligt reste sig Mertsalov snabbt från bröstet, som han hittills suttit på, och tryckte med en avgörande rörelse sin trasiga hatt djupare på hans panna.
- Vart ska du? frågade Elizaveta Ivanovna oroligt.
Mertsalov, som redan tagit tag i dörrhandtaget, vände sig om.
"Det spelar ingen roll, det hjälper inte att sitta", svarade han hes. – Jag går igen ... Jag ska i alla fall försöka be om allmosor.
Ute på gatan gick han planlöst framåt. Han letade inte efter någonting, hoppades inte på någonting. Han har länge gått igenom den där brinnande tiden av fattigdom, när du drömmer om att hitta en plånbok med pengar på gatan eller plötsligt få ett arv från en okänd andra kusin. Nu greps han av en oemotståndlig önskan att springa var som helst, att springa utan att se sig tillbaka, för att inte se en hungrig familjs tysta förtvivlan.
Be om nåd? Han har redan provat detta botemedel två gånger idag. Men för första gången läste någon herre i tvättbjörnsrock en instruktion för honom att han måste arbeta och inte tigga, och andra gången lovade de att skicka honom till polisen.
Utan att veta av sig själv befann sig Mertsalov i centrum av staden, nära staketet till en tät offentlig trädgård. Eftersom han var tvungen att gå uppför hela tiden blev han andfådd och kände sig trött. Mekaniskt svängde han in i en grind och passerade en lång allé av lindar täckta av snö, och satte sig på en låg trädgårdsbänk.
Det var tyst och högtidligt. Träden, höljda i sina vita dräkter, slumrade i orörlig majestät. Ibland bröt en bit snö av från den övre grenen och man kunde höra hur den prasslade, föll och klängde sig fast vid andra grenar. Den djupa stillheten och det stora lugnet som vaktade trädgården väckte plötsligt i Mertsalovs plågade själ en outhärdlig törst efter samma lugn, samma tystnad.
"Jag önskar att jag kunde lägga mig ner och somna", tänkte han, "och glömma min fru, om de hungriga barnen, om den sjuka Mashutka." Mertsalov lade handen under västen och kände efter ett ganska tjockt rep som fungerade som hans bälte. Tanken på självmord var väldigt tydlig i hans huvud. Men han blev inte förfärad över denna tanke, ryste inte ett ögonblick inför det okändas mörker.
"Än att dö långsamt, är det inte bättre att välja mer genväg"Han höll på att resa sig för att uppfylla sin fruktansvärda avsikt, men vid den tiden hördes ett knarrande av steg i slutet av gränden, som tydligt klingade i den frostiga luften. Mertsalov vände sig i ilska åt det här hållet. Någon gick längs med gränd.och så småningom kunde Mertsalov urskilja en gammal man av liten växt, i varm mössa, päls och höga galoscher. Efter att ha kommit bredvid bänken, vände främlingen plötsligt skarpt åt Mertsalovs riktning och rörde lätt vid hans mössa, frågade:
- Låter du mig sitta här?
Mertsalov vände sig medvetet abrupt bort från främlingen och flyttade sig till kanten av bänken. Fem minuter gick i ömsesidig tystnad, under vilken främlingen rökte en cigarr och (Mertsalov anade detta) tittade i sidled på sin granne.
"Vilken härlig natt", sa främlingen plötsligt. - Frostigt ... tyst. Vilken charm - rysk vinter!
Hans röst var mjuk, mild, senil. Mertsalov var tyst och vände sig inte om.
"Men jag köpte presenter till barnen jag känner", fortsatte främlingen (han hade flera buntar i händerna). – Ja, jag kunde inte motstå på vägen, jag gjorde en cirkel för att passera genom trädgården: det är väldigt bra här.
Mertsalov var i allmänhet en ödmjuk och blyg person, men med sista ord främlingen grep honom plötsligt med en våg av desperat vrede. Med en skarp rörelse vände han sig mot den gamle mannen och ropade, absurt viftande med armarna och flämtande:
- Gåvor! .. Gåvor! .. Presenter till barnen jag känner! .. Och jag ... och med mig, käre herre, just nu dör mina barn av hunger hemma ... Gåvor! .. Och min frus mjölk är borta, och bebisen har inte ätit på hela dagen... Presenter!..
Mertsalov förväntade sig att efter dessa kaotiska, arga rop skulle den gamle mannen resa sig och gå, men han hade fel. Gubben förde sitt smarta, allvarliga ansikte med grå morrhår närmare sig och sa i en vänlig men allvarlig ton:
- Vänta... oroa dig inte! Berätta allt i ordning och så kortfattat som möjligt. Kanske kan vi tillsammans hitta på något för dig.
Det fanns något så lugnt och inspirerande förtroende i främlingens ovanliga ansikte att Mertsalov omedelbart, utan det minsta döljande, men fruktansvärt upprymd och bråttom, förmedlade sin historia. Han talade om sin sjukdom, om förlusten av sin plats, om ett barns död, om alla sina olyckor, fram till denna dag. Främlingen lyssnade utan att avbryta honom med ett ord, och såg bara mera frågvis och uppmärksamt in i hans ögon, som om han ville tränga in i själva djupet av denna ömma, indignerade själ. Plötsligt, med en snabb, ganska ungdomlig rörelse, hoppade han upp från sin plats och tog Mertsalov i armen. Mertsalov ställde sig ofrivilligt också upp.
- Nu går vi! - sa främlingen och drog Mertsalov i handen. - Låt oss gå snart! .. Din lycka är att ni alla träffat en läkare. Självklart kan jag inte gå i god för någonting, men ... låt oss gå!
Tio minuter senare var Mertsalov och läkaren redan på väg in i källaren. Elizaveta Ivanovna låg på sängen bredvid sin sjuka dotter, hennes ansikte begravt i smutsiga, feta kuddar. Pojkarna slurpade borsjtj, sittande på samma ställen. skrämd lång frånvaro far och mors orörlighet grät de, smetade tårar ner för ansiktet med sina smutsiga nävar och hällde ut dem ymnigt i ett sotigt gjutjärn. När han kom in i rummet, kastade doktorn av sig sin överrock och, kvar i en gammaldags, ganska sliten rock, gick han upp till Elizaveta Ivanovna. Hon höjde inte ens huvudet när han närmade sig.
– Nåväl, det räcker, det är nog, min kära, – talade doktorn och strök kvinnan kärleksfullt över ryggen. - Gå upp! Visa mig din patient.
Och precis som nyligen i trädgården, fick något ömt och övertygande ljud i hans röst Elizaveta Ivanovna omedelbart att gå upp ur sängen och utan tvekan göra allt som doktorn sa. Två minuter senare tände Grishka redan kaminen med ved, för vilken den underbara doktorn skickade till grannarna, Volodya fläktade samovaren med all sin kraft, Elizaveta Ivanovna lindade Mashutka med en värmande kompress ... Lite senare Mertsalov dök också upp. För de tre rubel som läkaren fick, lyckades han köpa te, socker, frallor under denna tid och få varm mat på närmaste krog. Doktorn satt vid bordet och skrev något på ett papper som han hade slitit ur anteckningsbok. Efter att ha avslutat den här lektionen och avbildat någon sorts krok nedanför istället för en signatur reste han sig upp, täckte det som stod skrivet med ett tefat och sa:
– Här med det här papperet ska du gå till apoteket ... låt oss ta en tesked om två timmar. Detta kommer att få barnet att upphosta sig ... Fortsätt med den värmande kompressen ... Dessutom, även om din dotter blir bättre, bjud i alla fall in Dr Afrosimov i morgon. Han är en bra läkare och bra man. Jag ska varna honom nu. Då farväl, mina herrar! Gud ge dig att det kommande året behandlar dig lite mer nedlåtande än det här, och viktigast av allt - tappa aldrig modet.
Doktorn skakade hand med Mertsalov och Elizaveta Ivanovna, fortfarande vinglade av häpnad, och slentrianmässigt slog Volodyas öppna kind, stoppade snabbt sina fötter i djupa galoscher och tog på sig sin överrock. Mertsalov kom till besinning först när doktorn redan var i korridoren och rusade efter honom.
Eftersom det var omöjligt att urskilja något i mörkret, skrek Mertsalov på måfå:
- Doktorn! Doktor, vänta!... Säg mig ditt namn, doktor! Må mina barn be för dig!
Och han flyttade händerna i luften för att fånga den osynliga doktorn. Men vid den här tiden, i andra änden av korridoren, sa en lugn gammal röst:
- E! Här är några fler småsaker uppfunna! .. Kom tillbaka hem snart!
När han kom tillbaka väntade en överraskning på honom: under tefatet, tillsammans med det underbara läkarreceptet, fanns flera stora kreditnotor...
Samma kväll fick Mertsalov också veta namnet på sin oväntade välgörare. På apoteksetiketten, fäst vid injektionsflaskan med medicin, stod det skrivet i apotekarens tydliga hand: "Enligt ordination av professor Pirogov."
Jag hörde den här historien, och mer än en gång, från Grigory Emelyanovich Mertsalovs läppar själv - samma Grishka som på julafton som jag beskrev, fällde tårar i ett rökigt strykjärn med tom borsjtj. Nu har han en ganska stor, ansvarsfull post i en av bankerna, känd för att vara en förebild för ärlighet och lyhördhet för fattigdomens behov. Och varje gång, när han avslutar sin berättelse om den underbara doktorn, tillägger han med en röst darrande av dolda tårar:
"Från och med nu är det som att en välgörande ängel stigit ner i vår familj. Allt har förändrats. I början av januari hittade min pappa en plats, Mashutka kom på fötter, min bror och jag lyckades ta oss in i gymnastiksalen på offentlig bekostnad. Bara ett mirakel utfört av denna helige man. Och vi har bara träffat vår underbara läkare en gång sedan dess - det var då han transporterades död till sitt eget gods Cherry. Och inte ens då såg de honom, för något stort, kraftfullt och heligt, som levde och brann i den underbara doktorn under hans livstid, dog ut oåterkalleligt.

Alexander Ivanovich Kuprin

Mirakulös doktor

Mirakulös doktor
Alexander Ivanovich Kuprin

"Följande berättelse är inte frukten av inaktiv fiktion. Allt jag har beskrivit hände verkligen i Kiev för ungefär trettio år sedan och är fortfarande heligt, in i minsta detalj, bevarat i familjens traditioner som kommer att diskuteras. För min del ändrade jag bara namnen på några av karaktärerna i denna rörande berättelse och gav den muntliga berättelsen en skriftlig form ... "

Alexander Ivanovich Kuprin

Mirakulös doktor

- Grish, och Grish! Titta, en smågris ... Skrattar ... Ja. Och han har något i munnen!.. Titta, titta...ogräs i munnen, herregud, ogräs!..Det är något!

Och de två små pojkarna, som stod framför mataffärens enorma, rejäla glasfönster, började skratta okontrollerat, knuffade varandra i sidan med armbågarna, men dansade ofrivilligt av den grymma kylan. I mer än fem minuter hade de stått framför denna magnifika utställning, som i lika hög grad hetsade deras sinnen och magar. Här, upplyst av det starka ljuset från hängande lampor, tornade sig hela berg av starka röda äpplen och apelsiner; vanliga pyramider av mandariner stodo, ömt förgyllda genom silkespappret som omslöt dem, utsträckta på fat, fula gapande munnar och utbuktande ögon, enorma rökta och inlagda fiskar; nedanför, omgiven av girlander av korv, fanns det saftiga skurna skinkor med ett tjockt lager av rosa fett ... Otaliga burkar och lådor med saltade, kokta och rökta snacks fullbordade denna spektakulära bild, där båda pojkarna för en minut glömde bort tolvgradig frost och om den viktiga uppgift som anförtrotts dem som mamma, - ett uppdrag som slutade så oväntat och så bedrövligt.

Den äldsta pojken var den första som bröt sig loss från kontemplationen av det charmiga skådespelet. Han drog sin brors hand och sa strängt:

- Nåväl, Volodya, låt oss gå, låt oss gå ... Det finns ingenting här ...

Samtidigt undertryckte en tung suck (den äldste av dem var bara tio år gammal, och dessutom hade de båda inte ätit något sedan morgonen, förutom tom kålsoppa) och kastade en sista kärleksfull och girig blick på det gastronomiska utställningen sprang pojkarna hastigt nerför gatan. Ibland, genom de imma fönstren i något hus, såg de en julgran, som på långt håll verkade som ett stort gäng ljusa, lysande fläckar, ibland hörde de till och med ljudet av en glad polka ... Men de körde modigt bort från sig själva den frestande tanken: att stanna några sekunder och hålla ett öga på glaset.

När pojkarna gick blev gatorna mindre trånga och mörkare. Vackra butiker, lysande julgranar, travare som rusar under sina blå och röda nät, gnisslet från löpare, folkmassans festliga liv, det muntra brummandet av rop och samtal, smarta damers skrattande ansikten rodnade av frost - allt lämnades kvar . Ödemarker sträckte ut sig, krokiga, smala gränder, dystra, obelysta sluttningar ... Till sist nådde de ett rangligt förfallet hus som stod isär: dess botten - själva källaren - var sten, och toppen av trä. När de gick runt på den trånga, isiga och smutsiga gården, som fungerade som en naturlig sopgrop för alla invånare, gick de ner i källaren, gick genom den gemensamma korridoren i mörkret, hittade sin dörr genom att känna och öppnade den.

I mer än ett år bodde Mertsalovs i denna fängelsehåla. Båda pojkarna hade för länge sedan vant sig vid dessa rökiga, fuktigt gråtande väggar och vid de våta trasor som torkade på ett rep som sträckts över rummet, och vid denna fruktansvärda lukt av fotogen, barns smutstvätt och råttor - den verkliga lukten av fattigdom. . Men i dag, efter allt de såg på gatan, efter detta festliga jubel som de kände överallt, sjönk deras små barns hjärtan av akut, ofarligt lidande. I hörnet, på en smutsig bred säng, låg en tjej på cirka sju år, hennes ansikte brände, hennes andning var kort och svår, hennes vidöppna glänsande ögon stirrade intensivt och planlöst. Bredvid sängen, i en vagga upphängd i taket, grät en bebis, grimaserade, ansträngde sig och kvävdes. En lång, mager kvinna, med ett uttjatat, trött ansikte, som svärtat av sorg, låg på knä bredvid den sjuka flickan, rätade på kudden och glömde samtidigt inte att skjuta den gungande vaggan med armbågen. När pojkarna gick in och de vita blossen av frostig luft rusade in i källaren bakom dem vände kvinnan tillbaka sitt oroliga ansikte.

A. I. Kuprin

Mirakulös doktor

- Grish, och Grish! Titta, en smågris ... Skrattar ... Ja. Och han har något i munnen!.. Titta, titta...ogräs i munnen, herregud, ogräs!..Det är något!

Och de två små pojkarna, som stod framför mataffärens enorma, rejäla glasfönster, började skratta okontrollerat, knuffade varandra i sidan med armbågarna, men dansade ofrivilligt av den grymma kylan. I mer än fem minuter hade de stått framför denna magnifika utställning, som i lika hög grad hetsade deras sinnen och magar. Här, upplyst av det starka ljuset från hängande lampor, tornade sig hela berg av starka röda äpplen och apelsiner; regelbundna pyramider av mandariner stodo, ömt förgyllda genom silkespappret som omslöt dem; utsträckt på fat med fula gapande munnar och utbuktande ögon, enorma rökta och inlagda fiskar; nedanför, omgiven av girlander av korv, fanns det saftiga skurna skinkor med ett tjockt lager av rosa fett ... Otaliga burkar och lådor med saltade, kokta och rökta snacks fullbordade denna spektakulära bild, där båda pojkarna för en minut glömde bort tolvgradig frost och om den viktiga uppgift som anförtrotts dem som mamma, - ett uppdrag som slutade så oväntat och så bedrövligt.

Den äldsta pojken var den första som bröt sig loss från kontemplationen av det charmiga skådespelet. Han drog sin brors ärm och sa strängt:

- Nåväl, Volodya, låt oss gå, låt oss gå ... Det finns ingenting här ...

När pojkarna gick blev gatorna mindre trånga och mörkare. Vackra butiker, lysande julgranar, travare som rusar under sina blå och röda nät, gnisslet från löpare, folkmassans festliga liv, det muntra brummandet av rop och samtal, smarta damers skrattande ansikten rodnade av frost - allt lämnades kvar . Ödemarker utsträckta, krokiga, smala gränder, dystra, obelysta sluttningar ... Till sist nådde de ett rangligt förfallet hus som stod isär; dess botten - själva källaren - var sten, och toppen av trä. När de gick runt på den trånga, isiga och smutsiga gården, som fungerade som en naturlig sopgrop för alla invånare, gick de ner i källaren, gick genom den gemensamma korridoren i mörkret, hittade sin dörr genom att känna och öppnade den.

I mer än ett år bodde Mertsalovs i denna fängelsehåla. Båda pojkarna hade för länge sedan vant sig vid dessa rökiga, fuktigt gråtande väggar och vid våta trasor som torkade på ett rep som sträckts över rummet, och vid denna fruktansvärda lukt av fotogenångor, barns smutstvätt och råttor - den verkliga lukten av fattigdom. Men i dag, efter allt de såg på gatan, efter detta festliga jubel som de kände överallt, sjönk deras små barns hjärtan av akut, ofarligt lidande. I hörnet, på en smutsig bred säng, låg en tjej på cirka sju år; hennes ansikte brände, hennes andning var kort och svår, hennes vidöppna glänsande ögon stirrade intensivt och planlöst. Bredvid sängen, i en vagga upphängd i taket, grät en bebis, grimaserade, ansträngde sig och kvävdes. En lång, mager kvinna, med ett uttjatat, trött ansikte, som svärtat av sorg, låg på knä bredvid den sjuka flickan, rätade på kudden och glömde samtidigt inte att skjuta den gungande vaggan med armbågen. När pojkarna gick in och de vita blossen av frostig luft rusade in i källaren bakom dem vände kvinnan tillbaka sitt oroliga ansikte.

- Nåväl? Vad? frågade hon abrupt och otåligt.

Pojkarna var tysta. Bara Grisha torkade högljutt sin näsa med ärmen på sin överrock, omgjord av en gammal vaddad morgonrock.

- Tog du brevet? .. Grisha, jag frågar dig, gav du tillbaka brevet?

- Än sen då? Vad sa du till honom?

Ja, precis som du lärde ut. Här, säger jag, är ett brev från Mertsalov, från din tidigare chef. Och han skällde ut oss: "Gå härifrån, säger ni... era jäklar..."

– Ja, vem är det? Vem pratade med dig?... Tala tydligt, Grisha!

- Portieren pratade... Vem mer? Jag sa till honom: "Ta, farbror, ett brev, skicka det vidare, så väntar jag på svar här." Och han säger: "Jaha, säger han, håll din ficka ... Mästaren har också tid att läsa dina brev ..."

- Nå, hur är det med dig?

- Jag berättade allt för honom, som du lärde, "Det finns, säger de, ingenting ... Mashutka är sjuk ... Döende ..." Jag säger: "När pappa hittar en plats kommer han att tacka dig, Savely Petrovich, vid Gud, han kommer att tacka dig." Nåväl, vid den här tiden kommer klockan att ringa, hur den kommer att ringa, och han säger till oss: "Kom iväg härifrån så fort som möjligt! Så att din ande inte är här! .. ”Och han slog till och med Volodya i bakhuvudet.

"Och han är på baksidan av mitt huvud", sa Volodya, som med uppmärksamhet följde sin brors berättelse och kliade sig i bakhuvudet.

Den äldre pojken började plötsligt rota upptaget i de djupa fickorna på sin morgonrock. Till slut drog han fram ett skrynkligt kuvert, lade det på bordet och sa:

Här är det, brevet...

Mamman ställde inga fler frågor. Under en lång tid i det kvava, fuktiga rummet hördes bara barnets frenetiska gråt och Mashutkas korta, frekventa andetag, mer som oavbrutna monotona stön. Plötsligt sa mamman och vände sig om:

– Det finns borsjtj där, kvar från middagen... Vi kanske skulle kunna äta? Bara kallt - det finns inget att värma upp ...

Vid den här tiden hördes någons tveksamma steg och prasslet från en hand som letade efter en dörr i mörkret i korridoren. Mamman och båda pojkarna, alla tre till och med bleka av intensiv förväntan, vände sig åt detta håll.

Mertsalov gick in. Han var klädd i sommarrock, sommarfiltmössa och inga galoscher. Hans händer var svullna och blå av kylan, ögonen insjunkna, kinderna fastnade runt tandköttet som en död mans. Han sa inte ett enda ord till sin fru, hon ställde inte en enda fråga till honom. De förstod varandra genom den förtvivlan de läste i varandras ögon.

I detta fruktansvärda, ödesdigra år regnade olycka efter olycka ihärdigt och hänsynslöst ner över Mertsalov och hans familj. Först drabbades han själv av tyfoidfeber, och alla deras ringa besparingar gick till hans behandling. Sedan, när han återhämtat sig, fick han veta att hans plats, den blygsamma tjänsten som husförvaltare för tjugofem rubel i månaden, redan var upptagen av en annan ... alla hushållslappar. Och så blev barnen sjuka. För tre månader sedan dog en tjej, nu ligger en annan i feber och medvetslös. Elizaveta Ivanovna var tvungen att samtidigt ta hand om en sjuk tjej, amma en liten och gå nästan till andra änden av staden till huset där hon tvättade kläder varje dag.

Hela dagen idag var jag upptagen med att försöka pressa ut åtminstone några kopek från någonstans för Mashutkas medicin genom övermänskliga ansträngningar. För detta ändamål sprang Mertsalov omkring nästan halva staden och tiggde och förödmjukade sig överallt; Elizaveta Ivanovna gick till sin älskarinna, barnen skickades med ett brev till den herrn, vars hus Mertsalov brukade förvalta ... Men alla försökte avråda honom antingen med festliga sysslor eller brist på pengar ... Andra, som, för Exempelvis drev den tidigare beskyddarens dörrvakt helt enkelt framställare från verandan.

I tio minuter kunde ingen få fram ett ord. Plötsligt reste sig Mertsalov snabbt från bröstet, som han hittills suttit på, och tryckte med en avgörande rörelse sin trasiga hatt djupare på hans panna.

- Vart ska du? frågade Elizaveta Ivanovna oroligt.

Mertsalov, som redan tagit tag i dörrhandtaget, vände sig om.

"Det spelar ingen roll, det hjälper inte att sitta", svarade han hes. – Jag går igen ... Jag ska i alla fall försöka be om allmosor.

Ute på gatan gick han planlöst framåt. Han letade inte efter någonting, hoppades inte på någonting. Han har länge gått igenom den där brinnande tiden av fattigdom, när du drömmer om att hitta en plånbok med pengar på gatan eller plötsligt få ett arv från en okänd andra kusin. Nu greps han av en oemotståndlig önskan att springa var som helst, att springa utan att se sig tillbaka, för att inte se en hungrig familjs tysta förtvivlan.

Be om nåd? Han har redan provat detta botemedel två gånger idag. Men för första gången läste någon herre i tvättbjörnsrock upp en instruktion för honom att han måste arbeta och inte tigga, och andra gången lovade de att skicka honom till polisen.

Följande berättelse är inte frukten av inaktiv fiktion. Allt jag har beskrivit hände verkligen i Kiev för ungefär trettio år sedan och är fortfarande heligt, in i minsta detalj, bevarat i familjens traditioner som kommer att diskuteras. För min del ändrade jag bara namnen på några av karaktärerna i denna gripande berättelse och gav den muntliga berättelsen en skriftlig form. - Grish, och Grish! Titta, en liten gris... Skrattar... Ja. Och han har något i munnen!.. Titta, titta...ogräs i munnen, herregud, ogräs!..Det är något! Och de två små pojkarna, som stod framför mataffärens enorma, rejäla glasfönster, började skratta okontrollerat, knuffade varandra i sidan med armbågarna, men dansade ofrivilligt av den grymma kylan. I mer än fem minuter hade de stått framför denna magnifika utställning, som i lika hög grad hetsade deras sinnen och magar. Här, upplyst av det starka ljuset från hängande lampor, tornade sig hela berg av starka röda äpplen och apelsiner; regelbundna pyramider av mandariner stodo, ömt förgyllda genom silkespappret som omslöt dem; utsträckt på fat med fula gapande munnar och utbuktande ögon, enorma rökta och inlagda fiskar; nedanför, omgiven av girlander av korv, fanns det saftiga skurna skinkor med ett tjockt lager av rosa fett ... Otaliga burkar och lådor med saltade, kokta och rökta snacks fullbordade denna spektakulära bild, där båda pojkarna för ett ögonblick glömde bort tolvgradig frost och om ett viktigt uppdrag, som deras mamma anförtrott dem - ett uppdrag som slutade så oväntat och så bedrövligt. Den äldsta pojken var den första som bröt sig loss från kontemplationen av det charmiga skådespelet. Han drog sin brors ärm och sa strängt: - Nåväl, Volodya, låt oss gå, låt oss gå ... Det finns ingenting här ... Samtidigt undertryckte en tung suck (den äldste av dem var bara tio år gammal, och dessutom hade de båda inte ätit något sedan morgonen, förutom tom kålsoppa) och kastade en sista kärleksfull och girig blick på det gastronomiska utställningen sprang pojkarna hastigt nerför gatan. Ibland, genom de immiga fönstren i något hus, såg de en julgran, som på avstånd verkade som ett stort gäng ljusa, lysande fläckar, ibland hörde de till och med ljudet av en glad polka ... Men de körde modigt bort från själva den frestande tanken: att stanna några sekunder och mysa till glaset. När pojkarna gick blev gatorna mindre trånga och mörkare. Vackra butiker, lysande julgranar, travare som rusar under sina blå och röda nät, skriet från löpare, folkmassans festliga liv, det muntra brummandet av rop och samtal, smarta damers skrattande ansikten rodnade av frost - allt lämnades kvar. . Ödemarker utsträckta, krokiga, smala gränder, dystra, obelysta sluttningar ... Till sist nådde de ett rangligt förfallet hus som stod isär; dess botten - den egentliga källaren - var sten och toppen av trä. När de gick runt på den trånga, isiga och smutsiga gården, som fungerade som en naturlig sopgrop för alla invånare, gick de ner i källaren, gick genom den gemensamma korridoren i mörkret, hittade sin dörr genom att känna och öppnade den. I mer än ett år bodde Mertsalovs i denna fängelsehåla. Båda pojkarna hade för länge sedan vant sig vid dessa rökiga, fuktigt gråtande väggar och vid våta trasor som torkade på ett rep som sträckts över rummet, och vid denna fruktansvärda lukt av fotogenångor, barns smutstvätt och råttor - den verkliga lukten av fattigdom. Men i dag, efter allt de såg på gatan, efter detta festliga jubel som de kände överallt, sjönk deras små barns hjärtan av akut, ofarligt lidande. I hörnet, på en smutsig bred säng, låg en tjej på cirka sju år; hennes ansikte brände, hennes andning var kort och svår, hennes vidöppna glänsande ögon stirrade intensivt och planlöst. Bredvid sängen, i en vagga upphängd i taket, grät en bebis, grimaserade, ansträngde sig och kvävdes. En lång, mager kvinna, med ett uttjatat, trött ansikte, som svärtat av sorg, låg på knä bredvid den sjuka flickan, rätade på kudden och glömde samtidigt inte att skjuta den gungande vaggan med armbågen. När pojkarna kom in och efter dem forsade vita puffar av frostig luft in i källaren, vände kvinnan tillbaka sitt oroliga ansikte. - Nåväl? Vad? frågade hon abrupt och otåligt. Pojkarna var tysta. Bara Grisha torkade högljutt sin näsa med ärmen på sin överrock, omgjord av en gammal vaddad morgonrock. - Tog du brevet? .. Grisha, jag frågar dig, gav du tillbaka brevet? "Jag gav bort det," svarade Grisha med en röst hes av frosten. - Än sen då? Vad sa du till honom? Ja, precis som du lärde ut. Här, säger jag, är ett brev från Mertsalov, från din tidigare chef. Och han skällde ut oss: "Gå härifrån, du säger... Dina jäklar..." – Ja, vem är det? Vem pratade med dig?... Tala tydligt, Grisha! - Portieren pratade... Vem mer? Jag sa till honom: "Ta, farbror, ett brev, skicka det vidare, så väntar jag på svar här." Och han säger: "Jaha, säger han, håll din ficka ... Mästaren har också tid att läsa dina brev ..."- Nå, hur är det med dig? - Jag berättade allt för honom, som du lärde,: "Det finns, säger de, ingenting ... Mamma är sjuk ... Döende ..." Jag säger: "När pappa hittar en plats kommer han att tacka dig, Savely Petrovich , av golly, kommer att tacka ". Nåväl, vid den här tiden kommer klockan att ringa, hur den kommer att ringa, och han säger till oss: "Kom iväg härifrån så fort som möjligt! Så att din ande inte är här! .. ”Och han slog till och med Volodya i bakhuvudet. "Och han slog mig i bakhuvudet", sa Volodya, som med uppmärksamhet följde sin brors berättelse och kliade sig i bakhuvudet. Den äldre pojken började plötsligt rota upptaget i de djupa fickorna på sin morgonrock. Till slut drog han fram ett skrynkligt kuvert, lade det på bordet och sa: Här är det, brevet... Mamman ställde inga fler frågor. Under en lång tid i det kvava, fuktiga rummet hördes bara barnets frenetiska gråt och Mashutkas korta, frekventa andetag, mer som oavbrutna monotona stön. Plötsligt sa mamman och vände sig om: – Det finns borsjtj där, kvar från middagen... Vi kanske skulle kunna äta? Bara kallt - det finns inget att värma upp ... Vid den här tiden hördes någons tveksamma steg och prasslet från en hand som letade efter en dörr i mörkret i korridoren. Mamman och båda pojkarna – alla tre till och med bleka av intensiv förväntan – vände sig i denna riktning. Mertsalov gick in. Han var klädd i sommarrock, sommarfiltmössa och inga galoscher. Hans händer var svullna och blå av kylan, ögonen insjunkna, kinderna fastnade runt tandköttet som en död mans. Han sa inte ett enda ord till sin fru, hon ställde inte en enda fråga till honom. De förstod varandra genom den förtvivlan de läste i varandras ögon. Under detta fruktansvärda ödesår regnade olycka efter olycka ihärdigt och hänsynslöst ner över Mertsalov och hans familj. Först drabbades han själv av tyfoidfeber, och alla deras ringa besparingar gick till hans behandling. Sedan, när han återhämtat sig, fick han veta att hans plats, den blygsamma tjänsten som husförvaltare för tjugofem rubel i månaden, redan var besatt av en annan .... En desperat, krampaktig jakt började efter ströjobb, efter korrespondens, för en obetydlig plats, borgen och saker, försäljning av eventuella ekonomiska trasor. Och så blev barnen sjuka. För tre månader sedan dog en tjej, nu ligger en annan i feber och medvetslös. Elizaveta Ivanovna var tvungen att samtidigt ta hand om en sjuk tjej, amma en liten och gå nästan till andra änden av staden till huset där hon tvättade kläder varje dag. Hela dagen idag var jag upptagen med att försöka pressa ut åtminstone några kopek från någonstans för Mashutkas medicin genom övermänskliga ansträngningar. För detta ändamål sprang Mertsalov omkring nästan halva staden och tiggde och förödmjukade sig överallt; Elizaveta Ivanovna gick till sin älskarinna, barnen skickades med ett brev till den gentleman vars hus Mertsalov brukade förvalta ... Men alla försökte avråda honom antingen genom festliga sysslor eller brist på pengar ... Andra, som t.ex. , dörrvakten till den tidigare beskyddaren, jagade helt enkelt framställare från verandan. I tio minuter kunde ingen få fram ett ord. Plötsligt reste sig Mertsalov snabbt från bröstet, som han hittills suttit på, och tryckte med en avgörande rörelse sin trasiga hatt djupare på hans panna. - Vart ska du? frågade Elizaveta Ivanovna oroligt. Mertsalov, som redan tagit tag i dörrhandtaget, vände sig om. "Det spelar ingen roll, det hjälper inte att sitta", svarade han hes. – Jag går igen ... Jag ska i alla fall försöka be om allmosor. Ute på gatan gick han planlöst framåt. Han letade inte efter någonting, hoppades inte på någonting. Han har länge gått igenom den där brinnande tiden av fattigdom, när du drömmer om att hitta en plånbok med pengar på gatan eller plötsligt få ett arv från en okänd andra kusin. Nu greps han av en oemotståndlig önskan att springa var som helst, att springa utan att se sig tillbaka, för att inte se en hungrig familjs tysta förtvivlan. Be om nåd? Han har redan provat detta botemedel två gånger idag. Men för första gången läste någon herre i tvättbjörnsrock en instruktion för honom att han måste arbeta och inte tigga, och andra gången lovade de att skicka honom till polisen. Utan att veta av sig själv befann sig Mertsalov i centrum av staden, nära staketet till en tät offentlig trädgård. Eftersom han var tvungen att gå uppför hela tiden blev han andfådd och kände sig trött. Mekaniskt svängde han in i en grind och gick förbi en lång allé av lindar täckta av snö och gick ner till en låg trädgårdsbänk. Det var tyst och högtidligt. Träden, höljda i sina vita dräkter, slumrade i orörlig majestät. Ibland bröt en bit snö av från den övre grenen och man kunde höra hur den prasslade, föll och klängde sig fast vid andra grenar. Den djupa stillheten och det stora lugnet som vaktade trädgården väckte plötsligt i Mertsalovs plågade själ en outhärdlig törst efter samma lugn, samma tystnad. "Jag önskar att jag kunde lägga mig ner och somna", tänkte han, "och glömma min fru, om de hungriga barnen, om den sjuka Mashutka." Mertsalov lade handen under västen och kände efter ett ganska tjockt rep som fungerade som hans bälte. Tanken på självmord var väldigt tydlig i hans huvud. Men han blev inte förfärad över denna tanke, ryste inte ett ögonblick inför det okändas mörker. "Istället för att dö långsamt, är det inte bättre att ta en kortare väg?" Han höll på att resa sig för att fullfölja sin fruktansvärda avsikt, men vid den tiden hördes ett knarrande av fotsteg i slutet av gränden, som tydligt klingade i den frostiga luften. Mertsalov vände sig i ilska åt det hållet. Någon gick nerför gränden. Först var ljuset från en blinkande, sedan en utdöd cigarr synlig. Så småningom kunde Mertsalov urskilja en gammal man av liten växt, i varm mössa, päls och höga galoscher. När främlingen kom bredvid bänken vände sig plötsligt skarpt i riktning mot Mertsalov och vidrörde lätt sin hatt och frågade: "Låter du mig sitta här?" Mertsalov vände sig medvetet abrupt bort från främlingen och flyttade sig till kanten av bänken. Fem minuter gick i ömsesidig tystnad, under vilken främlingen rökte en cigarr och (Mertsalov anade detta) tittade i sidled på sin granne. "Vilken härlig natt", sa främlingen plötsligt. – Det är kallt... tyst. Vilken charm - rysk vinter! Hans röst var mjuk, mild, senil. Mertsalov var tyst och vände sig inte om. "Men jag köpte presenter till barnen jag känner", fortsatte främlingen (han hade flera buntar i händerna). – Ja, jag kunde inte motstå på vägen, jag gjorde en cirkel för att gå genom trädgården: det är väldigt bra här. Mertsalov var i allmänhet en ödmjuk och blyg person, men vid främlingens sista ord greps han plötsligt av en våg av desperat ilska. Med en skarp rörelse vände han sig mot den gamle mannen och ropade, absurt viftande med armarna och flämtande: ”Gåvor!.. Gåvor!.. Gåvor till de barn jag känner!.. Och jag... och jag, käre herre, just nu dör mina barn av svält hemma... Presenter!.. Men min fruns mjölk är borta, och barnet har inte ätit på hela dagen... Presenter!.. Mertsalov förväntade sig att efter dessa kaotiska, arga rop skulle den gamle mannen resa sig och gå, men han hade fel. Gubben förde sitt smarta, allvarliga ansikte med grå morrhår närmare sig och sa i en vänlig men allvarlig ton: "Vänta... oroa dig inte!" Berätta allt i ordning och så kortfattat som möjligt. Kanske kan vi tillsammans hitta på något för dig. Det fanns något så lugnt och inspirerande förtroende i främlingens ovanliga ansikte att Mertsalov omedelbart, utan det minsta döljande, men fruktansvärt upprymd och bråttom, förmedlade sin historia. Han talade om sin sjukdom, om förlusten av sin plats, om ett barns död, om alla sina olyckor, fram till denna dag. Främlingen lyssnade utan att avbryta honom med ett ord, och såg bara mera frågvis och uppmärksamt in i hans ögon, som om han ville tränga in i själva djupet av denna ömma, indignerade själ. Plötsligt, med en snabb, ganska ungdomlig rörelse, hoppade han upp från sin plats och tog Mertsalov i armen. Mertsalov ställde sig ofrivilligt också upp. - Nu går vi! sa främlingen och drog Mertsalov i handen. - Låt oss gå snart! .. Din lycka som du träffade läkaren. Självklart kan jag inte gå i god för någonting, men ... låt oss gå! Tio minuter senare var Mertsalov och läkaren redan på väg in i källaren. Elizaveta Ivanovna låg på sängen bredvid sin sjuka dotter, hennes ansikte begravt i smutsiga, feta kuddar. Pojkarna slurpade borsjtj, sittande på samma ställen. Skrämda av sin fars långa frånvaro och sin mammas orörlighet grät de, smetade ut tårar nerför sina ansikten med smutsiga nävar och hällde ut dem rikligt i ett sotigt gjutjärn. När han kom in i rummet, kastade doktorn av sig sin överrock och, kvar i en gammaldags, ganska sliten rock, gick han upp till Elizaveta Ivanovna. Hon höjde inte ens huvudet när han närmade sig. "Tja, det räcker, det är nog, min kära," sa doktorn och smekte kärleksfullt kvinnans rygg. - Gå upp! Visa mig din patient. Och precis som nyligen i trädgården, fick något ömt och övertygande ljud i hans röst Elizaveta Ivanovna omedelbart att gå upp ur sängen och utan tvekan göra allt som doktorn sa. Två minuter senare tände Grishka redan kaminen med ved, för vilken den underbara doktorn skickade till grannarna, Volodya fläktade samovaren med all sin kraft, Elizaveta Ivanovna lindade Mashutka med en värmande kompress ... Lite senare Mertsalov dök också upp. För de tre rubel som läkaren fick, lyckades han köpa te, socker, frallor under denna tid och få varm mat på närmaste krog. Doktorn satt vid bordet och skrev något på ett papper, som han hade rivit ur sin anteckningsbok. Efter att ha avslutat den här lektionen och avbildat någon sorts krok nedanför istället för en signatur reste han sig upp, täckte det som stod skrivet med ett tefat och sa: – Här med det här papperet ska du gå till apoteket ... låt oss ta en tesked om två timmar. Detta kommer att få barnet att upphosta sig ... Fortsätt med den värmande kompressen ... Dessutom, även om din dotter blir bättre, bjud i alla fall in Dr Afrosimov i morgon. Han är en bra läkare och en bra person. Jag ska varna honom nu. Då farväl, mina herrar! Gud ge dig att det kommande året behandlar dig lite mer nedlåtande än det här, och viktigast av allt - tappa aldrig modet. Efter att ha skakat hand med Mertsalov och Elizaveta Ivanovna, som fortfarande inte hade återhämtat sig från sin förvåning, och nonchalant klappat Volodyas öppna kind på kinden, stack doktorn snabbt in fötterna i djupa galoscher och tog på sig sin överrock. Mertsalov kom till besinning först när doktorn redan var i korridoren och rusade efter honom. Eftersom det var omöjligt att urskilja något i mörkret, skrek Mertsalov på måfå: - Doktorn! Doktor, vänta!... Säg mig ditt namn, doktor! Må mina barn be för dig! Och han flyttade händerna i luften för att fånga den osynliga doktorn. Men vid den här tiden, i andra änden av korridoren, sa en lugn gammal röst: - E! Här är några fler småsaker uppfunna! .. Kom tillbaka hem snart! När han kom tillbaka väntade en överraskning på honom: under tefatet, tillsammans med det underbara läkarreceptet, fanns flera stora kreditnotor... Samma kväll fick Mertsalov också veta namnet på sin oväntade välgörare. På apoteksetiketten, fäst vid injektionsflaskan med medicin, stod det skrivet i apotekarens tydliga hand: "Enligt ordination av professor Pirogov." Jag hörde den här historien, och mer än en gång, från Grigory Emelyanovich Mertsalovs läppar själv - samma Grishka som på julafton som jag beskrev, fällde tårar i ett rökigt strykjärn med tom borsjtj. Nu har han en ganska stor, ansvarsfull post i en av bankerna, känd för att vara en förebild för ärlighet och lyhördhet för fattigdomens behov. Och varje gång, när han avslutar sin berättelse om den underbara doktorn, tillägger han med en röst darrande av dolda tårar: "Från och med nu är det som att en välgörande ängel stigit ner i vår familj. Allt har förändrats. I början av januari fick pappa plats, mamma kom på fötter och jag och min bror kunde få plats på gymnastiksalen på offentlig bekostnad. Bara ett mirakel utfört av denna helige man. Och vi har bara träffat vår underbara läkare en gång sedan dess - det var då han transporterades död till sitt eget gods Cherry. Och inte ens då såg de honom, för den stora, mäktiga och heliga saken som levde och brann i den underbara doktorn under hans livstid dog ut oåterkalleligt.

Kuprins berättelse "Den underbara doktorn" är baserad på verkliga händelser i antiken i Kiev. Författaren ändrade bara några av namnen.

Två bröder - Volodya och Grisha stod nära fönstret och tittade på vad som fanns bakom det. Och det fanns något att se - berg av röda äpplen, apelsiner och mandariner, rökt och picklad fisk, kycklinglår, korvar och till och med en gris med grönt i munnen. Pojkarna svalde saliv och suckade tungt, lossade sig från glaset och gick hem. De var på väg tillbaka från uppgiften som deras mamma gav dem - att ta ett brev till mästaren och be om hjälp.

Snart nådde de sin bostad - ett rangligt förfallet hus med en stenkällare och en träskiva. Efter att ha gått ner till källaren och hittat sin dörr, kastade de sig återigen ner i sin vanliga fattigdom. Källaren luktade smutsiga babykläder, råttor och fukt. I hörnet, på en stor smutsig säng, låg en sjuk sjuårig flicka och under taket låg en vagga med en skrikande bebis. En utmärglad, blek mamma låg på knä nära den sjuka flickan, utan att glömma att vagga vaggan.

När hon hörde att killarna hade kommit in vände hon genast ansiktet mot dem och började med hopp i ögonen fråga dem om de hade överlämnat brevet till mästaren.

Bröderna gjorde henne dock besviken och sa att portvakten inte tog ett brev från dem för mästaren och körde bort dem. Och Volodya gav till och med en smäll i bakhuvudet.

Mamman slutade ställa frågor och erbjöd dem borsjtj.

Plötsligt hördes steg i korridoren och alla vände sig mot dörren och väntade på att någon skulle komma in i den. Det var Mertsalov, deras far och make. Hustrun frågade honom inte, hon förstod allt från hans ögon. Han var förtvivlad.

I år var familjen Mertsalov fullt av problem. Först insjuknade familjens överhuvud i tyfoidfeber, och alla pengar spenderades på hans behandling. När han återhämtat sig visade det sig att hans plats var tagen och han fick söka nytt jobb. Familjen är fast i fattigdom, löften och åter löften om saker, hunger, brist på pengar. Och så började barnen bli sjuka. En dotter har dött, nu ligger den andra medvetslös i värmen, och mamman behöver fortfarande mata barnet och åka till andra änden av staden, där hon tvättade kläder för pengar.

Hela dagen idag gick Mertsalov runt i staden och bad om pengar från vem han kunde. Och barnen skickades med ett brev till Mertsalovs tidigare arbetsgivare. Men överallt fanns bara avslag och ursäkter.

Efter att ha suttit lite på bröstet reste sig Mertsalov resolut och gick för att tigga. Omärkligt nådde han trädgården och satte sig på en trädgårdsbänk. Plötsligt slog han en tanke och han lade handen under västen, där det låg ett tjockt rep. Han bestämde sig för att dö snabbt, inte gradvis. Han ville inte tänka på fattigdom och den sjuka Mashutka.

Under tiden hördes knasandet av steg i trädgården, vilket drog Mertsalov ur sin dröm. Snart kom en gammal man fram till bänken och bad om lov att få sitta på bänken bredvid Mertsalov.

Mertsalov vände sig bort och rörde sig till kanten av bänken. De var tysta i flera minuter medan den obekante gubben rökte.

Den gamle mannen började berätta för Mertsalov att han hade köpt presenter till barnen, vilket gjorde Mertsalov upprörd, och han skrek åt den gamle mannen och berättade om hans svåra situation. Men den gamle mannen blev inte förolämpad utan sa att han var läkare och bad Mertsalov att visa honom den sjuka flickan.

Snart var de redan hemma hos Mertsalov. Läkaren undersökte flickan och skrev ut medicin. Och sedan gick han, skakade hand med sina föräldrar och önskade honom lycka till. Mertsalov blev förstummad och rusade sedan efter doktorn för att ta reda på hans efternamn. Men han kom inte ikapp och kände inte igen. När han återvände hittade Mertsalov pengar under fatet.

Han gick till apoteket för de mediciner som läkaren ordinerat och där, på receptet, såg han att den underbara läkaren hette Pirogov.

Och snart förbättrades familjens angelägenheter - Mashutka återhämtade sig, Mertsalov hittade ett jobb och till och med Grishka hittade en bra plats på banken. Hela familjen tror att allt detta är tack vare deras räddare - den underbara doktorn Pirogov.