Varför bytte poeten och professorn Jurij Kazarin ut den moderna staden mot Uralvildmarken?
"Poeten Yurka" är respekterad i byn Kamenka i Ural. Han byggde sig ett hus med sina egna händer, gjort av sten, och täckte det själv med trä. Han hugger veden själv, värmer själv upp badhuset och odlar träden. Det är sant att många anser att blågranar och cederträd i trädgården är konstiga - normala människor har potatis runt omkring sig. Han klär sig i en enkel lantlig stil: han bär en vadderad jacka och filtstövlar. Och om du möter honom och vandrar i vilket väder som helst till Chusovaya med ett fiskespö, kommer du bara genom hans tänkande blick att skilja honom från de inhemska invånarna i Urals vildmark.
Om en riktig person
En poet och doktor i filologiska vetenskaper, en professor vid Ural Federal University, som dröms om av universitet från New Delhi till London, Yuri Kazarin har länge blivit en del av Kamenka och naturen i allmänhet.
"När du bor i en by börjar du plötsligt förstå att du inte är mer värd än en fågel", säger Kazarin. – Man lever, tänker och känner likadant som gräset, träden, buskarna känns. Och när du förstår detta blir du en riktig person. För en riktig person är en del av naturen och inte en del av staden.”
Vi kommer ut på en klippa, svävar över en slingrande flod och en oändlig – nästan gul – skog. Jurij Viktorovich kliver fram till kanten av klipphällen, tittar länge i fjärran och drar då och då handen över hans grånande skägg. Och det verkar som att han själv har blivit en fortsättning på klippan eller själva klippan.
Professorn ville lämna sitt hemland Jekaterinburg år 2000, då var han fyrtiofem. Kazarin flydde från människorna som växte runt honom ju mer känd han blev. Vissa lockades av hans poetiska gåva, andra av hans livserfarenhet: arbete på en fabrik, i ett bårhus, på tv, underrättelsetjänst, och för andra var han helt enkelt en "cool lärare" från filologiavdelningen. Han skulle ha fröjts och badat i härlighetens strålar, men istället flydde Kazarin in i sin bys ensamhet.
”Tidigare bodde nästan ingen i byn på vintern förutom jag. Och i svår frost gick jag ut på natten och gjorde upp en eld”, säger Kazarin, ”föreställ dig, vinter, minus fyrtio, natt, och runt omkring finns det stjärnor. Och du är ensam. Jag hade en känsla av att jag var den enda på planeten. Och plötsligt, jag vet inte var det kommer ifrån, plötsligt börjar några obegripliga ljud, några obegripliga intonationsstrukturer höras, och du börjar så smått inse att något händer dig, du glömmer dig själv, men så kommer du till dig själv, och du har en dikt."
I byn skrev Kazarin några av sina bästa vetenskapliga verk - om poesi och litteratur, om kreativitetens natur - och den poetiska samlingen "Kamensky Elegies", som distribuerades bland hembibliotek, som böcker av fashionabla poeter från Thaw.
Poet från Uralmash
Kazarin började tänka i poesi - alla riktiga poeter skriver inte, utan tänker - från dagis. Raderna i mitt huvud slog ut med rytmer och stängde med ramsor. Först verkade det för Yura att alla var så här, men verkligheten visade sig vara mycket mindre poetisk.
Lilla Yura bodde med sin familj i banditdistriktet Uralmash, där "luften var mättad inte av poesi, utan av rädsla." Jag var tvungen att lära mig att övervinna det. Denna färdighet kom väl till pass när Kazarin ledde Ural Union of Writers, vars byggnad en lokal brottschef ville ta bort. Det förklarades övertygande för ordföranden många gånger, med armarna i hand, att det inte är poeter som styr idag, utan poeten tänkte annorlunda. Och han gav sig inte.
"Otherness of thought" kom också till nytta för Kazarin mer än en gång, inklusive i frågor om statens säkerhet. En dag kom människor i civila kläder till forskaren och förklarade att det i centrum av Jekaterinburg fanns en bil med tiotals kilo sprängämnen, vars det var är inte klart, men det fanns ett anonymt brev. Utifrån detta brev sammanställde lingvisten ett språkligt porträtt av författaren och till och med antagligen fastställde hans namn och utbildning. Det visar sig att en person i vilken text som helst lämnar sina "passdata", Yuri Viktorovich vet hur man "läser" dem.
Baserat på dessa magra fakta är det redan klart: Kazarin är inte en poetpojke med ett sofistikerat utseende och en subtil biografi, utan en poet-man med ett mäktigt öde. "Man", som Vysotsky sa om Shukshin. Det var därför Kazarin för sitt tänkande inte valde en varm predikstol någonstans nära Paris, eller på "en av de fem kontinenterna, stödd av cowboys", utan den hårda Uralregionen, där det bara finns ett hav - ett hav av myggor; där kylan tar andan ur dig och vid dåligt väder är lamporna alltid släckta.
Kyssad av döden
"En rysk konstnär behöver viljan så att ingen rör vid honom, ingen torterar honom, ingen tvingar honom att göra det som är äckligt för honom", listar Kazarin fördelarna med byliv, och tänder ljus en regnig natt. – Jag är glad att jag har hittat en sådan punkt på jorden där jag känner mig fri. Och där du inte tillåter dig själv att slösa tid. I staden kan du lägga dig ner, ta piller och vänta på att de ska börja gälla. Och så tog jag piller för blodtrycket, reste mig upp, kokade kaffe, tog ut skräpet, tog med ved och vatten och började leva.”
"Yurka lever korrekt", säger Kamensky-binge farbror Kolya och bekräftar vad som sades med Ural-ordspråket "som det är", "som det är, lever han korrekt. Han fångar mer fisk än vi.
Men stadsborna förstår inte varför de var tvungna att åka till byn. För dem är Kamenka geografins land, för Kazarin - metafysiken.
Litteraturforskare tror att Yuri Viktorovich är en av de författare som lyckades se bakom döden. Hans dikter är för djupa, som bara de som vandrade på gränsen mellan liv och evighet upplevde i rysk litteratur.
Kazarin skriver faktiskt mycket om döden. "För att jag redan är på andra sidan," säger poeten, "jag kramade döden, kysste den och ställde mig bakom henne." Det verkar som om han bodde i hjärtat av Ural, och därför hela jorden, förstod något som inte bara kan förklaras med ord.
…När vi tog farväl av Jurij Viktorovich tidigt på den kyliga morgonen och lämnade bakom oss ett översvämmat hus och en trädgård fylld av dofterna av höstens kommande, bevittnade vi den första skygga snön. "Åh, det snöar! – utbrast byn Dante glatt. – Luften blir snart stark. Alla kommer att lämna. Bara hundar, fåglar och jag blir kvar! Okej!"
(1955-06-11 ) (57 år)Ryssland
E. V. Kuznetsova
Yuri Viktorovich Kazarin(född 11 juni) - poet, lingvist, professor vid den filologiska fakulteten vid Ural State University. A. M. Gorkij.
Biografi
Född i Sverdlovsk. Utexaminerad från fakulteten för filologi vid Ural State University. Sedan dess har han arbetat vid institutionen för moderna ryska språket vid USU. In - gg. undervisade i ryska utomlands. I staden försvarade han sin doktorsavhandling på ämnet "Poetisk text som ett unikt funktionellt-estetiskt system." På USU undervisar han i alla huvudkurser i specialiteten ryska språket. Områden av vetenskapliga intressen: poetisk fonosemantik, lexikografi, lexikalisk semantik, språkförmåga, ryskspråkig poetisk personlighet, filologisk analys av poetisk text, etc. Student av professor E. V. Kuznetsova. Tillhör Urals semantiska skola. Deltar i det lexikografiska arbetet vid Institutionen för moderna ryska språket vid Ural State University.
Medlem av Rysslands författarförbund (sedan ett år är en av garanterna A. A. Tarkovsky). Ordförande för Yekaterinburg-grenen av Union of Writers of Russia (2003-2010). Sedan 2010 - chef. poesiavdelningen för tidskriften "Ural". Vinnare av flera litterära priser (Moskva, Jekaterinburg, Perm). Dikter publicerades i tidskrifterna "Ural", "Oktober", "Znamya", "Ungdom", "Nya världen", etc., såväl som i USA, Spanien och Italien.
Stora publikationer av poesi och prosa
- "Väder" (dikter), 1991;
- "Efter syndafloden" (dikter), 1994;
- "Den femte boken" (dikter), 1996;
- "Synfält" (dikter), 1998;
- "Simmare" (dikter och prosa), 2000 (tilläggsutgåva - 2006);
- "Escape" (dikter), 2002;
- "Motsols..." (dikter), 2005;
- "Utvalda dikter 1976-2006", 2006;
- "Kamenska Elegies", 2009;
- "Kamensky Elegies. Part Two", 2010;
- "Kamenska elegier. Del tre. Ängel. Fågel. Man", 2011.
- "Kamenska Elegies", samling, 2012
Monografier och läroböcker
- Poetisk text som system, 1999;
- Problem med fonosemantik av poetisk text, 2000;
- Språklig analys av litterär text: Lärobok för universitet, 2000 (medförfattare);
- Språkets poetiska tillstånd (ett försök till förståelse), 2002;
- Filologisk analys av text: Workshop, 2003 (medförfattare);
- Språklig analys av litterär text. Teori och praktik, 2003 (medförfattare);
- Filologisk analys av poetisk text: lärobok för universitet, 2004;
- Den sista dikten. 100 ryska poeter. XVIII–XX århundraden Antologi-monografi, 2004
- Poetisk grafik: monografi, 2007 (medförfattare);
- Prosodi. Bok om versifiering, 2007;
- Textverkstad: en bok om textkreativitet, 2008;
- Poeten Boris Ryzhiy, 2009;
- Grunderna i textskapande, 2009;
- Poesi och litteratur, 2011;
- Urals semantiska skola: historia, människor, händelser, 2011;
- Poets of the Ural, 2011;
- Samtal med Maya Nikulina: 15 kvällar;
- Den sista dikten. 100 ryska poeter. XVII-XX århundraden Antologimonografi, 2011 (omtryck)
- Första dikten: 100 ryska poeter från 1700-1900-talen. Min dikt: adj. till monografiantologin. "Den sista dikten", 2011;
född 1955 i Sverdlovsk. Utexaminerad från fakulteten för filologi vid Ural State University. Sedan 1981 har han arbetat vid Institutionen för moderna ryska språket vid USU. 1984-1997 undervisade i ryska utomlands. 2002 disputerade han på sin doktorsavhandling på ämnet "Poetisk text som ett unikt funktionellt-estetiskt system." Ordförande för Yekaterinburg-avdelningen av Ryska författarförbundet (2003-2010). Vinnare av flera litterära priser. Dikter publicerades i tidskrifterna "Ural", "Oktober", "Znamya", "Ungdom", "Nya världen", etc., såväl som i USA, Spanien och Italien. Författare till poesiböckerna "Vädret" (1991), "Efter syndafloden" (1994); "Den femte boken" (1996), "Synfält" (1998), "Escape" (2002), "Motsols..." (2005), "Utvalda dikter 1976-2006" (2006), "Kamenska elegies" (2009), "Kamensky-elegier. Del två" (2010), diktböcker och prosa "Simmare" (2000, tilläggsupplaga - 2006). Bor i Jekaterinburg.
Poet, filolog. Född i Jekaterinburg 1955. Utexaminerad från Filologiska fakulteten vid USU. Författare till flera poesi- och prosaböcker, samt monografier och läroböcker ägnade åt studiet av fenomenet poesi. Dikter publicerades i Ryssland och utomlands. Doktor i filologi, professor i UrFU. Bor i byn Kamenka vid floden Chusovaya.
***
En mugg klirrade i himlen.
Det här är en kustlinje
svalan kommer att kasta en slant
ner i vattnet - du tar det från vattnet
allt som återspeglas i det:
moln, ängel, fågel,
himlens öga, ögonfransar,
övre ögonlocket darrar...
***
Jag går och vandrar, skodd i lera,
en pojke som växte från lera,
och asparna känner igen mig
som en passerande asp.
Jag lämnade huset barfota -
vattnet var tjockare än rök,
regnet föll som halm,
bevakad av osynlig eld.
Träden finns överallt här,
och för varje bävan ser han på båda
okänd skapare av gud,
fylld av frossa till tårar.
***
Där koltrastar hänger i luften
och August berör i sömnen
sidor med himmel och vatten
med präglad lerbindning,
var är trollsländornas och fåglarnas spöken
och knölar på hornhinnan -
det finns en hunger efter himlen utan ögonfransar
och Gud, sovande på en ögonfrans:
och du kommer inte att dö och du kommer inte att sova,
och utan att blinka kommer du inte läsa färdigt -
men när jorden darrade,
du växer till ett träd som jord.
***
En skorpa av bröd och skydd
och saltet av ensamhet.
Du är mitt huvudord -
Jag är hans ljuva smärta.
Du går runt klädd efter vädret,
med svalor i skägget -
och förvandlas till vatten
allt reflekteras i vattnet.
Jag ska dricka dig och tvätta mig
fryst av dig.
Jag ska ligga i dig och täcka mig
din blåa avgrund.
***
Allt utom döden hände
och skildes - från dig.
Livet har lärt sig att dö,
blev ödet.
Katten tvättade sig med tårar,
blossar upp som en dubbelstjärna.
Fågeln i mig försvann.
Allt som reflekteras i vattnet
blev kallt vatten...
***
Huden av vatten består av ett ansikte
Skaparen reflekterades i den.
Det finns ingen ljusare och mjukare hud,
men det här är när utan att darra -
även innan kylan, innan vinden, innan
vågor, rör sig, bygger ett bo
avgrunden är nästan i munnen:
så här sträcker de höjden -
från himlen till helvetet -
evigheten den gyllene milen
genom strån av en blick...
***
När det är tre väder på båten,
hur du kommer att överleva liv och död,
och smärtan av gudomlig frihet
du kommer att andas in allt ditt blod, -
viska till dig själv: Jag kommer inte att försvinna,
medan Orfeus bär i munnen
allt djup, all höjd -
och andas ut avgrunden i avgrunden...
***
Om det inte vore för torkan då
det grå skägget skulle inte bli grått
men du sover och vet: sydvinden,
och vattnet på himlen gör ont,
och du vaknar när
med regnet ösregnar det här för evigt,
och det finns ingen anledning att dö längre.
***
Norra sidan,
långsam, isig,
min krona smeker
himmel: kommer med mig -
släpper inte taget.
Vinterfluga. Inte
verkar det: i fönstret
det är inte en fluga - det är en fågel
hennes skugga i mig
flyter in i min krona.
Det här är en solnedgång.
Det här är hans hallon.
Evighet och längtan
min vilja, frid
håller levande lera.
Tiden har kommit hit
frostigt mjukare än bröd.
Vatten gör ont överallt.
Och med utseendet av is -
död, levande - alltid
Jag är till hands på himlen.
***
Höst. Trist vinterbyggarbetsplats.
Smutsigt och tomt. Och ovanför gropen,
begravda på himlen vandrar vi omkring
tillsammans med den sista trätrasten.
Obränd och täckt av frost -
gråhårig, insåg att skogarna är viktlösa, -
slår in i osynliga kupoler: här
Guds ande och kalla herrgård.
Det finns spilld syn här. Det
på en gång himlen och fönstret,
vinden står och är full
rök. Och en trätrast.
***
Havet kommer direkt
i plural och singular.
Det gör ont i ögat -
och mellan droppar och droppar darrar han på åran,
separerad från kroppen,
som själen: till själen
flödade, flög -
outtömlig, eftersom redan
havet har gått, och det finns ingen att säga "hej", och vidare
saltet ligger kvar på botten, dess gråa hår,
småsten, snäckor och småsten
storleken på en själ när den
dör utan en annan själ...
Plocka upp en sten och andas på den.
***
Barn förstår: här är det regn, här är det snö,
Här är Herren tyst - han begrundar sig själv
i livets spegel. Här är en man -
Döden är bakom oss, och den flimrar,
reflekteras i det, flyter in i munnen.
Bara barn vet, efter att ha sagt adjö till talet,
hur i folkmassan går en dödfaster -
ensam och mot dig själv.
***
Asp rök
återvänder ögonen
på plats, i bitterhet.
Det här är en tår.
På plats - i vinden,
sedan in i elden.
Radera den heta -
brännskador i handflatan.
Du kommer att radera det som havet,
som en skugga, som rök,
som aspljus,
som vintern Krim.
Torka bort svetten
och saltet kommer att brinna i lågor.
Som Gud, hela jorden
omfamna smärtan.
***
Vem är i den gyllene sluttningen,
berusad av höjder,
gråter i handflatorna
kalla fingrar...
Det här är andras droppar -
förutom att det bara finns smärta.
Stjärnorna står som hägrar
när den ses från botten.
Så strålande är metacarpus:
tass, ihålig i vattnet.
Min lycka är dåligt väder,
efter att ha gråtit gick det över.
Hej, inget mer tal
salt gnistrande ljud.
Hallå. Mina icke-möten
bitterare än dina separationer.
***
Ju mer himmel, desto färre fåglar,
desto mer vita, flodgravar.
Och bin och guld innanför ögonfransarna.
Kasta en halsduk över himlen - i snön -
på gamla axlar för att inte bli kall.
Ett enormt land - till din egen mun.
Du kan inte ta dig runt i ett stort land -
krama stackaren, Herre förlåt mig.
Och du bär snö som ett hjärta i handfullar.
***
Mellan vitt och vitt blir det vitt
svart Bibel sten snö.
Vit erfarenhet av himlen är sjuk
en man med ett vitt huvud.
Och ett snövitt fält
trycker sidan till fönstret -
och flyter som smärtans skrift,
blå väg in i djupet -
till marken, till orörd lera,
till ett revben i lera...
Till sin bärnstensfärgade kärna,
till dess havssilver.
Allt blir himlen och vingarna
ingen behöver det, det är därför
att vi öppnade himlen med våra ögon
och växte, döende, in i det.
Jurij Kazarin. Poesi. // “RYSKA VÄRLDEN. Ryska kulturens rum och tid" nr 9, sid 450-455
Jurij Kazarin
Tja is
På fältet fylls vatten med filtstövlar
Och bakade till klacken med is.
Nå från himlen
fågelholkar sovrum -
Som på ett barnhem -
officiella rad.
Ett gäng stjärnor förstörs med spadar -
Ett fan av fågelkörsbär. Sluta -
Det är bra att bo här om man har skägg,
Så att din panna lyser som en vedhög.
Ditt utseende är som en bakåtväg
Med en kvinnas hov i en cirkel finns ett stick.
Nio månader - enorm melankoli,
Må hon födas på juldagen.
Så att vattnet rinner snyggt -
Som havet - från fönster till fönster.Timmerhusen är fyllda med äpplen,
bryta isskalet
vid brunnen, där läpparna är bara
vindens rakhyvel tas på flykt.
Pälsrockar värms upp från insidan
och ovanför snön lyser de i snön.
Passera, säger jag, men passera inte,
luta dig på andra sidan:
du tar bara zenki norrut,
så de röda ådrorna syns.
Lämna inte, du busar i cirklar
och - med hastigheten från blod till blod -
fortsätta på liv och död
som den sista kärleken i livet.1. Brunnen är snett som ett rör
teleskopet, där ristningen rivs av,
var ser du hur, stängt,
bleknade bort
två punkter av Herrens lodlinje,
och närmar sig som luft från tunnelbanan,
en hink full av galna blickar.2. Och hemma i burkar utan att skämmas
vatten bryts i kladdkaka
och böj på en röd stekpanna
asätare dödade sulor
och det första ljuset, som går in i bostaden,
känner inte igen den som tände den.3. Och det är glasflis utanför fönstret
på ledningarna, skallar repade,
höstträdgården, överlämnad till pogromen,
tomt adjektiv för hus,
som ett imperativverb
gick från tal till dåligt väder.4. Och i fältet fryser namnet,
inte en ängel, utan en man -
antika grekiska -
från Krim till Krim jambiska avstånd
korsar diagonalt -
så skyndar den skytiske astronomen
för sanning, för kärlek, för vin.5. Och bortom floden - i väster - Sibirien,
där domherren visslade på den fjärde -
den sista - blåser in i aortan
en poet med köldskador i ansiktet
från flintskalligt till håligt skägg,
fylld med krossat marmorvatten.6. Och bakom själen, som vanligt, är själen,
flodgravsten, öre
på det inhemska klickande, isflaket -
eller under den finns en venös fors -
det sista syret är fortfarande stänkt
till valrossen
in i den frusna Kara-munnen.7. Och från Sibirien ser det söderut
så bra, som om han var i närheten,
var är huset och trädgården, och det asiatiska bröllopet,
var på söndag
och en samling synpunkter
en brunn grävd i himlen, begravd i marken
och på något sätt täckt med ditt ansikte.N.
Bäcken är frusen till botten och utsträckt som en stav
På stenmark kan du inte flytta sju personer.
Det är helt citron inuti - med ådror och hjul,
När du hugger den i en hink med en yxa.
Rörelse komprimeras till en kristallpenna.
Och vattnets frö växer inte till tal.
Och bara på kinden finns en glans och en brännande känsla.
Och den stora vintern stiger upp.
De skurna bitarna bärs till kaminen i kojan -
Snurra en handfull rött te i ett glas,
Som en het julgransleksak,
Vilket du inte kan ta med dig...Det är gott att gråta vid spisen -
rök äter pinjeögon,
och eldtorr massa,
kramar korset
klossar vikta på tvären,
tränger igenom plattor
till himmelsk gips,
tills marken blir genomskinlig.Okoyoma mugghållare
Det blå spricker.
Ordet talat är en vandrare
Väntar på släktskap.
Om havet är som ett mynt,
Lateral ljusintensitet
Snurrat på kanten...
Och du minns detta till döden
Känslan av ett föremål
Trä i elden.Bordsskivan har fasta floder -
Och en kvist bakad i harts
Tillplattad för alltid av varma pengar
Och lämnade att ligga på örnen.
Jag dör av lycka idag
Och jag spiller vin på bordet,
Och ett hundratal snöflingor
Släpper fönstret.
Och eleverna har bråttom
Förvandlas till brunns is.
Eftersom grova svansar
Ditt öga hittar det ändå.Tråden kyls ner i en utbränd lampa
Tidigare dess glas, lime och skal.
Ditt hjärta är fortfarande - allt - i jambisk pentameter.
Din död har ännu inte nått den sjätte foten.
Hela näbben klickar - brytaren har tagit slut,
Mörkret rensar synen, luften är urtagen.
Det är för sent. Skaparen har känt dig länge
Ljus, jord, himmel, träd och vers.
I staden ser man bara träd - medium
Lövskog och barrträd, blandat med höjd.
Även när månen är utslagen som den främre.
Även när hon är överallt som guld.Det första ordet är det sista ordet
sushi och himlavalvet är nattsläktskap.
Skymning. Kyndelsmässa på en tom plats
med den totala frånvaron av denna plats.
En boll bortom fönstret är gjuten i skallen,
det skulle vara mörkt nu och för alltid,
om du bara inte visste vad som finns i hörnet bakom ikonen -
en ljus fläck på gipsen.Från en mäktig växt
detta hus byggdes till
ta bort dikten -
längs plattbanden - in i snödrivorna.
Så att guldjagaren -
månad - gick upp i en halvtimme,
förlängning av fönsterbrädan
vitt fält mot himlen.
Så att ögat är smalt,
som ett skidspår, från ödslighet
fågel av fart och härkomst
låsa in en dikt.
Så att en blick från himlen,
springer runt ringen,
rapporterade trädgårdens profil -
vinterträdgård - till ansiktet.Transparent mörker, kristallstolpe,
frusen i vattnet av månen,
som skelett av ljus eller himlavalvet
dåligt väder mellan kotorna.
Separera luft och frost
och skuggan ligger djupt på plattorna
slätten, konvex av tårar,
där vargens andetag luktar alkohol,
där stjärnorna är tjockare än ord,
instoppad i en dikt,
var är det monotona intresset
snöflingor, knappt hörbara -
som upprepningens eviga fasa.Ögat vilar på mörkret,
Ludd i munnen minskar,
Som om. Hjärtat fyllt till axlarna,
I sömnen närmar du dig tal.
Och gapet och ditt stöd -
Vertikala ändar, spår
Höjder, inte dödsfall, vetenskap
Skynda dig för ljudet
In i tillvarons gyllene melankoli.
Så här fungerar gödsel i bäddar:
Lägg frost under huden,
Du kommer att riva ut ljuslöken med luften
Och du kommer att rengöra den tills det finns smärta och tårar
Obehörig artikelnamn.På tröskeln till rymligt mörker
boll skakningar,
du vittjar hallen
ta det på din axel.
Och du kommer att känna det bakom din rygg
spegel, linne
eller vingar, isiga
dina trasor.
Som en dröm i en dröm - förvirring
berusad måne -
du kommer att se dig själv från sidan,
Från vänster sida:
som längs en dammig väv
förs in under skulderbladet
gyllene kvistar
från nyckelhålet.1. I guldfälgar utan hjul
Frosten rullade ner som tårar -
Från kind till brunn, till kanterna,
Där ögonfransen är täckt av solen, -
Det finns ett spår mellan himlen och mig
Uppståndelse, blick och fåglar.2. Kallt. Kall. Kall.
Som en hord bin
Eller en rulle - en rund träbit,
Där åren är sammanpressade till en fjäder,
Som en själ på domeafton,
Lera som inte krossas av musklerna, -
Efter att ha förvandlats till tre halvor,
Vattnet bryter badkaret.Ekorren är varm under armen,
när hon är i en bedjande position
bryter en borr på en fågel
ögon växer i fasa.
Postokulär, stående tillsammans
det finns tårar i det fria,
och efter att ha träffats ringer blickarna -
Det är så kallt idag.
Den jordiska familjen är frusen.
Skeden åts ner till hålet.
Från min gemensamma evighet
ett stygn kastas mot norr.
Till vänster, där hjärtat växer
i kärlekens och lidandets länder.
Där snön sakta faller
till allt som har gått, skisserar...Frosten sträckte huden,
Som ett äppelträd hornar jag,
Som kinder - en glasblåsare
Eller hunger - en gäddnäbb.
Eller så har ögonfransarna växt ihop till en knut,
Blodig frost drog ihop ögonen
Till tillvarons dimensioner -
Mycket skarpa kanter.
Var är det kalla vädret -
Som odödlighet - i sex månader.
Och vem som helst utan svårighet
Håller hårt vatten.Vintervägg, sluta
vädret trängs söderut,
och båten går som en hyvel
längs trädet av hårdnande vatten.
Och det gula månfältet
med kantad dammbräda
lägger ner viljans bordsskiva
under förlossningens mörka armbågar.
Och längs de urspolade stränderna -
överraskad av ögat -
träden frös som en utandning,
redan förvandlats till inandning.Gyllene bräda av frost
den döda dammen kommer att smällas snett -
golvet flyttar bort,
var är den direkta måttstocken för frågan
Den svarta svanen svalde.
Han står som en svart handske
i snön, där efter kampen
poeten bet i snön,
där jag inte gjorde några stavfel
mortelstöt, mortel, pistol.
Vintern har allt slätt och fält,
malört utan alkohol
och hallonstövlar,
ung ålderdom, vilja,
Guds snabbhet, passion och andel
göra hela cirklar.
Gyllene kyla av spänning,
aspen har en bitkarta,
och det är äntligen dags
från frusna polisonger
varg gnager en klubba.Så trött att jag vacklade
om pelarens skugga. Hård
tappa humöret - från frossa till värme:
björkarna andades - vita utan snö,
och jag, som en ihålighet -
förtjockning droppe, ledde till marken
hantverk -
en borr fastnar i ett nickel,
talkanalen i munnen blev rundad:
Hallå, -
Jag böjer mig - mitt skulderblad sticker ut,
som en åra
själen rakas ut, jag vaknar av trots
av död. Det är den sjunde igen
januari. Gick bort från fönstret
andas ut. Luften har passerat
genom glas
lättare att titta på
till rymdens rike, Gud
och Vinterträdgården.Vår tid på året är jul,
och husen nådde himlen.
Denna snö är gjord av gatorna,
och dess yta är vacker.
Jag kan inte sjunga i kylan -
goda kyssar av järn.
Denna snö är gjord av trä,
från träd på ren snö.
Denna snö är gjord av en klänning,
från en flammande isbit i munnen.
Denna snö är helt och hållet från en omfamning,
för att inte gå in i tomheten.Cigaretten håller på att ta slut.
Det växer ett fönster från öster.
Och du kan se medan det är mörkt,
Inuti, i föremålets tomhet
Under skalet finns vin,
Hälften av insikten
Givaren och tjuven - Ordbok.
I mitt huvud finns ljuset från en kanna,
Som en lykta i fönstret på natten.
Frostar. Snöstorm. Fårskinn.
Det sjunde numret. januari.För det gamla och nya året
för ryska december i januari
du andas in frihet under lång tid -
och din krage är i silver.
Gröna bröst tumlar,
det fjäderlika ljudet av vass.
Syns i andningssmärtor,
längs den låga vinden - själen.
Vid fläckarna av fårärter,
på en sluttning med kraftig glimmer,
där, som i en ikon, fryst
vissnat björklöv.
Och svart, som bakom en konvoj, -
väg med en by på sina sidor, -
älskad av ren frost
floden glider iväg söderut.Ett fotspår i snön som ser ut som en stor bokstav:
Odjur eller fågel? Var kommer trycket ifrån?
Från himlavalvet eller från land? Vilket tranbär -
Arteriell - sprack upp i rök...
Vi lever alla med en önskan att dö -
Du river upp snöplåten vid vägkanten,
Om det blir både tårar och ögon
Räkna din fullständiga plåga.Sjön ser sig omkring. Springer
känner ett slag på min axel,
gömmer sig för sig själv, som kärlek och skam,
som mjölk - in i en tratt.
Om du tittar från underjorden - det
krossad i sig själv, i en dold skål, av himlen,
som vin på min begravning -
bröd.
Det är så många blickar inklämda i det -
Det är därför
den ser in i sig själv och står som ett domkraft,
som en man som kastar sitt ansikte tillbaka in i mörkret
kommer in - och förblir ljus.Inte ett ord, inte ett tal, inte ett ljud,
inte eldens mörka kärna -
min kärlek kommer undan med det
förlusten av hela mig.
Men innan du lägger dig i lera
ovanpå våra egna huvuden,
Jag ska berätta hur vackert talet är -
före tal, före de första orden.
Och tanken på eldens melankoli,
skapa ett utkast,
kommer att tänka för mig
obetrampad vass.Från den floden, från kröken,
Stället blir starkare ut och in,
Och förutom djupet,
Fisken faller, backar -
I den hårda gommen - lax.
Är jag med en vass kant
Höll inte på kanten.
Jag glömmer mitt namn -
Så jag ger ut namn.
Det finns något sånt här -
Att namnge skam.
Objekt försvinner
Han kommer att behålla sitt namn.
Jag blekte mina ögon, slog ut dem
Livets vätska, henne
Törst och ny död -
Mitt fullständiga namn.Jag såg genom mina ögon till vattenformeln,
Fram till poplarnas död, tills ängelns blick.
Nu bryr jag mig inte - jag vet kärnan i problemet
Och det finns för mycket lycka i samtalens öppna ytor.
Flyg och stå, vattna, lägg dig säkert
Och trampa på båten med ditt stora antika byte.
Och söt på morgonen den holländska skatekniven
Som din första kärlek, min kärlek, prova det.De lade inte pilen i burken
ta en klunk isvatten,
och vänd ljuset ut och in
dess fluffiga sida.
De gör ont av sådan kyla -
med förkylnings sigill - läppar,
när ordet talas
och tomheten hör honom.M. Chupryakova
1. Lyft upp mig, sparv,
ovanför Guds vita ögonbryn:
där fryser vattnet till bollar,
där har lågorna vassa bröst,
Jag kommer inte ihåg mig själv där för mitt liv
jag med en fjäder, sparv...2. Visa mig, Vattumannen, i ordning.
utseendet av krossande is,
konstruktion och murverk i ett öppet fält
snöfall - för alltid.
Jag känner hur lerfästet glider,
och frossa och död på axeln.
Och den ledsna själen förökar sig
utan att dela sig i land och himlavalv.Den förlorade vårens vinterdag.
Snön flyger, passerar
In i läder, in i lera, in i svart jord.
Luktar verklig död
Eller en damm med fisk.
I en arbetares kärlek
Tal är mörkare än prickar
Och det är en brännskada i min barm -
Överkokt snöboll.
Det finns blåmärken i den mjuka luften -
Äppel- och fiskoxid
Och bita och haka -
Antingen finns det överdrifter i blicken,
Eller ett hål från pupillen.
Inte en smäll – en kittling
Om vodka blir vatten -
Det svider bara lite
På den femtonde klunken...När en fiskare följer pilen på en vågbrytare
och hans skägg är täckt av torr havsurin,
ett tomt nät vajar som en päls,
som en levande kvinna på din axel.
Och havet, sju mil ovanför stäppen, krossar duvan
och förökar sig bakom de stränga bekanta fingrarna,
ändrar djup, kryper ihop sig till ett rör
och viker upp höjdkartan.
På land är det bra att ha en båt i närheten -
nära himlen, nära jorden, nära de kära avgrunderna,
där vodka svettas genom glaset länge
i trädgårdarna - från det nakna äpplet.
Humlefleece svärmar gyllene:
kamomill, lera, blod och bronsdynga -
som en enkel mening,
utbredd till tårar.Jag älskade det här när marken skakade.
Titta på himlen - samma blå.
Var låg unghästen?
Gräset där luktar häst länge.
Må denna eviga dag upprepas,
när gröna ärtor är sockerhaltiga
och det luktar vindruvor och gurka
fleecy och nästan lönnlöv.
Och en sluttning i guldbärande hål.
Och för mycket utrymme i marginalerna.
Potatisen är som väntat i sina uniformer.
Hunden är som förväntat täckt av grader.Fågeln kastar ingen skugga
för hon är i luften -
överallt, som en himmelsk växt,
full av både syn och säd,
och du flyger mot
om inte ett nyckelben med en knut,
sedan - med intresse - babbla och tal -
ängla- och fågelspråk.
Kan du känna att solen äts upp av ett föremål?
äntligen bli - som ett objekt -
skal av ljus, eller ljus,
om han bär ljuset.
Så värmen hänger runt -
stark som en mur och ärter,
svävar precis ovanför tratten
ord som tar ett andetag.Kalla trasor
Höstväder,
Idag har hon
Fotgängargryta
Snyktande, i ögonbrynet
Fångade en snöflinga
Blodbitare
I läpparna - hennes bitterhet,
Som en varm bubbla -
Luftig - i en limpa,
Växer över
Och bladet och himlen.Jag ska titta på vinden, på trädgården som springer i massor,
där höstlöven faller och stryker över huset.
I eran mellan helvetet och översvämningen
Vi lever bra, min själ.
På morgonen knarrar akterspegeln av frosten -
och den svarta jorden andas, markisen smulas.
Och precis vid middagstid kommer vädret till oss söderifrån
kommer - och själen ler.
Och min dotter sjunger lätt och gråter bittert.
Och min mamma går för att hänga tvätten.
Och om fem minuter kommer kärleken att förändra mig
för omätbara tider.
Nu ger jag inte efter för varken värmen eller översvämningen
min själ är ett arbetande kloster,
mitt asiatiska hem med en port till Europa
och en grönsaksträdgård med plats för Sibirien.Misständning av syn - flärd,
inte Guds kraft, utan hennes
från rörelsen ovan
en fläkt i dina ögonfransar.
När du ser till himlen -
du är i himlen. Du ser: remsan -
dina ögon fungerar,
a - inte från ett flygplan.
Och med mina ögon i luften,
du skär luften utan kniv
för snö och vatten.
På en ängel och en fågel.Döttrar
Kunglig skallra, nummer -
Gräshoppa, telefonnummer,
Lanserad från Albion
Till mitt frostiga Sibirien.
Var är lyckan - hög som en gäddnäbb -
Det klämmer och pressar till fullo.
Var är boken och tar en fläkt,
Som en fågel vänjer den sig vid huset.
Där det inte finns ett fönster, utan ett örngott -
Mintsalt och dagg.
Och den tråkiga västern ligger nära öster
Stjäl midnattstimmarna.1. Efter upptining - omedelbart
kommer att bryta ut omärkbart
kallt: ögonfransar kommer att falla ut
på en rufsig diamant
fruset vatten.
Och fram till sommaren, i reserv,
växter ovanför fågeln
en blick bort från ögonen.2. Som en hög shot vodka -
Den djupa dammen frös.
Strax bortom det härskna diset
snö kommer att hända.
Och i husets gränser
fastnar på pupillen
fönsteröppning
olast blåmärke.3. Förtinning av hålet i fönstret -
med värme och frost - dubbelt så
smalnar av området och trädgården,
blicken blir kortare,
Dagarna blir kortare
som om vi vore ensamma i världen
spårvagnar och snö är en fälla,
dubbelskidspår i stål.Kommer du ihåg när jag gick utan kappa:
att glömma överrockens jordiska famn:
stod högt på natten i en luftlös snöstorm
och förstod, fallande som snö i en såll:
döden är luften som ingen andas,
luften som kom från balkongen - som från himlen - var klädd
i vit rock, bredare än sadeln.Rymden ber om ondska och onda ögat,
berg och hav med ryggrad
av blod, snö och diamant,
som tepupillerna i Kaukasus,
utspädd med konjak,
som flygbalans
och med en blick är fälten fulla,
inte längre utan fågeln och humlan,
som mörker och en astrologs ögon,
druvmustasch och gäspningar,
och tankar är en död loop,
och senhöstarbete,
där himlen varar som infanteri,
när jorden tar slut.Om du kommer från staden, tar du med bröd.
Byn kommer att skala potatis till middag.
Komsomolkören sänder i radio.
Och fönstren börjar skaka.
Men på kvällen kommer du inte att dö av kärlek,
och du kommer att bära ombyte genom trädgården,
där den grå Ural faller till porten
och det förfallna växthuset ser ut som en buss.
Du kommer att komma ut ur badhuset in i snön naken -
och natten är fylld av vind och blickar,
när, som mycket ung man,
Frosten kommer att täcka dig med snöfall.
Och på morgonen, när de upprepar filmen,
du drar för gardinerna direkt mot söder.
Havet är åter långt och mörkt:
väg, staket och barriär i Circassia.Jekaterinburg
