Sängen var bäddad
och du var förvirrad...
Men när du går genom staden
du bär ditt huvud vackert,
arrogans av en röd smäll,
och klackar-nålar.
I dina ögon -
hån,
och i dem ordningen -
blanda inte
du
med samma
före detta
älskad
och älskade.
Men det här -
en meningslös sak.
Du är för mig -
i går,
med hjälplöst bortglömd
den där smällen som gick vilse.
Och hur sätter du dig
Och hur får du dig att räkna
vad är den andra kvinnan
med mig låg och viskade
och frågade viskande:
"Och sen då?
Vad händer då?"
*************
Patriarkens dammar
Dimmiga patriarkens dammar.
Deras skuggvärld är mystisk och spröd,
och blå reflektioner av båtar
syns på vattnets mörkgröna.
Vita ansikten i fyrkanten i hörnen.
Sopya, bevattningsmaskinen kryper,
tvättar bort dammet från asfalten och ger
förmåga att reflektera eld.
Min cykel glider i halvmörkret.
Klockan är snart två och jag kan fortfarande inte sova,
och löv fastnar på våta stickor,
och kalla händer på ratten.
Det här är huset som är så bekant!
De tittar intensivt och länge in i min själ
husnummer på en vit halvcirkel
och en glödlampa under det blå visiret.
Jag hoppar tyst ner vid grinden.
Här bor kvinnan – nu med sin man
och dotter, men något plågar henne
och något låter henne inte sova på natten.
Och hon ser samma sak som jag:
kvällsskog, stora skuggförskjutningar,
och liljekonvaljer falskt sken,
steg upp från en springa på en stubbe,
och munspelets avlägsna lidande,
och skratt och en klänning med vita prickar,
igen skratt och allt annat från vilket
vi fick ingenting...
Hon kommer till mig ibland
"Jag gick förbi. Jag är bara för en minut,"
men av någon anledning ser han mig inte i ögonen
från någon konstig skam.
Och hennes spår försvinner igen...
Här är historien, inte särskilt tydlig.
Det är disigt som en höstnatt
dimmiga Patriarkens dammar.
1957
************
Du är storförälskad.
Du är modig.
Jag är blyg vid varje steg.
Jag kommer inte att skada dig
men jag klarar mig inte bra.
Allt verkar för mig
som i en skog
utan väg leder du mig.
Vi är i täta färger till midjan.
Jag förstår inte -
vilka blommor.
Alla tidigare färdigheter är inte lämpliga.
Jag vet inte,
vad man ska göra och hur.
Du är trött.
Du ber om händer.
Du är redan i mina armar.
"Ser,
hur blå är himlen?
Hör du
vilka fåglar finns i skogen?
Vad är du?
Väl?
Bär mig!
Vart ska jag ta dig?
*************
Obesvarad kärlek är fruktansvärd
men för dem för vilka hela världen bara är ett utbyte, en kamp,
obesvarad kärlek är roligt
som profilen av Cyrano de Bergerac.
En av mina affärsmässiga landsmän
sa till sin fru på Sovremennik-teatern:
"Tja, vad hittade du i din Cyrano?
Här är en dåre! Jag skulle till exempel aldrig
led inte så mycket på grund av någon kvinna ...
Jag skulle ha hittat en annan - och det är allt."
I hans frus hemsökta ögon
något änka kikade igenom.
Pärla från hennes man - sömmarna sprack redan! -
dödlig andlig hälsa.
Åh, hur många av dem, sådana friska människor,
lider av frånvaro av lidande.
För dem finns det kvinnor: det finns ingen vacker dam.
Är jag inte så själv?
Gäspar, vi spelar som kort
in i feta, slitna passioner,
rädd för tragedier, sanna passioner.
Förmodligen är du och jag bara fega,
när vi anpassar vår smak
under det som är mer tillgängligt, enklare.
Mer än en gång viskade den inre jäveln till mig
från smutsigt undermedvetet mörker:
"Eh, bror, det här är ett svårt material..." -
och jag fegt gled in i enkelheten
och kanske en stor möjlighet
förlorad obesvarad kärlek.
Mannen som spelade det smart
vanhedrad av förväntan på ömsesidighet.
Åh, ledsna Cyranos ridderlighet,
du har gått från män till kvinnor.
I kärlek är du antingen en riddare eller så är du det
älska inte. Lagen är obönhörlig:
i vilken det inte finns någon gåva av obesvarad kärlek,
det finns ingen gåva av Guds kärlek i det.
Gud förbjude att känna lidandets nåd,
och obesvarad darrande, men vacker,
och de hopplösas sötma att vänta,
och lyckan i dum trohet mot de olyckliga.
Och i hemlighet sträcker sig efter uppror
mot din frusna själ,
intrasslad i halvkärlek vandrar jag
med längtan efter obesvarad kärlek.
Idag dog den berömda sovjetiske poeten Jevgenij Jevtusjenko, som var inlagd på sjukhus i allvarligt tillstånd, på en av de amerikanska klinikerna. Den tragiska nyheten tillkännagavs av hans vän, författaren Mikhail Morgulis.
"För fem minuter sedan gick Evgeny Alexandrovich bort i evigheten."
Jevtusjenko blev 84 år gammal. De sista timmarna bredvid honom var hans fru Maria Novikova, samt söner. Yevgeny Alexandrovich anses vara en legend av sovjetisk poesi. I den eviga klassikern - filmen "Ödets ironi" - lades musik över poetens dikter, även om de skrevs cirka 18 år innan filmen dök upp - 1957. Då hette verket "B. Akhmadulina” och var tillägnad sin fru Bella. Nu känner alla till dessa rader.
Det här är vad som händer mig:
min gamla vän går inte till mig,
men gå i småkrångel
olika är inte samma.
Och han
inte med de där promenaderna någonstans
och han förstår det också
och vår oenighet är oförklarlig,
och vi lider båda med honom.
Det här är vad som händer mig:
inte alls samma sak kommer till mig,
lägger sina händer på mina axlar
och stjäl mig från en annan.
Och den där -
säg för guds skull
vem ska lägga händerna på sina axlar?
Ta,
från vem jag blev stulen
som vedergällning kommer också att stjäla.
Under Yevtushenkos kreativa liv publicerades mer än 130 böcker, och hans verk läses på 70 språk i världen.
Och sen då?
frågade du viskande
"Och sen då?
Och sen då?
Sängen var bäddad
och du var förvirrad...
Men när du går genom staden
du bär ditt huvud vackert,
arrogans av en röd smäll,
och klackar-nålar.
I dina ögon -
hån,
och i dem ordningen -
blanda inte
du
med samma
före detta
älskad
och älskade.
Men det här -
en meningslös sak.
Du är för mig
i går,
med hjälplöst bortglömd
den där smällen som gick vilse.
Och hur sätter du dig
Och hur får du dig att räkna
vad är den andra kvinnan
med mig låg och viskade
och frågade viskande:
"Och sen då?
Och sen då?
Enligt poetens släktingar kommer Yevtushenkos kropp att levereras till Ryssland. I ett av sina sista samtal bad han om att få bli begravd i Peredelkino, inte långt från Pasternaks grav.
MÄNNISKOR
S. Preobrazhensky
Det finns inga ointressanta människor i världen.
Deras öden är som planeternas historia.
Var och en har allt speciellt, sitt eget,
och det finns inga liknande planeter.
Och om någon levde obemärkt
och var vän med denna osynlighet,
han var intressant bland folk
av sitt mycket ointresse.
Alla har sin egen hemliga privata värld.
Det finns det bästa ögonblicket i denna värld.
Det finns den mest fruktansvärda timmen i denna värld.
Men allt detta är okänt för oss.
Och om en person dör
med honom dör hans första snö,
och den första kyssen och den första kampen ...
Allt detta tar han med sig.
Ja, böcker och broar finns kvar
maskiner och konstnärsdukar;
ja, mycket är avsett att stanna,
men något går trots allt tidigt.
Sådan är lagen om det hänsynslösa spelet
Inte människor dör, utan världar.
Vi minns människor, syndiga och jordiska ...
Vad visste vi egentligen om dem?
Vad vet vi om bröder, om vänner?
Vad vet vi om vår enda?
Och om sin egen far
vi, som vet allt, vet ingenting.
Folk går, de kan inte lämnas tillbaka.
Deras hemliga världar kan inte återupplivas.
Och varje gång jag vill igen
från denna oåterkallelighet till att skrika.
1962
* * *
Vi är dumma inför känslor,
vi är vana vid att moderera dem,
Och vi vet fortfarande inte hur vi ska leva
och vi kan inte dö.
Men för att undvika degenerationer,
du kan inte vara vän med jävlarna,
som om vi gick in i ett fientligt hus,
var man ska skjuta.
Så, skjut på målet - eller
att ge oss te
så att vi inte tar betalt,
men ärvt och lämnat?
Och där för att hitta, svälja luft,
för att motivera ett exempel
och när du ser tillbaka, kastar du i vattnet
oavfyrad pistol.
Bra med verser:
Poesi är som att måla: ett verk kommer att fängsla dig mer om du tittar på det noggrant, och ett annat om du flyttar längre bort.
Små söta dikter irriterar nerverna mer än knarret från ooljade hjul.
Det mest värdefulla i livet och i poesin är det som har gått sönder.
Marina Tsvetaeva
Av alla konster är poesin mest frestad att ersätta sin egen idiosynkratiska skönhet med stulet glitter.
Humboldt W.
Dikter lyckas om de skapas med andlig klarhet.
Att skriva poesi ligger närmare tillbedjan än vad man brukar tro.
Om du bara visste från vilket skräp Dikter växer utan skam... Som en maskros nära ett staket, Som kardborrar och quinoa.
A. A. Akhmatova
Poesi är inte enbart i verser: det spills överallt, det är runt oss. Ta en titt på dessa träd, på denna himmel - skönhet och liv andas från överallt, och där det finns skönhet och liv finns det poesi.
I. S. Turgenev
För många människor är att skriva poesi en växande smärta i sinnet.
G. Lichtenberg
En vacker vers är som en pilbåge dragen genom de klangfulla fibrerna i vårt väsen. Inte våra egna – våra tankar får poeten att sjunga inom oss. Han berättar för oss om kvinnan han älskar och väcker förtjusande i våra själar vår kärlek och vår sorg. Han är en trollkarl. Genom att förstå honom blir vi poeter som han.
Där graciösa verser flödar, finns det ingen plats för fåfänga.
Murasaki Shikibu
Jag vänder mig till rysk versifikation. Jag tror att vi med tiden kommer att övergå till blank vers. Det finns för få rim på ryska. Den ena ringer den andra. Lågan drar oundvikligen stenen bakom sig. På grund av känslan kikar konsten verkligen fram. Vem är inte trött på kärlek och blod, svår och underbar, trogen och hycklande osv.
Alexander Sergeevich Pushkin
- ... Är dina dikter bra, säg till dig själv?
- Monstruöst! Sa Ivan plötsligt djärvt och uppriktigt.
– Skriv inte längre! frågade besökaren vädjande.
Jag lovar och jag svär! - sa högtidligt Ivan ...
Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Mästaren och Margarita"
Vi skriver alla poesi; poeter skiljer sig från resten endast genom att de skriver dem med ord.
John Fowles. "Den franske löjtnantens älskarinna"
Varje dikt är en slöja utsträckt på spetsen av några få ord. Dessa ord lyser som stjärnor, på grund av dem existerar dikten.
Alexander Alexandrovich Blok
Antikens poeter, till skillnad från moderna, skrev sällan mer än ett dussin dikter under sina långa liv. Det är förståeligt: de var alla utmärkta trollkarlar och gillade inte att slösa bort sig på småsaker. Därför, bakom varje poetiskt verk av den tiden, döljer sig verkligen ett helt universum, fyllt av mirakel - ofta farligt för någon som oavsiktligt väcker slumrande repliker.
Max Fry. "The Talking Dead"
Till en av mina klumpiga flodhästar-dikter fäste jag en sådan himmelsk svans: ...
Majakovskij! Dina dikter värmer inte, upphetsar inte, smittar inte!
– Mina dikter är inte en spis, inte ett hav och inte en pest!
Vladimir Vladimirovich Majakovskij
Dikter är vår inre musik, klädd i ord, genomsyrad av tunna strängar av betydelser och drömmar, och driver därför bort kritiker. De är bara eländiga drickare av poesi. Vad kan en kritiker säga om din själs djup? Släpp inte in hans vulgära trevande händer där. Låt verserna verka för honom som ett absurt lågmält, ett kaotiskt virrvarr av ord. För oss är detta en sång om frihet från det tråkiga förnuftet, en härlig sång som låter på de snövita sluttningarna av vår fantastiska själ.
Boris Krieger. "Tusen liv"
Dikter är hjärtats spänning, själens spänning och tårar. Och tårar är inget annat än ren poesi som har förkastat ordet.
08.01.2013 10:41:01
Recension: positiv
En fantastisk dikt.
Verklig, maskulin, kraftfull. Brutal och passionerad på samma gång. Och grymheten är förståelig. Ett försök till alienation, att distansera en kvinna efter intimitet är outhärdligt för en man. Efter att ha bemästrat kroppen vill han också äga själen, drömmer om ödmjukhet, fullständig underkastelse, villkorslös överlämnande.
Det defensiva svaret från en kvinna - "ingenting hände", "du har inga rättigheter till mig", "du vann slaget, men förlorade kriget" gör mannen upprörd. Men om erövringen för en man är en bedrift som han vill ropa till hela universum, så är det för en normal kvinna ett fall som hon måste "hålla hemligt". Som ni vet, "faller en man på knä så att kvinnan faller ännu lägre."
Kvinnor och män har olika mål och prioriteringar. För en kvinna är det viktigare - "och sedan vad." För en man - "här och nu." En man vill alltid vara den första, en kvinna vill vara den sista.
Men för båda är huvudsaken att känna sig den enda.
Den här versionen av dikten är den starkaste för mig.
Det är som ett hopp och fördjupning i människans värld - mystisk, spännande, skamlöst uppriktig ...
Och att läsa din chockade mig.
Det är precis så det ska låta!
Mycket likt ett utdrag ur ett hörspel.
Grattis!
